仓库里的酱香还没散，孩子们己经围着王老师的酱谱蹲成了圈。穿校服的姑娘举着铅笔，正往笔记本上抄“三月撒紫苏籽”，老周的孙子却踮着脚抢酱谱：“我要画坛子里的小人！”他笔尖在“玉记酱坊”的标签旁画了个歪歪扭扭的小人，手里举着把勺子，倒像极了60年代阿玉娘给学徒们分酱的模样。
“腌酱得放紫苏叶，”王老师指着谱子上的画，“阿玉奶奶说，紫苏要选带露水的，摘的时候不能掐根，得留半寸，这样还能再长。”孩子们立刻跑到仓库角落，蹲在紫苏苗边扒拉——有个扎羊角辫的小姑娘突然喊：“这棵苗的根缠在一块儿啦！”众人凑过去看，台湾来的白芽果然和大陆的老苗缠在了一起，根须交握，像两只攥紧的手。
阿萱舅舅蹲下来，从口袋里摸出个小竹片，小心翼翼地把缠在一起的根须周围的土松了松：“别硬扯，它们愿意在一块儿，就让它们长。”他想起1968年离开时，阿玉姐在码头给他塞了包紫苏籽，说“到了那边种种看，就当家里的苗跟你走了”。如今看来，苗没丢，根也没断。
老学徒突然把油纸包往怀里按了按，指尖却在纸包上。林秀娥看在眼里，递过去块刚蒸的馒头：“尝尝？阿玉娘当年总说，你最爱就着新酱啃热馒头。”老人咬了口馒头，突然叹口气：“其实我当年偷偷攒了瓶酱，想托人给阿玉姐寄到台湾的亲戚家——后来听说那边寄东西难，就一首没敢寄。”
她解开油纸包的最后一层，露出个巴掌大的玻璃瓶，瓶身贴着张褪色的小纸条，上面写着“给阿玉姐：酱里有今年的新山楂”。“1969年腌的，”老人把瓶子捧起来，“当年总觉得日子苦，就想让她知道，厂里的山楂红了，日子总有盼头。”老醋匠接过瓶子晃了晃，酱沉在瓶底，像块凝固的琥珀，裹着半世纪的光。
仓库外传来卖豆腐脑的吆喝声，老周突然一拍大腿：“该请大伙吃碗热乎的！”他跑出去没多久，就端着两碗豆腐脑回来，往其中一碗里舀了勺团圆酱：“这是老吃法，60年代没菜时，就用酱拌豆腐脑，阿玉娘总说‘软乎乎的，能熨帖心’。”
戴绒线帽的老人舀了勺拌酱的豆腐脑，刚入口就红了眼眶。这味道像1966年在台湾的小面馆——他当时攥着阿玉给的酱罐，往阳春面里撒了点，老板凑过来说“这酱有家乡味”，后来两人成了朋友，老板总说“等能回去了，得让你带坛酱来”。“可惜他去年走了，”老人抹了把脸，“不过我带了酱回来，也算替他尝了口团圆味。”
阿萱突然想起帆布包里的剪纸——是她和舅舅小时候剪的“团圆花”，红纸上的花纹早就发暗，却还能看出是两朵缠在一起的花。她把剪纸贴在“传承牌”旁边，红绸被风一吹，剪纸轻轻晃，像花在点头。“外婆说，剪纸要两个人一起剪才好看，”阿萱看着剪纸，“就像这酱，要两岸的人一起腌，才够香。”
太阳偏西时，孩子们举着自己腌的小酱坛来显摆——有个孩子往坛里塞了颗相思豆，说“老师说这豆能牵线”；还有个孩子把糖埋在坛底，学阿玉娘的样子说“甜里带香才好”。王老师把孩子们的酱坛排成一排，坛口都盖着王阿姨的靛蓝布：“等明年开坛，咱们就用这些小坛的酱，再腌一坛大的，让酱香一年年传下去。”
老醋匠往每个小坛里撒了把新磨的酱曲——是用今年的紫苏籽和去年的老曲混的。“新曲要沾点老曲的香，才发得起来，”他拍了拍孩子的头，“就像你们，要记着老辈的故事，日子才过得踏实。”
阿萱舅舅给台湾的家人发了段视频——视频里，老人们凑在一处看酱谱，孩子们举着小酱坛笑，坛边的紫苏苗缠在一块儿，根须在土里扎得稳稳的。他配了句话：“这里的酱香，和家里的一样。”
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