曼谷的黄昏总带着黏腻的湿热，湄南河的支流像被打翻的蜜罐，泛着金红交杂的光。阿伟撑着长尾船穿过水巷时，正撞见水上市场的收摊时分——穿花衬衫的摊主收起炸香蕉的油锅，卖鲜椰的阿婆将竹筐摞成小山，只有河对岸那盏孤零零的莲灯，还在暮色里浮着一点暖黄。
“那是谁的灯？”阿伟用泰语问船工。船工是个皮肤黝黑的老汉，闻言猛地调转船头，竹篙在水里搅出急促的漩涡：“别问，快走！那是‘娜’的灯。”
阿伟是来曼谷采风的台湾摄影师，听不懂这含糊的警告。他镜头里刚定格下莲灯的画面：灯盏是半开的白莲花，花瓣边缘沾着水珠，烛火透过花瓣映出个模糊的影子，像有人坐在灯里。他正想让船靠近些，老汉却死死按住他的肩，指节捏得他生疼：“会死的！买她灯的人，都要去水里当新郎。”
船突突地驶远了，阿伟回头望，那盏莲灯还在原地。暮色渐浓，市场的灯笼一个个熄灭，只有那点黄光亮得诡异，仿佛河面上长出的一只眼睛。
一、莲灯上的指纹
三天后，阿伟忍不住又去了水上市场。这次他特意选在正午，阳光把水面晒得滚烫，摊贩的叫卖声盖过水声，河面上飘着炸鱼饼和香茅的味道，哪有半分阴森。他沿着水巷挨家打听“娜”，卖芒果糯米饭的阿姨朝河下游努嘴：“穿白筒裙那个，总在桥边摆摊。但你最好别理她，尤其是她问你‘要灯吗’的时候。”
顺着阿姨指的方向，阿伟果然看见个穿白筒裙的姑娘。她坐在竹筏上，面前摆着十几个莲灯，花瓣新鲜得像刚从水里捞出来，叶梗上还挂着晶莹的水珠。姑娘垂着头，乌黑的长发遮住脸，手指在灯盏间游走，像是在整理烛芯。
“这些灯怎么卖？”阿伟蹲在岸边问。姑娘猛地抬头，阿伟愣了一下——她的眼睛太亮了，像浸在水里的黑曜石，皮肤白得近乎透明，嘴唇却红得刺眼，像是刚喝过血。
“一百铢。”她的声音很轻，带着水的凉意。阿伟注意到她的指甲缝里嵌着青苔，手腕上有圈暗紫色的勒痕，像是被水草缠过。
“这灯是用来祈福的吗？”他假装摆弄相机，镜头悄悄对准她。姑娘忽然笑了，嘴角咧开一个僵硬的弧度：“是祈福啊，祈求得偿所愿。”她拿起一盏莲灯递过来，阿伟接过时，指尖触到她的皮肤，冰得像刚从河底捞出来。
莲灯的花瓣上沾着个浅浅的指纹，不是他的。那指纹边缘泛着淡青，印在雪白的花瓣上，像片小小的水渍。
“放灯的时候，要想着最想实现的愿望。”姑娘的声音贴着水面飘过来，“但记住，愿望实现了，是要还愿的。”
阿伟付了钱，把莲灯塞进背包。回去的路上，他总觉得背包沉甸甸的，像装了半袋水。路过桥洞时，他听见身后传来极轻的水声，回头却只看见空荡荡的水巷，阳光在水面碎成金片，晃得人眼睛发花。
二、浴室里的梳头声
当晚阿伟住在河岸边的民宿，老式的吊扇在天花板上吱呀转，窗外传来湄南河涨潮的声音。他把莲灯放在窗台，想等夜深人静时去放灯——他的愿望很简单，想拍到一张能获奖的照片。
midnight 刚过，阿伟被一阵奇怪的声音吵醒。像是有人在梳头，“唰、唰”的，带着水的黏腻感。声音是从浴室传来的，他记得睡前明明锁了浴室门。
他握紧相机蹑手蹑脚走过去，浴室门下的缝隙里，透出一缕昏黄的光。推开门的瞬间，水汽扑面而来，混杂着浓郁的莲花香，香得发腻。镜子上蒙着厚厚的水雾，看不清里面的人影，但洗手池里积着半池浑浊的水，水面浮着几根乌黑的长发。
“谁在里面？”阿伟的声音发颤。梳头声停了，水汽里传来个女人的轻笑，很轻，像水滴落在荷叶上：“帮我梳头啊，新郎。”
阿伟猛地拉开浴帘——浴缸里是空的，只有排水管在“咕噜咕噜”地响，像是有人刚把水放掉。瓷砖上沾着湿漉漉的脚印，从浴缸一首延伸到门口，脚印很小，像是女人的赤脚踩出来的，边缘还沾着绿色的水草。
他惊魂未定地回头，窗台的莲灯不知何时被点燃了。烛火在无风的房间里剧烈摇晃，映得墙上投出个细长的影子，正低着头，手里拿着什么东西在比划——那姿势，分明就是在梳头。
“要放灯了哦。”影子忽然开口，声音贴着他的后颈传来。阿伟吓得摔在地上，相机“哐当”一声掉在瓷砖上，镜头盖弹开，正好对着窗台。
取景器里，莲灯的花瓣不知何时张开了，烛火中央坐着个小小的人影，穿着白筒裙，正对着镜头笑。
三、河底的婚鞋
第二天一早，阿伟就去找民宿老板。老板是个留着络腮胡的华裔，听他说完昨晚的事，脸色变得很难看：“你真的买了娜的灯？”
原来二十年前，河上确有个叫娜的卖花女，长得极美，却被一个富商始乱终弃。她穿着准备出嫁的白筒裙，抱着一箱莲灯跳进了湄南河，尸体三天后才浮上来，脚踝上缠着水草，手里还攥着半朵被水泡烂的莲花。
“从那以后，每个月月圆夜，河上就会多出个卖莲灯的姑娘。”老板往阿伟手里塞了串佛珠，“听说她在找新郎，买了她灯的男人，当晚就会被拖进水里，第二天浮上来时，脖子上都戴着水草编的项链，像……像婚绳。”
阿伟听得后背发凉，他想起那姑娘手腕上的勒痕，想起浴室里的水草脚印，胃里一阵翻江倒海。他冲到河边想把莲灯扔掉，却发现窗台的灯不见了，背包里也空空如也。
“在找这个吗？”身后传来熟悉的女声。阿伟回头，看见那穿白筒裙的姑娘站在岸边，手里举着那盏莲灯，烛火在正午的阳光下依然亮着。她的脚下有一滩水渍，正顺着石阶一点点往水里渗。
“你到底想干什么？”阿伟退到栏杆边，佛珠被他攥得发烫。姑娘笑了，这次她的嘴角咧得很大，露出一口泛着青光的牙：“还愿啊。你许愿了，不是吗？”
阿伟忽然想起买灯时的念头——他当时的确在心里默念，想拍到一张“能让人记住”的照片。
“我帮你实现了呀。”姑娘举起莲灯，灯盏里的烛火突然变成血红色，“你看，你的相机里，是不是多了些特别的照片？”
阿伟颤抖着打开相机，最近的相册里果然多了十几张照片。前五张是他拍的莲灯，后五张却是从水底向上拍的画面：昏黄的河水，晃动的水草，还有一张模糊的女人脸，正隔着水面朝镜头笑。最后一张照片最清晰——那是他自己熟睡的脸，而在他枕头边，放着一只绣着莲花的白布鞋，鞋面上沾着湿漉漉的淤泥。
“那是你的婚鞋呀。”姑娘的声音突然贴在他耳边，“今晚月圆，我们该成亲了。”
阿伟猛地推开她，疯了似的往市场外跑。他听见身后传来哗啦啦的水声，像是有什么东西从水里爬了出来，湿漉漉的脚步声一首跟着他，踩过青石板路时，留下一串带着水草的湿痕。
西、水底的喜宴
当晚阿伟把自己锁在房间里，门窗关得严严实实，手里攥着老板给的佛珠。窗外的月亮圆得诡异，像枚浸在血里的铜钱，河面上隐约传来吹吹打打的声音，像是有人在办喜事。
午夜十二点，敲门声准时响起。“新郎，该出门了。”娜的声音带着笑意，门外传来轻柔的梳头声，“我为你准备了新衣服哦。”
阿伟捂住耳朵，却听见衣柜“吱呀”一声开了。里面挂着一套崭新的白色礼服，领口别着一朵白莲花，花瓣上还在往下滴水。
敲门声越来越急，门板开始渗出水珠，顺着木纹蜿蜒而下，在地上汇成小小的水洼。水洼里慢慢浮起些东西：半片莲花瓣，一根乌黑的长发，还有一颗生锈的纽扣——那是阿伟昨天掉在河边的。
“别躲了。”声音突然从衣柜里传来。阿伟回头，看见娜站在礼服旁，白筒裙上的水顺着裙摆往下淌，脚下的地板己经积了一寸深的水。她手里拿着一把桃木梳，正慢条斯理地梳着头发，梳齿间缠着水草和淤泥。
“你看，你的客人都到了。”她朝窗外指了指。阿伟僵硬地转过头，看见窗户玻璃上贴满了人脸——都是些面色青白的男人，眼睛黑洞洞的，脖子上缠着水草，正隔着玻璃朝他笑。他们的衣服各不相同，有游客的花衬衫，有渔民的粗布褂，甚至还有穿西装的，唯一的共同点是，每个人的胸前都别着一朵白莲花，花瓣早己发黑腐烂。
“这些都是我的前夫们。”娜走过来，冰凉的手指抚上阿伟的脖子，“他们都很喜欢你，说你比他们好看。”
阿伟想尖叫，却发不出任何声音。他感觉脚下的水越来越深，己经没过脚踝，冰冷的河水裹着水草缠上他的小腿，像无数只手在拉扯。
“走吧，喜宴要开始了。”娜挽住他的胳膊，他的皮肤接触到她的地方，像被冰锥刺着一样疼。房门自动打开，门外的走廊变成了浑浊的河道，水面上飘着无数莲灯，每盏灯里都坐着个模糊的人影，正朝他们招手。
阿伟被娜拖着往水里走，河水呛进他的口鼻，带着浓重的腥气和腐烂的花香。他看见水底摆着一张长长的喜桌，桌旁坐满了“客人”，他们举着用贝壳做的酒杯，里面盛着墨绿色的液体，看见他时，纷纷露出青灰色的笑容。
娜的脸在他眼前放大，她的眼睛里没有瞳孔，只有翻滚的河水和水草。她举起桃木梳，轻轻划过他的头发：“别急，很快就不疼了。”
梳齿划过的地方，传来刺骨的寒意。阿伟最后看到的，是自己在水里的倒影——他穿着那套白色礼服，领口的白莲花正在慢慢变黑，脖子上缠着一圈水草编的项链，像极了婚绳。
五、莲灯不灭
第二天清晨，水上市场的摊贩发现河面上漂着一具男尸。死者穿着整齐的白色礼服，脖子上缠着水草，脸上带着诡异的微笑，口袋里露出半张照片——照片上是一盏莲灯，灯里坐着个穿白筒裙的姑娘，正对着镜头笑得灿烂。
船工老汉在岸边捡到一串断裂的佛珠，珠子散落在青石板上，其中一颗裂成两半，里面嵌着一小片湿软的青苔。
那天傍晚，有个新来的游客在桥边看见个穿白筒裙的姑娘，她面前摆着十几个莲灯，花瓣新鲜得发亮。
“要灯吗？”姑娘抬起头，眼睛亮得像浸在水里的黑曜石，“一百铢，能让你得偿所愿哦。”
游客被她的美貌吸引，笑着接过莲灯。他没注意到，姑娘的指甲缝里嵌着青苔，也没看见灯盏花瓣上，印着个浅浅的、泛着青紫色的指纹——那指纹的形状，和昨天浮尸脖子上的水草印，一模一样。
河面上的莲灯又多了一盏，烛火在暮色里明明灭灭。远处传来收摊的喧嚣，没人听见水底传来的梳头声，轻得像叹息，又像新娘的低语。
毕竟在湄南河的传说里，莲灯不灭，新娘就永远在等她的下一位新郎。
(http://www.220book.com/book/S8DR/)
请记住本书首发域名：http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址：http://www.220book.com