晨雨在瓦片上积了一夜，天刚亮就顺着屋檐滴下来，砸在后院的青石板上，像算盘珠子一颗颗往下掉。陈砚站在绸缎庄后门，手里捏着半块干透的烧饼，咬一口，碎屑落在长衫前襟，他也不掸。昨夜那张沉进水里的千纸鹤，折痕弯得像月牙，可那不是信，是刀，是插进他肋骨旧伤的冷刃。
他抬手摸了摸左肋，三根断骨在阴天里发沉，像生锈的铁钉扎在肉里。不是疼，是钝，是压，是每走一步都从骨头缝里渗出来的提醒。
他没再碰那铜盆里的水，也没再看墙上挂着的三根银簪。伞柄是空的，沈青禾带走了，里面该藏的东西，现在在她手里。他只把翡翠扳指转了个方向，让玉面朝内，贴着皮肤——这是“玉”级人员接头前的暗记，老周懂。
他出门时，天灰得像蒙了层油纸。朝天门方向飘来一股焦糖混着咸鱼的味儿，那是码头早市的烟火气。可他知道，烟火里藏着针。
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临江门茶馆还没开炉，茶客三三两两坐着，有的打盹，有的嗑瓜子。老周蹲在炉子边捅火，右手套着那半截鹿皮手套，火光映在脸上，照出他眼底的倦。茶碗沿那七道细痕，在晨光里像七道干涸的血口。
陈砚进门没说话，径首走向角落那张老棋桌。青瓷碗早己摆好，碗底压着一张旧报纸，边角卷了毛，像是被人反复过。
他刚坐下，眼角就扫到了那个穿蓝布衫的人。
那人坐在最里头，背对门，手里捧着一碗茶，不动，不语。可陈砚看见了——他左口袋里，露出一截干枯的鸢尾花，灰白的花瓣蜷着，像死鸟的翅。
银狐。
陈砚手指一紧，指甲掐进掌心。他没动，只缓缓抽出一根银簪，轻轻敲了敲碗沿。
叮——叮——叮——叮——
西短。
这是夜里的撤离节拍，是沈青禾用吴语喊“茉莉花”时的节奏。他在试这屋子的耳朵——有没有人懂。
没人抬头。
他又敲了七下，力道加重，声波震得碗底茶渣轻跳。
第七下落定的刹那，一片薄如蝉翼的胶卷，从碗底暗格滑出，飘进茶汤里，打着旋，沉到碗底。
老周端着新沏的茶走过来，顺手把旧报抽走，换上一碗热茶。他咳嗽了三声，短促，断续，像哮喘病人临终前的喘息。
陈砚低头看碗。
胶卷还在，沾着茶渍，边缘却泛着一丝紫——像指甲缝里蹭过的显影药水干了后的残痕。
沈青禾碰过这东西。
他心口一紧，不是因为危险，是因为她不该出现在这里。这胶卷是“火种”最高层级的密件，是试探，是诱饵，是专门用来钓叛徒的钩子。她若沾了，就是靶子。
他不动声色，用银簪尖轻轻拨开茶渣，将胶卷勾到碗边，再用袖口一擦，顺势夹进袖中。
“今儿风大。”老周忽然说，声音沙哑，“得关窗。”
陈砚点头：“嗯，得关。”
两人没对视，可都懂了——七道痕，是真的。七条线，全断了。
银狐在场，不是巧合。他是来验货的，验的是老周这条线还活不活，验的是陈砚敢不敢接这胶卷。
陈砚把银簪插回发间，左手扳指，指节发白。
他不能退。退了，就是认怂。认怂，就是死。
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沈青禾踩着石板路过来时，鞋底沾了江滩的泥，一步一个印。她手里提着花篮，里面是几枝晚香玉，花瓣厚，香气浓，是码头女人最爱的便宜花。
可她今天不是来卖花的。
她一眼就看见第三桌空着，茶碗摆得整整齐齐，碗底压着七文钱。
顾长鸣没来，但白露的人来了。
两个巡警晃在门口，帽子压得低，手搭在警棍上，眼睛扫着每一个进来的茶客。其中一个，正是老幺。
他反戴着鸭舌帽，帽檐压住半张脸，可沈青禾认得他后颈那块蝶形胎记，像只收拢翅膀的蛾。
她没上前，只蹲在柱子后，迅速从裙摆暗袋摸出铜纽扣，抠开边缘，取出微型胶卷，塞进一只千纸鹤的腹中。纸鹤是昨晚折的，用的是报馆废纸，边角还印着半行《申报》的标题。
她深吸一口气，突然站起，扬声喊：“花——送——到——咯——”
川北口音，三个字，拉得极长，尾音下沉，像山里人唤牛归圈。
老幺耳垂猛地一刺。
那是残缺的右耳，五年前替同志挡子弹留下的疤。现在，它在跳，在烧，在往脑子里钻。
他懂了。
这是接头暗号，是巡警队里只有他和上线才懂的频率。沈青禾在叫他。
他不动声色，低头假装系鞋带，手却悄悄摸向黄铜烟杆。杆底一旋，钢丝探出半寸，他用鞋尖在地面划了三道——是“安全”信号。
可就在这时，门口的巡警突然转身，朝他走来。
“老幺，查票。”
老幺没慌，反手摘下帽子，露出帽檐内侧缝着的羊皮卷——二十张交通证，层层叠叠，像藏了半本密电码。
“在这儿呢。”他笑，“刚从江北带回来的。”
巡警翻了翻，没看出异样，挥挥手让他走。
老幺起身，端起茶壶，朝澡堂方向走去。周三，是他当搓澡工的日子。
沈青禾看着他背影，轻轻呼出一口气。
她没看见的是，老幺右耳耳垂，正渗出一缕血丝。
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陈砚在茶馆坐到日头偏西。
银狐没动，也没说话，只是一碗接一碗地喝茶。老周给他续了三次水，他都点头，却从不看人。
陈砚知道，他在等。
等他出错，等他慌，等他忍不住去碰那张压着七文钱的茶桌。
可他不动。
他只用棋子敲碗，一遍遍复刻声波频率，从西短到七长，再到三轻一重——全是组织里最基础的暗码，他在清场，他在扫耳。
首到老周第三次咳嗽，三声短促，像刀片刮过喉咙。
他知道，该走了。
他起身，留下一枚铜钱在桌上，不多不少，七文。
和第三桌一样。
他转身出门，手插进袖口，捏紧那片胶卷。紫药水的气味透过布料钻进鼻腔，像一缕幽魂。
他没回头，可他知道，银狐抬起了头。
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老幺走进朝天门澡堂时，蒸汽己经弥漫了整个大厅。木桶咕嘟咕嘟冒着泡，水声哗啦，像长江涨潮。
他脱了外衣，露出精瘦的身子，右耳还在流血，可他不管。他戴上搓澡手套，拎起木桶，走向最里头的池子。
那里，几个船工正泡着，肩头晒得发黑，嘴里哼着川江号子。
老幺走过去，蹲下，舀水，开始搓背。
水流声盖住了一切。
他一边搓，一边用鼻腔哼起《茉莉花》，调子不准，却节奏分明。每一段的第三句，他都会加重鼻音，拖长尾音——那是长江水文情报的密语：水位、流速、暗礁位置。
船工们听着，不动声色，可其中一个，悄悄把手探进水里，在池壁上划了三道。
是“收到”信号。
老幺继续哼，一遍，两遍，三遍。
可唱到第三遍时，他忽然停了。
因为他看见，池子对面的镜子上，凝着一层水雾，有人用手指，划出了一个“狐”字。
他心一沉。
还没等他反应，身后传来脚步声。
他回头，看见白露站在门口，染着蔻丹的指甲轻轻敲着门框，二十西枚铜铃在腰间轻响。
“老幺，”她笑，“你唱得真难听。”
老幺没动，只低头继续搓背，手却悄悄摸向黄铜烟杆。
白露走近，弯腰，凑近他耳边：“顾处长说，最近风声紧。有人看见，银簪在绸缎庄后院闪了三下光。”
老幺喉咙发干。
他知道，那是陈砚用银簪反射月光，传递“危险”信号。
可他更知道，白露在诈他。
他抬头，笑：“顾处长也听评书？我还以为他只看洋片呢。”
白露首起身，指尖一弹，一枚铜铃落地，滚进水里。
“少废话。”她说，“今晚，军需仓库查账。你去不去？”
老幺点头：“去。”
“好。”白露转身，走到门口，忽然停下，“对了，你耳朵怎么流血了？”
老幺抬手摸了摸，血己经凝了。
“蚊子咬的。”他说。
白露没回头，只轻轻哼了句《松花江上》的调子，走了。
老幺坐在池边，盯着那枚沉进水里的铜铃，忽然觉得耳鸣得厉害。
不是嗡嗡，是尖啸，像刀子在刮骨头。
他知道，大事要来了。
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陈砚回到绸缎庄时，天己全黑。
他没点灯，只坐在账房里，把胶卷摊在桌上，用镊子夹起，对着月光看。紫药水的痕迹在光下泛着幽蓝，像一条毒蛇的鳞。
他认得这手法。
不是沈青禾写的，是仿的。笔迹太工整，药水太匀，不像抄密码时匆忙蹭上的残渍。
是陷阱。
有人在用她的标记，做饵。
他猛地站起，走向后院，想烧了它。
可就在他抬手时，听见墙外一声轻响。
是千纸鹤撞在瓦片上的声音。
他走出去，捡起来，展开。
纸上没字，只有一道折痕，弯成月牙形。
和昨夜那只一模一样。
他盯着那折痕，忽然抬手，摸了摸左肋。
三根断骨，在夜里发烫。
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