雨还没停，只是从泼水似的浇头，变成了细针扎脸的阴湿。陈砚把那个“带疤痕的男人”塞进巷子尽头的柴房时，对方的怀表链子磕在门框上，发出一声闷响。陈砚没去扶，只盯着那三枚子弹——其中一枚，刻着西个小字：“火种叛徒”。
男人喘着粗气，右肩的伤疤被雨水泡得发白，像一块旧布补丁。他没解释，只把怀表塞进陈砚手里，表盖一弹开，里面没有指针，只有一张微型胶卷，压在玻璃下。
陈砚没看。他把表合上，揣进内袋，顺手摸了摸左手指间的翡翠扳指。湿冷的玉贴着皮肤，像块冰。
“你不是江绍棠。”他说。
男人咧了咧嘴，牙缝里漏风：“那你说我是谁？”
陈砚没答。他蹲下身，从对方湿透的袖口扯出半截发黄的绸缎，边缘有弹孔，纹路和老周茶馆后院晾着的旧旗残片一模一样。三年前，那面旗子挂在梨树上，每逢清明就换一次，说是祭风，其实是掩护鸽子归巢。
他指尖一紧。
这人认识老周，而且是旧部。
“苏婉婉。”他突然开口。
男人喉咙动了一下，瞳孔缩了缩，像被针扎了一下。他没否认，反而问：“你见过她的牌位？”
陈砚没接话。他站起身，走到墙角，从砖缝里抠出半截火柴，划亮，凑近那块绸缎。火焰跳了一下，照出布角一个极小的绣痕——一朵鸢尾花。
银狐的标记。
他把火柴吹灭，扔在地上。火光熄的瞬间，男人右耳缺角的轮廓在黑暗里一闪而过。
陈砚没动声色。他解下外衣搭在对方肩上，借着俯身的姿势，左手扳指轻轻搭上男人手腕。三息之间，脉搏乱了半拍，不是因为伤，是因为“苏婉婉”这三个字。
他在撒谎，但又不是全骗。
陈砚首起身，走到门口，把门闩插上。外面雨声稠得像浆糊，电台信号早断了，他没法联系老周。也不能联系。老周昨夜昏倒在罗汉寺香炉前，手里攥着半页烧焦的交通证，嘴里念着“H.S.Z”，像在哭。
他现在只能靠自己。
柴房外，巷子深处传来一声咳嗽——三短，两长，再一短。是老周的接头暗号。
陈砚没开门。他知道不是老周。老周咳嗽从来不会断拍，更不会在雨夜里走错节奏。
他靠墙站着，听着那咳嗽声远去，才转身盯着男人：“你说你是来交接的，可你连‘火种’的接头切口都说不出。你到底是谁？寒山？还是军统的饵？”
男人咧嘴笑了，血从嘴角流下来：“你要是不信我，就不会把我带回来。”
陈砚没反驳。他从腰间抽出一根银簪，插进墙角的砖缝，轻轻一撬。砖松了，他伸手进去，摸出个铁皮盒。打开，里面是半块烧焦的账本——正是绸缎庄那本缺页的。
他翻到一页，用簪尖在纸上划了三道。
男人盯着那三道痕，忽然说：“老周每次喝完沱茶，会在碗底划一道。七道，七条线，七个人死了。”
陈砚抬眼。
“你去过茶馆。”
“我去过。”男人咳了一声，“三年前，他摔碗那天，我在后院。你输棋那天，我也在。”
陈砚心头一震。
那盘棋，是他故意输的。棋子敲碗沿的节奏，是叛徒的识别码。而那天，茶馆角落坐着个穿灰布衫的男人，帽檐压得低，右手戴半截手套。
就是眼前这人。
他没再说话，只把铁皮盒收好，转身推开门。
雨小了些，巷口的煤油灯在风里晃，照出一个人影——老周的伙计阿炳，正抱着一捆柴站在那儿，袖口遮着后颈的蝶形胎记。
“陈哥……”阿炳声音发抖，“老周让我送柴来，说……说今晚风大。”
陈砚盯着他。阿炳从不送柴，更不会在这种时候冒雨跑腿。
“老周呢？”他问。
“在……在熬茶。”阿炳低头，“整壶的沱茶，快见底了。”
陈砚懂了。老周喝整壶沱茶，是怕癫痫发作。他要动手了。
他接过柴，把阿炳推出巷子：“回去，别回头。”
阿炳走了几步，忽然回头：“陈哥，灶灰……灶灰里有东西。”
陈砚没应。他关上门，把柴堆在墙角。男人己经靠在墙边睡着了，呼吸沉，但手指还在抖。
他蹲下，从柴堆底下摸出一台手摇发报机，接上电池。信号还是断的。他试了三次，耳机里只有电流的嘶嘶声。
他放下耳机，走到窗边。窗外，一只白鸽扑棱棱落在屋檐，腿上绑着块绸缎残片，边缘有弹孔，和男人袖口那块一模一样。
他伸手去抓，鸽子飞了，残片飘进窗台，正好落在男人脚边。
陈砚弯腰捡起，正要细看，忽然听见外面传来一声咳嗽——三声短咳，和老周弟弟哮喘的节奏一模一样。
他猛地抬头。
巷口站着老周，右手戴半截鹿皮手套，手里拎着个空茶壶。他没穿长衫，只披了件旧棉袄，脸上全是汗，像是刚跑完长路。
陈砚开门出去。
“你怎么来了？”
老周没答，只把茶壶递给他。壶底朝上，倒出一点残渣，还有半片烧焦的纸。
陈砚捡起来，借着灯看——纸上是几个字：“银狐，右耳缺角。”
他抬头：“阿炳说灶灰里有东西。”
老周点头：“他画的。刚画完，就被军统的人拖走了。”
陈砚心一沉：“人呢？”
“死了。”老周声音哑，“毒针，从后颈进去的。我赶到时，他还在灶台边，手指在灰里画着……右耳缺角。”
陈砚捏紧那半片纸。阿炳用命留下的线索，和男人右耳的缺角，对上了。
他转身回柴房，一脚踹开门。
男人还靠在墙边，但右手己经摸到了怀表链，三枚子弹捏在手里，其中一枚，正对准自己心口。
“别动。”陈砚喝道。
男人笑了：“你要杀我，现在就是机会。我死了，‘火种’就少一个叛徒。”
陈砚没动。他盯着那枚刻着“火种叛徒”的子弹，忽然问：“你为什么不去找老周？”
“我去了。”男人低声道，“三年前，他摔碗那天，我就在后院。他没认我，我也不能认他。银狐在茶馆有眼线。”
陈砚眯眼：“那你现在为什么来找我？”
“因为阿炳死了。”男人声音沉下去，“他画出右耳缺角，说明银狐就在我们中间。而你，是唯一能碰扳指的人。”
陈砚心头一震。
翡翠扳指是“玉”级身份，只有南方局特科重建者才能授予。老周能给，但老周从没说过谁是“玉”。
他盯着男人：“你到底是谁？”
男人没答。他抬起左手，缓缓卷起袖子——虎口处，一道月牙形的疤，在昏光下泛着青。
陈砚呼吸一滞。
那疤，是狼抓的。七岁，红军儿童团，被野狼扑倒，咬在手心，留下月牙印。
档案里写过。
“寒山”。
他还没来得及反应，外面忽然传来一声枪响。
两人同时扑向墙角。陈砚从砖缝抽出银簪，顶在男人喉结上：“别动。”
男人没动，只抬头看着他：“信我一次，或者，杀了我。”
陈砚没动簪子。他听着外面的动静——脚步声杂乱，但不是军统的皮靴，是布鞋，很多双，从巷口涌来。
是袍哥的人。
他忽然想起，男人的黄铜烟杆底部，刻着袍哥暗号。
他松了松手，低声道：“你是寒山？”
男人闭上眼：“我是。”
陈砚收簪，转身走到窗边。白鸽又飞了回来，落在屋檐，腿上的绸缎残片被风吹起，露出背面一行小字——用紫药水写的，是沈青禾的笔迹：“胶卷在巾，速取。”
他心头一紧。老幺的搓澡巾。
他回头：“寒山，你得活着。但现在，你得装死。”
寒山睁开眼：“怎么装？”
陈砚从怀里掏出那半页烧焦的交通证，塞进他手里：“咬住它。等我回来。”
他翻窗而出，冲进雨里。
巷口，袍哥的人己经和军统交上了火。子弹打在墙上，溅起火星。陈砚贴着墙根跑，手里攥着银簪，脑子里全是那行紫药水字。
胶卷在巾。
老幺的搓澡巾还在澡堂。
他刚拐过街角，忽然看见临江门茶馆的灯还亮着。
顾长鸣坐在靠窗的位置，手里捏着一支雪茄，烟灰堆得老高。他没抽，只是用雪茄头在桌面上轻轻敲着，节奏是摩斯码——“H.S.Z”。
陈砚贴在对面屋檐下，看着顾长鸣忽然把雪茄摁灭，从灰烬里挑出一点东西——一粒比米粒还小的胶卷。
他用镊子夹起，放进灯下。
画面是一双手，正在缝合伤口。针线穿过皮肉，血珠渗出。镜头特写，是林望舒的脸。
顾长鸣盯着那画面，手指发抖。他镜腿的毒针己经上膛，但他没动。他盯着林望舒的手，像是看见了什么不该看的东西。
陈砚认得那眼神。
那是创伤。
他正要退走，忽然听见茶馆后院传来一声咳嗽——三声短咳，和老周的一模一样。
他猛地回头。
后院梨树下，老周正蹲着，手里拿着半具骸骨，左手戴着和陈砚同款的翡翠扳指。他抬头，看向陈砚，嘴唇动了动。
陈砚没听清。
老周举起那具骸骨，把扳指对准月光。
陈砚忽然明白了。
那不是老周的亡妻。
那是“火种”的第七条线。
他转身要走，忽然听见顾长鸣在茶馆里笑了。
笑声很低，像是从喉咙里挤出来的。
他唱起了《松花江上》。
陈砚停住脚。
他知道，顾长鸣每次行动前，都会唱这首歌。
他摸出银簪，插进发报机天线。
信号通了。
他按下键，打出一行字：“胶卷在巾，速取。”
发报机“滴”了一声。
他抬头，看见顾长鸣从茶馆窗户望出来，手里拿着那粒胶卷，轻轻一吹。
胶卷飘进风里，像一粒灰。
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