或许，在这乱世的雨里，比金条更重的，是那些藏在笔墨里的、不被枪炮碾碎的东西——比如老王孙女的红头绳，比如光子写在说明书上的草药汁，又比如，穿旗袍的松子和穿和服的光子，在雨夜里，为一幅古画，沉默地擦拭着来自六百年前的水渍。
夜渐深时，《溪山行旅图》的绢本突然“啪”地响了声，像是有片花瓣落在上面。我知道，那不是花瓣，是某个被时光掩埋的灵魂，在这雨巷的尽头，轻轻应了声。
——
在国际饭店 12 楼的套房里，留声机里传出的《夜来香》旋律，如泣如诉，仿佛被窗外的雨打湿了一般，黏糊糊地贴在那丝绒窗帘上，让人不禁想起那潮湿的夜晚和朦胧的月光。
我静静地靠在露台的藤椅上，手中随意地把玩着一枚宋版书的竹书签。这书签精致而古朴，上面刻着“学而时习之”的字样，那刀法细腻，字迹娟秀，仿佛是一位古代文人雅士的手笔。
我用手指轻轻着那刻痕，感受着岁月在上面留下的痕迹。这枚书签似乎己经经历了无数个日夜的翻阅，被无数人抚摸过，它的表面己经被得发亮，散发出一种淡淡的光泽。
“浴缸的水快凉了。”光子的声音仿佛从遥远的地方飘来，悠悠地传入人的耳朵里。那声音带着一丝慵懒，似乎还沉浸在刚刚的沐浴之中。
浴室的门半掩着，隐隐约约可以看到光子的身影。她身着一袭精致的和服，和服的袖子上沾着些许泡沫，那是法国进口的沐浴露，散发着浓郁的香气，甚至盖过了她身上惯有的草药味。
光子轻轻地往浴缸里撒了一把玫瑰花瓣，那些花瓣如雪花般飘落，在水面上漂浮着。这些玫瑰花瓣是她下午在霞飞路的花店买的，当时老板娘用生硬的日语对她说：“这花配太君的气质，真是再合适不过了。”光子只是微微一笑，并没有接话，她的目光却被那些娇艳欲滴的玫瑰花瓣所吸引。
我的异能捕捉到套房里的细碎动静，像撒在绸缎上的珍珠：
- 松子在衣帽间试穿新做的真丝睡袍，月光白的料子衬得她脖颈发细，她对着镜子系腰带，指尖在结上绕了三圈——和她系武士刀的手法一样，带着股认真的执拗。
- 阿春正用软布擦着梳妆台上的香水瓶，瓶身的水晶折射出她的影子，她悄悄往自己手腕上喷了点，然后慌忙用袖口擦掉，怕被人看见。
走进浴室时，水汽己经漫到了天花板，镜子蒙上了层白雾。光子正用木勺往浴缸里舀水，和服的下摆沾了点湿，贴在脚踝上像条微凉的蛇。“今天收的那幅《溪山行旅图》，”她往水里滴了滴精油，“我找酒店的木工借了香樟木板，垫在画盒里正好防潮。”
我接过她递来的浴袍，棉质的布料上还留着阳光的味道——是她中午趁着雨停，搭在露台栏杆上晒的。“陈默托人送了些新茶来，”她的指尖划过我手腕上的旧疤，那是寒川町走私时被铁丝网刮的，“明早泡给你喝，说是杭州来的龙井，比东京的玉露更润。”
穿好浴袍出来时，松子正坐在沙发上翻杂志，真丝睡袍的领口开得很低，露出点锁骨的影子。她手里的时尚杂志印着巴黎的模特，却被她用红笔圈出了和服的款式：“这领口的设计，不如寒川町的振袖好看。”她抬头时，睡袍的袖子滑到肘弯，露出小臂上的浅疤——是当年在小学堂被佐藤的军靴蹭的。
阿春端来夜宵时，托盘里的和果子还冒着热气，是她照着酒店食谱学做的，红豆馅甜得正好。“厨房的师傅说，”她把托盘放在茶几上，旗袍的开叉处露出新做的白袜，“用上海的井水和面，比东京的软水更筋道。”
我的异能望着她们三个，像望着寒川町的三个季节：光子是初春的雨，带着草药的清；松子是盛夏的雷，藏着未熄的火；阿春是深秋的风，裹着点怯生生的暖。留声机的《夜来香》唱到副歌时，雨突然大了，砸在玻璃上的声音像在敲鼓。
“我去看看画盒。”光子站起身时，和服的腰带松了松，露出点腰腹的白，“别让潮气渗进去了。”她的脚步声很轻，像踩在寒川町的积雪上，往衣帽间去了。
阿春收拾完托盘，又拿起软布擦起了梳妆台，镜子里的她对着自己笑了笑，然后慌忙低下头，假装在擦灰尘。松子合上书，往我身边挪了挪，真丝睡袍的边缘蹭过我的手背，带着点香粉的腻：“明天去城隍庙的话，能不能帮我买支毛笔？”她的声音很轻，“老王说，狼毫的笔写汉文更顺手。”
夜深时，雨渐渐小了。松子帮我铺床时，真丝睡袍的带子不小心散开，她慌忙系上的样子，像个被撞见偷吃点心的孩子。“枕头里放了薰衣草。”她往枕套里塞着干花，是从酒店花园摘的，“助眠的，你昨晚翻了好几次身。”
我握住她系带子的手，指尖触到她腕上的细银镯——是阿春下午在南京路给她挑的，说“比军部的铜环好看”。她的手突然抖了抖，睡袍的料子在灯光下泛着珍珠母的光。“画盒都收好了。”她的声音像被水汽泡过，“香樟木的味道，和寒川町神社的味道一样。”
窗外的霓虹灯还在闪烁，把雨丝染成了彩色。她的头轻轻靠过来时，真丝睡袍的香气混着薰衣草的味，像场温柔的潮。我摸着她小臂上的浅疤，那里的皮肤比别处更烫一点，像还记着当年的疼。
“明天……”她的呼吸在我颈间起伏，像只歇脚的鸟，“去买毛笔的时候，也给阿春带支吧，她今天看我写字，眼睛亮得很。”
我没说话，只是帮她系紧了睡袍的带子。留声机的歌刚好唱完，唱针在唱片上划出轻微的“沙沙”声，像谁在耳边低语。远处的黄浦江上传来汽笛的长鸣，很轻，却像根线，把这房间里的暖，和外面的乱世，轻轻连在了一起。
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