“我喜欢听你说话，你的声音就像最动听的音乐。”
窗帘缝漏进的月光，在地板上描出条银亮的线。
不点翻了个身，胳膊肘撞到候鸟的腰，他 “唔” 了一声，迷迷糊糊地往她这边靠了靠，呼吸扫过她的耳廓，带着刚睡醒的温热。
“睡不着。”
她戳了戳他的肩膀，声音轻得像羽毛。
窗外的蝉鸣不知疲倦地响，她脑子里却像装了台放映机，白天客户的刁难、同事的玩笑、路边看到的流浪猫，全都乱糟糟地转着。
候鸟揉了揉眼睛，把她往怀里带了带，让她的头枕在自己胳膊上：“那说说话？” 他的声音带着浓重的鼻音，像被温水泡过的棉花，“想说什么都行。”
不点就真的开始说了。
从早上买咖啡时店员多找了五块钱，说到大学时养的那只仓鼠总爱啃笼子；从客户改了八遍的方案，说到小时候外婆家院子里的石榴树。
她的声音忽高忽低，像条调皮的小溪，时而湍急，时而平缓，连自己都觉得琐碎得不像话。
候鸟一首没插话，只是偶尔 “嗯” 一声，或者在她说到开心处时，指尖轻轻捏捏她的手背。
月光落在他脸上，能看到他睫毛投下的浅影，像两把安静的小扇子。
不点突然停下来，意识到自己己经絮叨了快半个小时。
“是不是太啰嗦了？”
她往被子里缩了缩，耳朵有点发烫。
以前住宿舍时，室友总笑她 “说话像机关枪”，说得多了，她自己也觉得这点挺招人烦的。
候鸟却睁开眼，黑暗里他的目光亮得惊人，像盛着星光：“没有啊。”
他低头，鼻尖蹭过她的发顶，闻到她洗发水的栀子花香，“我喜欢听你说话，你的声音就像最动听的音乐。”
不点的心跳突然漏了一拍，像被琴弦轻轻拨了下。
她想起上周他在画室赶稿，自己在旁边叽叽喳喳说个不停，从新出的剧说到楼下的花开了，他手里的画笔没停，嘴上却一首应着，最后还转头笑：“你说话的声音，比松节油好闻多了。”
“真的吗好闻多了。”
“真的吗？” 她往他怀里钻得更深，声音软得像棉花糖。
“真的。”
他亲了亲她的额头，指腹轻轻着她的耳垂，“你说‘今天的云像棉花糖’时，尾音会往上翘，像音阶里的高音；你抱怨客户时，语速快得像打鼓，却透着股不服输的劲儿；就连你打哈欠，都像段温柔的间奏。”
他的指尖在她手背上轻轻敲着，像在打什么节拍：“上次你感冒，说话哑得像砂纸，我都觉得好听，比电台里的歌还让人安心。”
不点突然想起那次感冒，自己躺在床上哼哼唧唧，说 “喉咙疼得像吞了刀片”，他就搬了把椅子坐在床边，听她从 “小时候发烧妈妈怎么照顾我” 说到 “以后老了生病怎么办”，说了整整一下午，连画稿都忘了赶。晚上给她倒水时，他说 “听你说话，就知道你精神好多了”。
“其实我以前不爱说话的。”
她小声说，指尖缠着他的衬衫纽扣，“总怕说错话，怕别人觉得烦。”
候鸟把她搂得更紧些，被子裹住两人，像个温暖的茧：“在我这儿不用怕。” 他的声音低沉而坚定，“你说的每句话，我都想听。就像现在，听着你说话，我觉得比任何安眠药都管用。”
月光渐渐移到床尾，蝉鸣也变得稀疏。不点的声音越来越轻，说到白天看到的流浪猫时，打了个长长的哈欠。候鸟轻轻拍着她的背，像在给这段 “音乐” 打拍子。
“快睡吧，” 他的声音低得像耳语，“明天还要上班呢。”
不点 “嗯” 了一声，把脸埋在他胸口，听着他沉稳的心跳声，像节拍器一样规律。
他的呼吸落在她发顶，带着淡淡的薄荷味，和她的栀子花香混在一起，酿成了最温柔的催眠曲。
半梦半醒间，她感觉他在自己额头又亲了一下，听见他轻声说：“其实你的呼吸声，也是好听的音乐。”
窗外的月光温柔地拥抱着房间，把两人的影子投在墙上，像幅安静的画。
不点突然明白，所谓 “最动听的音乐”，从来不是完美的旋律，是有人愿意把你的碎碎念当成珍宝，把你的声音刻进温柔的时光里，让你在每个想说说话的夜晚，都能找到最安心的听众。
就像此刻，她的呼吸渐渐均匀，而他还在轻轻拍着她的背，心里清楚地知道，这份愿意倾听的耐心，比任何甜言蜜语都更能证明 ——
他有多在乎她。
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