晨雾刚散，江风裹着湿气撞进朝天门码头，吹得帆布篷哗啦作响。沈青禾蹲在三号仓的水泥墩子上，指尖捻着一束晚香玉，花瓣白得像浸过水的宣纸。她数着脚边麻袋上的编号，嘴里哼着不成调的川江号子，耳朵却竖着，听那远处皮鞋踩在石板上的节奏。
她知道顾长鸣来了。
不是看见，是闻到的。
一股极淡的苦杏仁味，混在柴油和咸鱼的腥气里，像针尖扎进鼻腔。她猛地一颤，喉咙发紧，肺叶像被铁钳夹住，一口气卡在胸口，咳得肩膀首抖。
“咳……咳……”
她死死咬住下唇，想把声音憋回去。可那咳嗽像潮水，一波接一波往上涌。她低头，手背抵住嘴，指甲缝里那点紫药水蹭在皮肤上，留下淡紫色的印子。
就在这时，她听见皮鞋声停了。
顾长鸣站在五步开外，金丝眼镜反着光，手里那只藤编箱换了个手提。他没说话，只是微微偏头，鼻烟壶从西装内袋滑出半寸，翡翠盖子松了一道缝。
沈青禾强撑着抬头，挤出个卖花女该有的笑：“爷……赏朵花？”
顾长鸣没接话，目光落在她指尖。一片花瓣飘落，正好盖住她左手小指——那指甲边缘，有一点紫得发黑的残渍。
他嘴角动了动，像是笑，又不像。
沈青禾心口一沉，猛地站起身，把整束花塞进旁边一辆运货板车的夹层里。她声音抖，却硬撑着换上吴语，拖着长腔喊：“茉——莉——花——咯——”
那“茉”字拖得极长，“莉”字压低，“花”字突然拔高，尾音收得利落。三声起伏，正是《申报》头版标题的排版节奏：左缩进两格，行距1.5，右对齐。
她喊完就走，脚步虚浮，咳得更厉害。可每一步，都踩在板车轮子碾过石缝的间隙里——那是她和“火种”约定的撤离节拍。
顾长鸣没追。他弯腰，从地上捡起那片沾了紫药水的花瓣，夹进鼻烟壶的缝隙里。盖子合上，咔哒一声。
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夜雨刚歇，绸缎庄后院积水未干，倒映着半轮昏灯。沈青禾贴着墙根进来，裙摆扫过青苔，没发出一点声。她手里提着个竹篮，里面是几枝晚香玉，花蕊还带着露水。
前门没人，后门虚掩。她知道陈砚在账房，听见算盘珠子噼啪响，节奏稳定，像是在核对一笔旧账。
她轻手轻脚绕到后院，目光扫过那口铜盆——里面泡着几匹素缎，水面上浮着油花，像是防潮用的桐油。她蹲下，指尖探入水中，顺着绸面摸到底部。果然，有一处针脚密得异常，像被重新缝过。
她从裙摆暗袋摸出铜纽扣，指甲抠开边缘，取出微型胶卷。正要贴上去拍照，忽然听见身后一声轻响。
是棋子落碗的声音。
叮——叮——叮——叮——
西短。
沈青禾浑身一僵。这不是寻常敲碗，是声码。她背过身，手却没抖，继续把胶卷贴在绸底，按了三下。
咔。
快门声被雨后的蛙鸣盖住。
可就在她收手时，头顶的油灯忽然晃了一下。
灯芯歪了，火苗斜向左边——这是陈砚设的第一道警戒：灯不正，人己知。
沈青禾缓缓站起，刚要退，手腕忽然被扣住。
力道不大，却像铁钳。她没挣扎，只觉一股冷意从袖口爬上来。
陈砚站在她身后，深灰色长衫没穿外套，三根银簪在袖口若隐若现。他没说话，只低头看她裙摆——那暗袋敞着，铜纽扣掉在湿地上，胶卷露了一截。
“你来偷什么？”他嗓音低，像砂纸磨过木头。
沈青禾抬头，眼尾那对桃花纹翘了起来，笑得甜：“掌柜的，我送花来压惊。昨儿后院起火，吓着您了吧？”
陈砚不接话，只抬起左手，翡翠扳指在灯下泛着幽光。他另一只手从她发间抽出一朵晚香玉，凑近鼻尖。
一股淡淡的紫药水味。
他瞳孔微缩。
这味道他认得。三年前，老周给他看过一份密报，说组织新来了个报务员，抄密码时指甲缝会沾上紫药水，那是显影药水的残留。代号“夜莺”。
他松开她手腕，却没放人。反手从账房拿来一张货单，摊在石桌上。
“认得这字吗？”他问。
沈青禾低头看。货单是手写的，字迹工整，可她一眼就看出门道——每一行的末字，都比前一字低半格，行距看似均匀，实则暗藏波动。这是《申报》1938年改版后的排版特征，专用于隐藏情报。
她没答，只轻轻用指尖点了点第三行末尾的“绸”字，又划到第五行的“南”字，连成一条斜线。
陈砚盯着她的动作，忽然问：“你为什么咳嗽？”
沈青禾一怔。
“在码头，你咳得像要断气。”他盯着她，“顾长鸣身上，有什么？”
她沉默两秒，终于开口：“苦杏仁味。他鼻烟壶里……有氰化物。”
陈砚眼神一沉。他记得那种味道。狱中，有个同志就是被一粒藏在烟丝里的氰化丸毒死的，临死前咳得满地是血。
他转身进屋，从柜底摸出一块干绸，浸进铜盆的水里。然后摊开，对着灯照。
沈青禾凑近，看见绸底浮出几道极细的纹路——不是印花，是用特殊药水写上去的数字和字母，排列成组。
“K-7，频率114.7，编码母本《唐诗三百首》。”她低声念出，“这是发报机组件的识别码。”
陈砚点头：“货是真货。但报文不该用明文写‘周西临江门’。”
“是陷阱？”她问。
“是信号。”陈砚盯着她，“老周不会乱写。除非他想让人看见。”
沈青禾忽然想起什么：“顾长鸣每周西都去临江门听评书。他听完，总把茶钱压在碗底。”
陈砚眼神一动。他记得那茶馆，也记得老周的习惯——每次接头，会咳嗽三声，模仿他弟弟的哮喘。
“你去过那茶馆？”他问。
“送过花。”沈青禾从裙摆摸出一张皱巴巴的收据，“这是上个月的账单。你看右下角——茶钱是七文，可盖章的墨色淡了两层。”
陈砚接过，对着灯看。果然，印痕不齐，像是匆忙盖的。他忽然伸手，从她发间又抽出一朵晚香玉，掰开花茎。
里面藏着一小片薄纸，上面是几个数字：7-3-11。
“这是？”他问。
“我记的。”沈青禾声音轻，“七文钱，第三桌，第十一号茶碗。那天顾长鸣坐那儿，茶钱压在碗底，我没收走。晚上回来，纸条还在，写着‘岳飞传完本’。”
陈砚盯着那串数字，忽然冷笑：“老周不是留字条，是在标记位置。”
“他想让我们看见。”沈青禾接上，“可为什么用明文？”
“因为只有‘夜莺’能看懂。”陈砚看着她，“你用吴语叫卖时的节奏，和《申报》排版一致。你不是普通卖花女。”
沈青禾没否认。她只问：“你信我？”
陈砚没答。他转身从账本里抽出一张旧照——是老周在茶馆门口，手里端着茶碗，碗沿有七道细痕。照片背面，一行小字：“灯下黑，最亮处无影。”
沈青禾看见那字，呼吸一滞。
“灯下黑……”她喃喃。
陈砚盯着她：“你认识老周？”
她没说话，只抬起左手，在掌心写了两个字。
陈砚看清，瞳孔猛地一缩。
那两个字是：“算命。”
七年前，军统监狱。一个瞎子算命先生摸过她的手，用指甲在她掌心划了三道，说：“灯下黑，活路在明处。”然后塞给她一枚铜纽扣，让她藏进鞋底。
她逃了出来。
那瞎子，后来被枪决了。
可现在，陈砚看着她掌心的字，忽然笑了。不是冷笑，是少见的、近乎松动的笑。
“老周没死。”他说，“他等的人，是你。”
沈青禾愣住。
陈砚把货单折好，塞进她手里：“明天，你去临江门茶馆，送花到第三桌。茶钱，别收。”
“然后呢？”
“然后等。”他转身，从墙上取下一把伞，“等有人咳嗽三声。”
沈青禾接过伞，指尖触到伞柄——里面是空的，能藏东西。
她刚要走，陈砚忽然叫住她。
“你指甲缝的紫药水，”他盯着她，“是显影剂，还是毒？”
沈青禾一顿，低头看自己的手。紫痕在灯下泛着微光，像干涸的血。
“是药。”她说，“也是解药。”
陈砚没再问。他只看着她走出后院，身影消失在巷口。
雨又开始下，细细密密，打在瓦片上。他站在门边，左手小指无意识地着翡翠扳指，忽然觉得那玉冷得刺骨。
他转身回屋，从抽屉里摸出一盒火柴，划亮，点燃桌角的蜡烛。火光跳了一下，映出墙上挂着的三根银簪。
他抽出最短那根，蘸了点蜡油，涂在簪尖。
然后，他把簪子插回头发，像插一根普通的发簪。
窗外，一只千纸鹤从茶馆方向飞来，翅膀沾了雨，跌进后院的水洼里。
陈砚走过去，捡起来，展开。
纸上没字，只有一道折痕，弯成月牙形。
他盯着那道痕，忽然抬手，摸了摸自己左肋——那里三根断骨，像生锈的铁钉，每年阴雨天都疼。
月牙疤……
他闭了闭眼。
再睁眼时，己无波澜。
他把纸鹤重新折好，放进铜盆的水里。
纸遇水软，慢慢沉下去，像一块石头。
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