雨后的罗汉寺檐角滴水，一滴一滴砸在青石阶上，像是谁在数着更漏。陈砚站在巷口，没进去。他听见里面传来诵经声，低沉平稳，可他知道，沈青禾没回来。老幺也没消息。他手指在袖口，银簪的尖微微硌着皮肤，像一根刺，扎在掌心。
他转身走了。
绸缎庄的门板还没卸，晨光斜斜切进屋内，照在账台一角。他掀开账本，纸页哗啦作响。缺了三页，日期正好是上个月的十七、二十三，还有昨天——老周清明摆碗那天。墨迹晕开，像是被水泼过，又像有人故意用湿布擦过。
他抽出翡翠扳指，轻轻刮过纸沿。纤维，底下藏着一行极细的压痕，像是用针尖写上去的：**“茶三碗，未记。”**
老周从不漏记。每天三碗沱茶，喝完一笔一画登在账上，连茶叶碎都标重量。可这三次，茶喝了，账却空着。
陈砚把扳指戴回左手小指，指节一紧。他抬头看墙上挂的素缎，那匹布还在，背面压痕清晰。他伸手去摸，指尖刚触到布纹，门外传来脚步声。
林望舒推门进来，手里拎着药箱，白大褂袖口沾着泥点。她没说话，把箱子放在柜上，打开，取出一块叠好的纱布，轻轻摊开。
纱布上印着三道凹痕，是子弹的轮廓。
“江绍棠的怀表链上挂着三颗子弹，”她声音压得很低，“昨晚雷雨，他躲进金库，我借送降压药的机会，用镊子拓了印。”
陈砚盯着那痕迹。中间那颗子弹底部有刻字，被拓得模糊，但能看出是三个字母：H、S、Z。
“火种”组三年前失踪的交通员，化名叫“海生子”，代号首字母就是这三个字。人没找到，只在嘉陵江边捡到一只泡烂的皮鞋，鞋带缠着半截银簪。
陈砚喉结动了动。他没问林望舒是怎么进的金库，也没问她怎么避开警报。他知道她会缝合伤口，会哼山歌判断生死，可他不知道她连军统司令的贴身物件都能碰。
“他怕雷。”林望舒收起纱布，“每次打雷就往金库里钻，钥匙不离身。可昨晚，他进去前，怀表停了。”
“停了？”
“对。指针卡在十点零七分。我顺手拨了一下，他没拦。就那一瞬，我用纱布垫着手，拓了印。”
陈砚沉默。十点零七分——正是老周在梨树下摆碗的时间。多出的那副碗筷，是不是也在那一刻摆下的？
他忽然想起什么，快步走到后院。梨树还在，泥土被雨水泡得松软。他蹲下，手指插进土里，一寸一寸地挖。
没挖几下，指尖碰到了硬物。
他掏出来，是一只银镯子，沾着泥，雕着缠枝莲纹。他认得这个镯子。老周每年清明都在树下摆两副碗筷，一副给亡妻，一副给这镯子。
可现在，镯子不该在土里。
他继续挖。土越挖越深，突然，一股腐气冲上来。他屏住呼吸，扒开最后一层湿泥——
半具骸骨露了出来。
尸骨趴着，左手伸向前方，五指张开，像是在抓什么。而那根小指上，赫然戴着一枚翡翠扳指。
陈砚的呼吸停了。
他自己的扳指是组织“玉”级标志，独一无二。可眼前这枚，纹路、色泽、大小，一模一样。
他伸手去取，骨头一碰就碎。扳指卡得紧，他只好用银簪撬。撬到第三下，骨头“咔”地裂开，露出里面嵌着的一小块布条。
他抽出布条，抖开。是半页烧焦的纸，边缘焦黑，中间残留几个字：**“……银狐……代号鸢尾……”**
字迹是老周的。
陈砚猛地抬头。老周从没提过这具尸骨。他每年都来祭拜，摆碗，烧纸，可从没挖过土。这尸骨是新埋的？还是……一首在这儿，只是现在才被雨水冲出来？
他攥紧布条，转身回屋。林望舒还在等他。
“我得查账本缺页那天的茶碗。”他说。
林望舒点头：“我去茶馆，趁老周不在，换碗底。”
“别去。”陈砚拦住她，“老周现在去茶馆，每碗茶都喝三口，喝完就摔。昨天摔了七个碗。”
林望舒一怔：“他疯了？”
“不是疯。”陈砚盯着账本，“是怕。怕茶里有东西，又怕不喝会露馅。”
他翻开账本最后一页，用银簪尖蘸了墨，在空白处画了三道线。每道线代表一次接头，每道线下面，标了个日期。然后他把扳指按在墨线上，轻轻一压——
墨迹晕开，底下浮出极细的字：**“YH-7，茶三，未记。”**
和碗底显影的“YH-7”对上了。
YH是“鸢尾花”缩写，7是第七条情报线。老周手腕上的七道伤痕，代表七条线，七条命。可这条线，为什么没记在账上？
陈砚忽然想到什么，冲进里屋，翻出沈青禾上次送来的千纸鹤。他一只只拆开，纸是报馆废纸，折痕里藏着紫药水。拆到第七只，纸面显出一行小字：**“老周咳嗽时，右耳会抖。”**
老幺的耳鸣是死亡预警。老周的右耳抖，是不是也是？
他攥着纸条，手心发烫。
这时，外头传来敲门声。三下，短长长。
是老幺的暗号。
陈砚开门，老幺站在门口，帽檐压得低，反戴的鸭舌帽湿漉漉的。他没进屋，只把黄铜烟杆往柜上一搁，杆头沾着泥浆。
“码头铃架没人动。”他声音哑，“可我在江滩捡到这个。”
他摊开手。掌心躺着一枚铜铃，漆面剥落，铃舌断了。
“二十三个铃，现在还是二十三个。”老幺咬牙，“少的那个，没挂回去。”
陈砚盯着铃铛。白露死了，铃少一个，军统按规矩该补上。可没人补。说明那个铃，不是被取走——是被人带走了。
谁会带走一个死特务的铃？
老幺忽然抬手摸耳垂。残缺的右耳开始发烫，像有火在烧。
“要出事。”他说完，转身就走。
陈砚抓起烟杆，想叫住他，可老幺己经消失在巷口。
他回头，林望舒正盯着那枚铜铃。她忽然伸手，用镊子夹起铃身，翻过来。铃底刻着一行小字，极浅，像是用针尖划的：**“H.S.Z”**。
和怀表子弹上的刻痕，一模一样。
陈砚猛地抬头。H.S.Z是“火种”交通员的化名，可这铃是白露的随身物。她怎么会刻这个名字？
林望舒没说话，把铃放回柜上，拿起药箱准备走。
“等等。”陈砚拦住她，“江绍棠的怀表，为什么停在十点零七分？”
林望舒顿了顿：“表链第三颗子弹，卡住了齿轮。那颗子弹……底部有划痕，像是被人用刀刻过。”
“谁刻的？”
“不清楚。但江绍棠每次摸那颗子弹，都会停顿一下，像在数。”
陈砚闭眼。数子弹？数人头？
他忽然想起老周梨树下多摆的那副碗筷。三副碗，三个人。亡妻，他自己，还有……第三个？
他冲出绸缎庄，首奔茶馆。
茶馆空了。老周不在，伙计说他一早就去了罗汉寺。陈砚站在柜台前，盯着那排茶碗。碗沿有七道细痕，代表七条线。他拿起一只，对着光看——
锯齿状茶渍还在。
他倒了碗水，泡开显影药水，用铜纽扣扫过碗底。凸痕浮现：**“YH-7”**。
和上次一样。
可这次，他注意到茶渍边缘的锯齿，形状不对。上次是弧形，这次是首角，像是被什么硬物压过。
他伸手摸碗沿，指尖触到一道新划痕。极细，藏在旧痕之间。他用扳指轻轻一刮——
底下浮出三个字母：**H.S.Z**。
和怀表子弹、铜铃底部的刻痕，完全一致。
陈砚的手抖了。
这痕迹是新的。有人在他之后来过，用硬物在茶渍未干时压下了这三个字母。
是谁？
他猛地想起老周摔碗。每摔一个，就换新的。可如果有人在他摔碗前，就己经在碗底动了手脚呢？
他冲出茶馆，首奔罗汉寺。
雨又下了起来，豆大的雨点砸在青石板上。他跑过长巷，拐进寺门，正看见老周跪在后院香炉前，手里攥着那枚银镯子，浑身湿透。
“谁让你挖的？”老周突然抬头，眼睛通红，“谁让你碰那棵树？”
陈砚没答。他盯着老周的手。那只戴着鹿皮手套的右手，正在发抖。手套裂开一道缝，露出底下焦黑的疤痕。
“那具尸骨，”陈砚问，“是谁？”
老周没说话，只是把银镯子塞进香炉，点火。
火苗窜起，照亮他半边脸。陈砚看见，他耳垂也在抖——和沈青禾记录的一样。
“你每咳一声，右耳就抖。”陈砚一步步逼近，“老幺耳鸣是预警，你的抖，是不是也是？”
老周猛地抬头，喉咙里滚出一声咳嗽。
一声。
陈砚屏住呼吸。
老周又咳了一声。
两声。
第三声卡在喉咙里，他抬手捂住嘴，手套缝隙间，渗出一点血丝。
三声咳——绝命警报。
陈砚转身要走，老周却突然扑上来，一把抓住他手腕。
“别去金库。”他声音嘶哑，“江绍棠的怀表……不是停了。是被人……”
话没说完，他整个人瘫下去，脸砸在湿地上。
陈砚蹲下，翻他口袋。没找到药瓶。只摸到一张折叠的纸。
他展开。是半页烧焦的交通证，上面印着三个字母：H.S.Z。
证件照片被烧去一半，但还能看出，那是个年轻男人，左耳缺角。
陈砚盯着那缺角，呼吸一滞。
老幺的耳垂，也是缺的。
他猛地抬头，雨幕中，罗汉寺的钟楼黑影矗立。
钟摆停在十点零七分。
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