天刚亮，雾还没散，绸缎庄后门的麻布袋还挂在钩子上，湿漉漉地滴着水。陈砚站在檐下，手里捏着那根银簪，指尖着簪尾的刻痕。昨夜他没睡，蹲在里屋一张张翻老周的账本，每一页都翻得极慢，连纸张的毛边都摸过一遍。可什么也没找到。不是没有破绽——是破绽太多，反倒像有人故意摆出来的迷阵。
他把银簪插回袖口，抬眼看了看天。云压得低，像是要下雨。
沈青禾来得早，手里提着个竹篮，外面盖着蓝布。她没进铺子，只在门口站了站，朝他点了点头。陈砚没动，目光落在她裙摆暗袋的轮廓上——鼓了一块，不像铜纽扣的形状。
她走进去，把篮子放在柜台上，掀开布角。里面是几副碗筷，还有一小壶温着的沱茶。
“老周今早没开门。”她说，声音压得很低，“我路过时看见后院梨树下摆了三副碗。”
陈砚眉梢一动。
“多一副。”
他没问是谁的。他知道不该多的那副，不该存在。老周每年清明只摆两副——他和亡妻。多出来的，是信号，还是陷阱？
沈青禾低头整理篮子，指尖悄悄蹭过碗底。她昨晚用紫药水试过，这种老瓷碗，遇药会显微痕。可刚才她摸到的那副多出来的碗，底沿有一圈极细的凸起，像是被人用针反复划过。她没敢当场显影，只把一点药水蹭在指尖，藏进了袖口。
“我去看看。”陈砚说。
她点头，没拦。他知道她会去，所以才来送碗。
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梨树还在开花，白瓣被晨雾打湿，落在泥地上像碎纸。老周坐在石凳上，背对着院子，手里握着一只空茶碗。他没动，也没说话，像是睡着了。
陈砚没叫他。他绕到树后，蹲下身，手指插进泥土。湿的，翻动过不久。他捻了捻土，里面有细碎的布纤维，灰蓝色，像军装料子。
他抬头，看见石桌上三副碗筷整整齐齐摆着，中间那副碗沿还挂着一滴茶渍，没干透。他凑近看，茶渍边缘不圆滑，呈锯齿状，像是被人用硬物刮过。老周喝茶从不洒，更不会用歪嘴的碗。
他退后一步，袖中银簪滑到掌心。就在这时，老周忽然动了。他抬手，把那壶沱茶倒进中间的碗里，动作僵硬，像被人牵着线。
陈砚没出声。他看着老周端起那碗茶，送到嘴边，可手抖得厉害，茶洒在衣襟上。他像是没感觉，又倒了一杯，再倒。
第三杯时，陈砚出手了。他一步上前，夺下茶壶。
老周猛地抬头，眼神浑浊，嘴唇动了动，没发出声音。
“谁让你摆的？”陈砚问。
老周没答。他抬手，想碰那副多出来的碗，却被陈砚一把按住手腕。袖口滑落，露出内侧那道细疤——三个凸点还在，Y、H、7，清晰如刻。
陈砚盯着那疤，忽然问：“你记得林小满吗？”
老周瞳孔颤了颤。
“三年前死在码头的林小满，第七个牺牲的。”陈砚声音冷，“你从不乱刻顺序。可第七道痕是新的，有人逼你改。”
老周喉咙动了动，终于挤出两个字：“……救他。”
“谁？”
“阿……”
话没说完，他突然剧烈咳嗽，整个人往前栽。陈砚扶住他，手探进他后颈——皮肤滚烫，脉搏乱得像打鼓。
他不再问。他知道老周说不了更多。有人在他昏迷时动了手脚，现在连身体都不再完全属于他自己。
他扶老周进屋，放在床上，顺手把那壶剩下的沱茶倒进角落的陶盆。茶水入盆时，他瞥见壶底粘着一片花瓣，被茶汤泡得发红，像浸过血。
他没动那片花。他把壶放回桌上，转身出门，首奔防空洞。
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老幺己经在洞口等了。他反戴鸭舌帽，黄铜烟杆夹在腋下，右耳缺角在晨光里泛着青。他没说话，只抬手摸了摸耳垂——那里正一阵阵发麻，像有虫子往骨头里钻。
“来了。”他说。
陈砚点头，往里走。积水没过脚踝，泥浆糊住锁芯。老幺蹲下，掏出烟杆，钢丝探进去，试了几次，纹丝不动。
“堵死了。”他低声说。
陈砚蹲下，手指敲了敲锁盖。三下，短长长，像棋子落碗。老幺立刻明白，用烟杆杆身轻叩管壁，模仿声波频率。一下，两下，第三下时，锁芯“咔”地一震。
暗格弹开。
里面没有文件，没有胶卷，只有一块折叠的布，暗褐色，边角卷着，像是从衣服上撕下来的。
老幺戴上手套，打开。是军装残片，丽娜来到说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！斜纹布料，肩章位置有半枚铜扣残留。他翻过来，内衬上有一片干涸的血迹，形状不规则，但边缘能看出指压痕——有人捂过伤口。
陈砚接过布，指尖抚过纹路。这种斜纹，是江防司令部高级军官专用。他把布凑近鼻尖，闻到一股极淡的药味——和江绍棠金库门口守卫擦的药膏一样。
“他来过。”他说。
老幺没吭声。他盯着那块布，忽然伸手，从内衬夹层摸出一小片纸。己经泡烂了，只能辨出半个字：“……退”。
陈砚眼神一凝。
“退”不是命令，是提醒。有人在这里留下过警告。
他把布收好，正要起身，老幺忽然按住他肩膀。他耳垂的麻感突然炸开，像电流窜进太阳穴。
“不对。”老幺声音发紧，“这锁……不是昨晚开的。”
陈砚回头。
“声波频率对得上，可锁芯震动的节奏，多了半拍。”老幺咬牙，“有人在我们之前来过，重新锁过，还模仿了你的敲击。”
陈砚没动。他知道这意味着什么——对方知道他们的开锁方式，甚至知道他们会来。
他站起身，往洞外走。老幺跟上，两人一前一后，没说话。走到半路，老幺忽然停下。
“陈哥。”
“说。”
“我右耳……从昨天就开始响。每次响，都有人死。”他抬手，摸了摸缺角，“这次，我怕是躲不过了。”
陈砚回头，看着他。老幺笑了笑，把烟杆往嘴里一叼：“那也得先把这布送出去。”
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雨是傍晚下的。先是几滴，砸在绸缎庄的瓦片上，噼啪响。后来越下越大，连成一片白幕，把整条街都罩住了。
陈砚坐在后屋，手里摊着那块血衣襟。他用银簪尖轻轻刮下一点纤维，放在灯下看。斜纹间隙里，卡着一粒极小的金属屑，银灰色，像是从什么机械上磨下来的。
他正要取出来，门外传来脚步声。沈青禾来了，发梢滴着水，手里拎着个油纸包。
“我比对过了。”她进门就说，“土样里的纤维，和素缎背面的压痕一致。是同一种布料。”
陈砚点头，把金属屑递给她。她用医用镊子夹起，对着灯看。
“这是……轴承刮片。”她皱眉，“军舰主轴才会用这种合金。”
陈砚眼神一沉。江防司令部的巡江舰，每周三检修。
“还有。”沈青禾从裙袋掏出一片花瓣，泡在显影液里。花瓣慢慢变色，背面浮出几道极细的划痕，像是用针尖压出来的。
她把花瓣翻过来。划痕连成一行字：“清明不开库”。
陈砚盯着那行字，忽然想起什么。他翻出老周的茶壶，倒掉残茶，把壶底对着灯。壶底刻着一行小字：“清明雨急，茶不可凉。”
不是老周的笔迹。老周写字，收笔利落，这一行却拖泥带水，像是被人模仿的。
他把壶放回桌上，刚要说话，外头传来一阵歌声。
是《松花江上》。
雨幕中，有人在哼，声音低，断断续续，像是从巷子深处飘来的。陈砚猛地抬头。这歌，顾长鸣每次行动前都会哼。
他冲出门，顺着声音追去。雨太大，巷子黑得看不清路。他拐过两个弯，终于看见一个背影——深色风衣，金丝眼镜在雨里反光。
顾长鸣站在巷口，一手插在西装口袋，一手抬着，像是在整理领带。可陈砚看见，他左手虎口处，有一道月牙形的疤。
他没动。他知道陈砚来了。
就在这时，顾长鸣忽然停下歌声，转过头。他看着陈砚，嘴角动了动，像是要说什么。
陈砚的手己经摸到银簪。
顾长鸣却笑了。他抬起手，把一张纸片夹在指间，朝他晃了晃。纸片被雨打湿，边角发皱，可陈砚认得那字——是沈青禾用吴语排版写的假情书。
顾长鸣没说话，只把纸片塞进鼻烟壶，拧紧盖子。然后他转身，走进雨里。
陈砚没追。他知道那不是撤退，是信号。
他站在原地，雨水顺着帽檐流进脖颈。他抬手，从袖中抽出银簪，指尖抚过簪尖的刻痕。刚才顾长鸣转身时，他看见鼻烟壶底闪过一道光——壶底刻着“寒山”二字，而顾长鸣的拇指，正一下下着那个名字。
他忽然想起老周倒下前说的两个字：“救他。”
救谁？
他抬头看天。雨还在下，巷子尽头，一盏路灯忽明忽暗，照出地上一串湿脚印，正慢慢被雨水冲散。
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