向南顺芸往炉里添了块新炭，火苗舔着炉壁，把她的影子投在墙上，像株舒展的槐。“我很珍惜我们的邻里情，希望以后能越来越好。” 她往每个人手里塞了双壮锦袜，“用广西的手艺，纳着北京的棉，穿在脚上，暖在心里。”
王大妈的剪刀 “咔嚓” 剪出个 “和” 字，红得像团火。“前儿文化局的人来了，” 她往顺芸手里塞剪纸，“说要给咱院挂牌‘非遗传承基地’，以后能请更多老师来教孩子们剪纸、画画、唱京剧。”
三大爷的算盘又响了起来，这次的节奏轻快，像在唱支小曲。“我算过了，” 他往账本上拍了拍，“明年开春修东厢房，改造成书画教室，材料费院里凑一半，申请补助一半，准能成。”
李婶往石桌上摆了盘新腌的萝卜条，脆生生的颜色在灯光下泛着光。“我打算开个‘西合院小吃班’，” 她往王大妈身边凑，“教年轻人做糖火烧、艾窝窝，让咱院的味道传下去。”
二大爷突然往哈密手里塞了个红布包，里面是枚锈迹斑斑的铜钱。“这是我爷爷传下来的，” 他的声音带着郑重，“当年他守这院子时，就靠这铜钱算风雨。现在给你，盼你不管走多远，都记得回来看看。”
邻居 P 是个戴眼镜的年轻媳妇，刚搬来半年，正给孩子织毛衣。“对，我们要继续守护西合院文化，让孩子们也能传承下去。” 她往毛线团上绕了圈红丝线，“我教孩子们英语，让他们能用洋文讲咱院的故事，让全世界都知道这院里的暖。”
雪停时，月亮从云里钻了出来，把院里的红灯笼照得像串熟透的山楂。铁炉里的火渐渐转暗，炭化成银灰色的星子，在炉底静静躺着。
一大爷往炉边添了块松木，火苗 “腾” 地起来，照亮他手里的老照片。“这是五八年拍的，” 他往每个人面前递，“那时的槐树枝还没现在粗，院里的人穿着打补丁的衣裳，却笑得比糖火烧还甜。” 他往哈密身边靠了靠，“孩子，日子会越来越好，但根不能忘，这院里的情，比金子还贵。”
顺芸往每个人手里塞了颗麦芽糖，甜香在舌尖化开时，她说：“等开春了，咱在院里种片槐树苗，让每个孩子认养一棵，看着它们长高，就像看着自己的日子，节节往上走。”
胡周幸福举着相机，镜头从炉火扫到每个人的笑脸，从墙上的剪纸拍到桌上的账册。“我要把这些都拍成纪录片，” 他的声音带着哽咽，“等咱老了，就坐在这炉边，看着片子回忆现在，多好。”
哈密突然往石桌上摊开张画，是幅《百年西合院》。画里的老槐树浓荫如盖，树下的铁炉边围满了人，有白发苍苍的老人，有活泼的孩子，还有他自己 —— 正举着画夹，把这温暖的瞬间永远定格。
“这画我要一首画下去，” 他往每个人的手心里看，那里都沾着点什么：王大妈的红纸末，李婶的面粉，三大爷的算盘灰，二大爷的酒渍…… 像枚枚小小的印章，印在 “家” 这个字的笔画里。
炉火渐渐睡了，只剩下炭在炉底轻轻呼吸。窗外的月光铺在青石板上，像层薄薄的霜，却被满室的暖意烘得软软的。每个人的心里都揣着团火，那是对过往的感恩，对当下的珍惜，对未来的期盼 —— 就像这西合院，历经风雨，却总能在晨光里，抽出新的绿芽。
三大爷的账册最后一页，新添了行字：“立冬夜，围炉话，情长纸短，未完待续。” 字迹歪歪扭扭，却透着股执拗的认真，像这院里的人，像这院里的故事，像这永远也说不完的，暖暖的日子。
夜渐深，雪又落了下来，轻轻盖在西合院的瓦上，像床柔软的棉被。
炉边的人渐渐散去，留下满室的余温和淡淡的槐香。
只有那盏红灯笼，还在风里轻轻摇，把光洒向每个窗口，像在说：
不管岁月走多远，这院里的灯，永远为你亮着；这院里的人，永远等你回家。
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