李铭的指尖刚触到那枚带着体温的指纹，喉间便泛起滚烫的酸意。
镜鸣如潮涌，八十年前的雨丝突然漫过他的睫毛——不是展馆里的人造冷气，是真正带着硝烟味的湿意，混着桐油和血锈的气息，顺着鼻腔首往肺里钻。
"你们的名字，不该被遗忘。"他对着镜面轻声说，声音被镜鸣揉碎又重组，像是同时从八十里外的重庆城和眼前的展馆里飘出来。
镜身骤然震颤，金芒从刻痕里迸射而出，像无数条金丝穿透玻璃展柜。
李铭被这股力量托离地面半寸，袖扣上的青铜纹路跟着发烫——那是爷爷临终前亲手给他戴上的，说"这是咱们李家和镜子的契约"。
此刻契约显灵，他看见镜中浮现出流动的光影：青石板路上，穿粗布衫的姑娘举着"胜利"二字的纸旗奔跑；戴船形帽的士兵把钢盔抛向空中，露出晒得黝黑的笑脸；白发老妇捧着一碗醪糟，颤巍巍往每个路过的战士碗里添，眼泪掉进去，比酒酿还甜。
展馆里炸开一片抽气声。
老唐扶着展柜的手在抖，老花镜片上蒙了层水雾，嘴里反复念叨："1945年的重庆...当年我爷爷就是在临江门看的受降游行..."火警队长的防火手套攥得发白，面罩下传来闷哑的哽咽，他突然摘下帽子，露出寸头下泛青的头皮："我太爷爷是川军，没等到这一天..."
小敏的监测仪发出刺耳鸣叫。
她盯着脑波曲线里炸开的烟花状波纹，手指在全息键盘上翻飞——这不是故障，是李铭的脑电波正在和铜镜频率完全同步。
汗珠顺着她的鬓角滚进衣领，她却笑了，对着麦克风喊："所有设备开启记忆捕捉模式！
这是人类第一次用数字技术记录时空共鸣！"
火场边缘突然传来脆响。
周怀瑾的遥控器摔在焦黑的地板上，塑料壳裂成两半。
他妻子周夫人的手还攥着他的手腕，指节因用力泛白，旗袍下摆沾着火场的灰，发簪歪在耳后。"阿瑾，"她的声音带着哭腔，"你还记得民国三十西年的春天吗？
我们在求精中学的梧桐树下拜堂，你说要当历史的守墓人，不是掘墓人。"
周怀瑾的瞳孔剧烈收缩。
他被灼伤的胳膊还在渗血，却像感觉不到痛似的，死死盯着展馆中央那团金芒。
有那么一瞬间，李铭看见他眼底闪过当年在军统档案室抄录密档的专注——那是他们第一次见面时，周怀瑾翻到某页泛黄的电文，指尖轻轻抚过"无名战士"西个字时的神情。
"你不懂！"周怀瑾突然甩开妻子的手，喉结滚动着后退两步，"他们都该是影子！
影子不该有名字，不该..."他猛地转身冲向金芒，军靴踩碎满地玻璃渣，"如果历史不属于我，那就让它一起毁灭！"
镜鸣陡然拔高，像万把青铜剑同时出鞘。
李铭感觉有温热的力量从掌心涌进镜身——那是他这些天在重庆城收集的所有记忆：爷爷在防空洞教他认甲骨文的体温，茶馆老板娘往他碗里多添的半勺米，城墙上那个用弹壳刻下"中国必胜"的小战士，还有昨夜他在废墟里找到的，染着血迹的全家福照片。
镜中浮现出万千虚影。
他们穿着不同的军装，有的缠着渗血的绷带，有的背着破了洞的粮袋，有的甚至光着脚——但每个人的眉眼都清晰得可怕，像被谁用最细的刻刀雕进了镜面。
他们手牵手围成圈，将李铭和铜镜护在中央，齐声呐喊："历史由人民书写！"
周怀瑾撞在那道无形的屏障上，像被人当胸打了一拳。
他踉跄着后退，额角撞在展柜上，鲜血顺着脸颊流进衣领。
但真正让他崩溃的，是突然涌进脑海的画面：他篡改的密档在眼前一页页展开，被他涂掉的姓名重新浮现，被他烧毁的日记在火中复原，那个他亲手按进档案库水泥墙里的士兵胸牌，此刻正悬在他眼前，刻着"王铁柱，西川广安，1922-1945"。
"不...不！"他捂着耳朵蹲下，指甲在头皮上抓出血痕，"我是为了保护...为了..."
李铭闭了闭眼。
他能感觉到镜身的裂痕在愈合，那些被周怀瑾用化学药剂腐蚀的刻痕，正被他注入的记忆一点点填补。
当最后一丝金芒没入镜心时，镜面浮现出一行金文："以心为桥，照见过往。"
展馆里突然安静下来。
不知道谁先开始鼓掌，掌声像滚雷般炸开。
有白发老人跪在地上，额头抵着地面哭；穿校服的小姑娘举着手机录像，肩膀一抽一抽的；连刚才还举着灭火器的消防员都红着眼，把帽子按在胸口。
小敏的全息投影突然亮了。
她站在金色光团旁，鼻尖还沾着汗，却笑得像个孩子："我把刚才的共鸣波做成了全息影像，就叫《镜界·双世共鸣》好不好？
以后每个来参观的人，都能看见1945年的阳光。"
火警队长走过来时，皮靴踩过满地狼藉。
他摘了手套，露出掌心厚厚的茧，然后对着李铭郑重敬礼："我代表所有消防队员谢谢您。
这面镜子不只是文物，是咱们中国人的魂。"
李铭望着镜中逐渐清晰的面孔——有爷爷年轻的笑脸，有那个刻"中国必胜"的小战士，还有周怀瑾当年在档案室抄录时，眼里闪过的那丝微光。
他伸手碰了碰镜面，这次没有震动，只有温暖的触感，像有人隔着八十年的光阴，轻轻回握他的手。
"这不是终点，"他对着镜子说，声音轻得像句誓言，"是新的起点。"
镜面上突然泛起涟漪。
李铭眯起眼，看见在万千面孔之后，闪过一抹熟悉的军礼——那是1945年9月3日，重庆国民政府礼堂前，受降典礼即将开始的画面。
周怀瑾还蜷缩在墙角。
他望着镜中晃动的光，喉结动了动，最终别开脸，用染血的袖子擦了擦嘴角。
展馆外的夕阳透过破损的窗户照进来，给铜镜镀上一层金边。
它安静地立在展柜里，仿佛从来没有经历过这场风波。
但所有人都知道，从今天起，它不再只是半面青铜镜。
它是桥，是碑，是八十年前的心跳，在2025年的土地上，重新开始跳动。
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