民国七十五年的除夕，“若璃坊”的染坊被一层薄雪裹得温柔。青砖墙上的爬山虎早己落尽枯叶，却留着细密的藤蔓纹路，像谁用蓝草汁画了幅写意画。二十盏灯笼从院门一首挂到染池边，盏盏都用不同的蓝布做罩——梅蓝染的泛着清冷的光，像冬夜里的月光；麦蓝染的带着暖黄，像灶膛里跳动的火苗；青碧染的则像浸在水里，映得雪地都泛起淡淡的蓝，把院子里的蓝草圃照成了片彩色的海。
沈若璃坐在廊下的藤椅上，身上盖着条青碧染的毯子。毯子是念蓝前几日刚织的，用了新收的棉纱，软得像朵云。她的头发比去年又白了些，在灯笼光里泛着银辉，却依旧梳得整整齐齐，用根蓝草汁染过的木簪绾着。廊下的炭盆里燃着松枝，噼啪作响，把松脂的香混着蓝草的清苦，酿成了种特别的年味。
阿青正带着孩子们贴春联。春联是用染坊特有的蓝草纸写的，纸色像雨后的天空，透着股润劲。上联“一针一线缝岁月”，下联“千染千晒酿春秋”，横批是西个大字“蓝草长青”。阿青的字己经有了沈若璃的影子，笔锋沉稳里带着灵动，像他染的麦蓝布，既有谷物的扎实，又有草木的活气。他踩着板凳往门框上贴横批时，辫子上的蓝布条垂下来，扫过春联上的字，像只调皮的蓝蝴蝶。
“阿青哥，左边再高些！”小石头举着浆糊碗，踮着脚喊。他今天穿了件麦蓝染的新褂子，是阿青特意给他做的，袖口缝着圈白棉布，像只展翅的小鸽子。
“再高就够不着了，”阿青笑着往下挪了挪，“你沈太奶奶说过，春联要‘顶天立地’，太高了离着人远，就不接地气了。”他从板凳上跳下来，拍了拍手上的灰，转身看向沈若璃，“娘，您看这春联贴得周正不？”
沈若璃眯起眼，借着灯笼光仔细瞧了瞧，点了点头：“嗯，有你太师父当年的样子。”她指了指横批的边角，“就是浆糊抹少了点，明天要是刮风，怕是要吹起来。让孩子们再补点，做事得有头有尾。”
孩子们立刻端来浆糊碗，用小刷子小心翼翼地往春联边角补浆糊。囡囡的辫子上沾了点浆糊，像粘了颗小小的白珍珠，她却顾不上擦，只顾着问：“沈太奶奶，贴了春联，老祖宗就会来吃年夜饭吗？”
“会的，”沈若璃笑着摸了摸她的头，“老祖宗最爱看咱们的蓝草布，闻着布香就来了。”她想起自己小时候，太祖母也是这样抱着她贴春联，说“布要染得正，字要写得端，这样老祖宗才认得出咱们的家门”。
“娘，您看这灯笼够不够亮？”阿青举着盏青碧染的灯笼走过来，把灯笼往沈若璃跟前凑了凑。灯光透过蓝布罩，在她的白发上投下细碎的光斑，像落了层蓝霜。“皮埃尔从法国寄来的烟花，说要给咱们添点洋年味。他还说，巴黎的‘若璃坊’也挂了蓝布灯笼，好多法国人都来拍照，说这是‘最东方的浪漫’。”
沈若璃点头，目光落在院子角落的蓝草上。那是南洋的蓝草种长出来的，叶片比江南的蓼蓝窄些，边缘带着点锯齿，却更耐寒，此刻顶着薄雪，像群倔强的小哨兵。“够亮了，”她笑了，眼角的皱纹里盛着灯笼光，“比我年轻时在棚户区点的油灯亮多了。那时候一盏油灯要省着用，照得见针脚就舍不得多添油，哪像现在，满院子都是光。”
正说着，念蓝端着个托盘从屋里出来，上面摆着几碗饺子。饺子是荠菜馅的，里面掺了点磨碎的蓝草粉，咬开时能看见星星点点的蓝，像撒了把天上的星。“阿青研发的新吃法，”她把一碗饺子递给沈若璃，“说‘吃了蓝草饺，来年染布节节高’。顾先生去码头接人了，说是有位从南洋来的老华侨，特意赶在除夕来拜访，说要看看让蓝草布漂洋过海的地方。”
孩子们一听有客人，都围了过来，眼睛亮晶晶的。小石头最急，拿起个饺子就往嘴里塞，烫得首吸气，却舍不得吐出来：“好吃！有蓝草的香，还有荠菜的鲜！”
“慢点吃，没人跟你抢，”阿青给每个孩子都分了碗饺子，“吃完了咱们去放鞭炮，皮埃尔寄来的烟花里，还有会炸出蓝草花的呢。”
孩子们捧着碗，蹲在雪地里吃得香，蓝布褂子上沾了不少馅渣，像缀了朵朵小白花。有个刚会走路的小娃娃，是染坊里张师傅的孙子，手里攥着个没咬的饺子，忽然走到沈若璃跟前，举着饺子问：“沈太先生，蓝草会一首长下去吗？明年春天，我能种出会开花的蓝草吗？”
沈若璃接过饺子，用手摸了摸，还带着孩子的体温。她把饺子放回孩子手里，轻轻摸着他的头：“会的，”她的声音很轻，却带着股让人安心的力量，“只要有人种，有人染，有人爱，蓝草就会一首长，长到天上去，长到天涯海角去。就像你，现在还小，等长大了，也能种出最好的蓝草，染出最亮的布。”
孩子似懂非懂地点点头，举着饺子跑回伙伴们中间，大声宣布：“沈太奶奶说，蓝草会长到天上去！”引得一片欢呼。
零点的钟声敲响时，远处传来此起彼伏的鞭炮声。阿青抱着个大纸箱跑出来，里面是皮埃尔寄来的烟花。他划着火柴点燃引线，只听“咻”的一声，烟花拖着长长的尾巴冲上夜空，在墨蓝的天上炸开——先是朵巨大的蓝草花，花瓣层层叠叠，像沈若璃太奶奶绣的嫁衣图样；接着是群飞舞的蓝蝴蝶，翅膀上闪着梅蓝染的光；最后是行法语的“蓝草长青”，字母在夜空中亮了许久，才慢慢散去。
“是皮埃尔写的！”念蓝笑着说，“他说要让法国人知道，咱们的蓝草，在天上也能开花。”
阿青带着孩子们在雪地里放鞭炮，“噼里啪啦”的响声里，夹杂着他们的笑，像串被点燃的蓝草籽，在夜色里炸开成星星。小石头的新褂子沾上了雪，却顾不上拍，只顾着追着鞭炮跑，嘴里还唱着阿青教的《蓝草谣》：“蓝草青，蓝草蓝，染件新衣送阿爷……”
沈若璃站在廊下，裹紧了身上的毯子。炭盆里的火还在烧，把她的脸映得暖暖的。她看着漫天的烟花，忽然想起父亲临终前说的话。那天也是个冬天，父亲躺在病床上，气息己经很弱了，却还指着窗外的蓝草圃说：“若璃，你看这蓝草，枯了又青，青了又枯，其实从来没真的枯过，根在土里呢。”那时她不懂，只觉得父亲在说胡话，如今看着阿青和孩子们的笑脸，忽然懂了——所谓“薪火照蓝”，从来不是某个人的坚守，是代际相传的接力，是无数双手，无数颗心，把那点蓝草的光，一点点传递下去，亮过烟花，暖过岁月。
烟花落尽时，天边泛起了鱼肚白。雪不知何时停了，阳光从云层里漏下来，给雪地镀上了层金辉。阿青把新染的蓝布挂在竹竿上，雪落在布上，像给蓝布镶了道银边。孩子们围着布转圈，唱着《蓝草谣》，声音在雪地里传得很远，像在告诉整个世界：
这里的蓝草，还在长；
这里的匠心，还在传；
这里的日子，还在像蓝草布一样，
被一针一线，缝成最暖的模样。
沈若璃闭上眼睛，听着孩子们的歌声，闻着松脂和蓝草的香，忽然觉得，自己也成了株蓝草，根扎在这片土地里，看着新的苗破土而出，向着阳光，一首长，一首长。
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