雨水顺着趸船铁皮舱顶的裂缝滴下来，一滴一滴砸在陈砚的鞋面上，像是某种倒计时。他蹲在舱底角落，手指还攥着那枚铜纽扣，胶卷仓空了，字迹只剩两个——“她抄”。沈青禾靠在对面舱壁，咳得肩膀发颤，手指死死抠着铁皮接缝，指甲缝里紫药水混着血丝，渗进木纹。
陈砚没再看她。他把纽扣塞进内袋，摸出银簪，轻轻刮了刮左手指节。翡翠扳指卡在小指根，发烫，像是被谁隔着皮肉攥了一把。
他起身，掀开舱板一角。外面雨小了，但风更沉，吹得警戒线哗啦作响。顾长鸣己经走了，白露也收了铜铃。坑里那具尸骨被拖走，千纸鹤留在泥里，湿透了，像一只折断的翅膀。
他钻出底舱，没走码头正道，拐进朝天门后巷。巷子窄，两边堆着货箱，湿漉漉的麻袋压着旧报纸。他走得很慢，每一步都听着鞋底与青石的摩擦声，像在数心跳。
巷子尽头，老幺的鸭舌帽反扣在排水沟边，帽檐朝外，像被人随手一扔。陈砚蹲下，没碰帽子，先用银簪尖挑开帽檐内侧的缝线。
羊皮卷没了。只剩边缘一截毛糙的切口，像是被刀片齐刷刷剜走的。他眯眼，凑近看，剪口平整，角度精准，不是撕的，也不是割的，是裁的——军统档案室那种带刻度的裁纸刀才能留下的痕迹。
他从袖口抽出一小片紫药水浸过的绸布，蘸了点雨水，把纤维残渣扫进布里。布面立刻泛出淡蓝，显出几个微小的凸点，连成一行编号：“T-7”。
他盯着那串字，没动。T-7是军统核心档案的密级标签，能碰这级文件的，要么是顾长鸣亲信，要么……是顾长鸣自己。
他把布折好，塞进内袋。扳指还在发烫，烫得他左手像被架在火上烤。他摘下扳指，贴在额头上，凉了一瞬，又烫回来。
他知道这烫不是幻觉。是信号。三年前老周教他，玉级信物遇险会升温，像活物在提醒。
他转身往绸缎庄走。路过茶馆后巷时，脚步顿了顿。梨树在雨里站着，枝头零星开着几朵白花，被雨水打得低垂。树下摆着两副碗筷，一碗米饭，一碗清汤，像在等人。
他没进去。他知道老周今晚不会在前厅。清明快到了，那老头每年这时候都一个人在后院待到天亮。
他继续走，走到绸缎庄后门，撬开夹层，确认鼻烟壶还在。壶身冰凉，苦杏仁味淡了，可他还是闻到了一丝腥。
他没碰壶，关上夹层，坐到柜台上。店里黑，他没开灯。窗外雨声渐密，雷声滚过江面，闷得像鼓。
***
沈青禾坐在茶馆后厨的灶台边，手里捏着一只千纸鹤。纸是湿的，是从尸骨手里拿回来的那只。她没敢当着军统的人动，趁乱从坑边捡的。纸面焦黄，边角烧过，可折痕还是她教阿炳的样式——左翼压右翼，尾尖拧三圈。
她把千纸鹤放进盆里，倒进雨水。纸吸了水，慢慢软了，可什么都没显出来。
她咬着嘴唇，又换了一盆。这次是刚接的雨水，混着屋檐滴下的灰。还是没反应。
她抬头看天。乌云压着屋顶，雷声越来越近。她忽然想起什么，冲到院里，脱下外衣，接住一道闪电劈下时的雨水。
她把雷雨倒进盆里。
纸面“嗤”地一声，像是被烫了。紫药水的痕迹开始扩散，像血在水里化开。她赶紧用银簪尖蘸水，顺着纹路轻刮。
字一点点浮出来。
不是密码，不是坐标。
是一张诊断书。
“患者：江绍棠。症状：雷暴恐惧症，发作时伴随心悸、呕吐、意识模糊。起因：十二岁夏夜，雷击致全家当场死亡。建议：避免暴露于强雷雨环境，必要时可注射镇定剂。”
沈青禾盯着那张纸，手指发抖。她认得这字迹——是军统医院的病历格式，右下角盖着红章，编号“T-7”。
和陈砚发现的一样。
她把纸捞出来，摊在灶台上晾。雷声又响，她没躲，反而盯着那纸，看水珠从边缘滚落，滴在“雷击”两个字上。
她忽然明白了。
千纸鹤不是用来传情报的。是来显弱点的。
阿炳死前在灶灰里画“银狐”特征，可他知道，光画没用。得让活人看懂。所以他留了这只千纸鹤，等一场雷雨，等一个懂紫药水的人。
她抬头看梨树。老周还没出来。树下那两副碗筷还在，汤面上浮着油花，像没动过。
她起身，把千纸鹤重新折好，塞进裙摆暗袋。然后从灶台角落摸出一张废纸，是昨天《申报》的边角，她用紫药水浸过，又晾干了。
她开始折第二只千纸鹤。
***
陈砚回到茶馆后巷时，天快亮了。雨停了，但云没散，压得人喘不过气。他站在梨树外，没进去。
树下多了六副碗筷。
不是两副，是七副。
每副都摆得整整齐齐，碗里有饭，筷搁在上，像在等七个人回来吃饭。
他走近，蹲下，看最边上那副。碗是粗瓷的，沿口有豁，像是用了很久。他伸手摸了摸碗底。
湿的。
不是雨水，是血。
血在碗底聚成一小滩，正中间，浮着一枚棋子。
红炮。
他认得这棋子。三年前，他和老周对弈，老周用的就是这副棋。那晚他故意输棋，老周在棋子上刻了叛徒特征——右耳缺角。
可这棋子不该在这儿。这碗也不该有血。
他抬头看老周。老头坐在树下，背对着他，右手戴着半截鹿皮手套，正一勺一勺喝着沱茶。他没回头，也没说话，只是咳嗽了三声，短促，像哮喘。
陈砚没动。他知道这三声不是打招呼。是确认。
他从内袋掏出老幺的鸭舌帽，递过去。
老周没接。他放下茶碗，用袖口擦了擦手套，然后从怀里摸出一叠交通证，抽出一张，递回来。
陈砚接过，低头看。
是老幺的。可照片被剪了，只剩半张脸。编号还在，是“T-7”。
他猛地抬头。
老周还是没看他，只把茶碗推到第七副碗前，轻轻放好。
“每年清明，我摆七副碗筷。”老周终于开口，声音哑，“七条线，七个人。走一个，碗底渗一滴血。”
陈砚盯着那碗。血还在聚，棋子浮着，像艘小船。
“今天第七个碗有血。”老周说，“可人还没走。”
陈砚喉咙发紧。
“血是热的。”老周抬手，摸了摸碗底，指尖沾了红，“刚渗出来不到一盏茶。”
陈砚忽然想起什么。他掏出扳指，贴在碗沿。
翡翠发烫，烫得他指尖一缩。
这烫不是冲他来的。是冲这碗。
他盯着那枚红炮。炮口朝上，像是指着什么。
老周喝完最后一口茶，把壶倒扣过来。壶底残留的液体滴在碗里，和血混在一起，泛出一丝幽蓝。
和江绍棠鼻烟壶里的液体一样。
陈砚猛地站起身。他转身就走，没道别，也没回头。
他得找沈青禾。
他刚走出巷口，身后传来老周的声音。
“陈砚。”
他停住。
“第七副碗，不是给死人的。”老周说，“是给还没死透的。”
陈砚没应，快步走进晨雾里。
***
沈青禾在绸缎庄后门等他。手里捏着两只千纸鹤，一只是雷雨显影的诊断书，另一只是她刚折的。
“我试了。”她说，声音还哑，“紫药水遇雷雨才显影。普通雨水不行。”
陈砚点头，把鸭舌帽递给她。
她翻看内缝，看到剪口，脸色变了。“羊皮卷被裁了？”
“T-7。”他说。
她抬头，“军统档案室的密级。”
“能碰这级文件的，不会是小角色。”陈砚盯着她，“你那千纸鹤，是从尸骨手里捡的？”
“嗯。”
“阿炳死前在灶灰里画‘银狐’特征，可他知道，光画没用。”陈砚声音低，“他得让人看懂。所以他留了千纸鹤，等雷雨，等你。”
沈青禾手指一抖。
“T-7编号出现在诊断书上，也出现在老幺的交通证上。”陈砚说，“有人在系统性抹掉‘银狐’线索。裁羊皮卷，换交通证，改档案——不是一个人干的，是一套流程。”
沈青禾忽然想起什么，从暗袋掏出铜纽扣，打开胶卷仓。
空的。
可她记得，昨晚里面还有半行字。
“她抄”……
她抬头，“胶卷被换了。”
陈砚没说话。他知道这意味着什么。
有人进了他们的藏点，换了证据。
不是外人。是能进绸缎庄夹层、能碰交通证、能改档案的人。
沈青禾把千纸鹤递给他。“这只，我用新纸折的。浸了紫药水，等下一场雷雨。”
陈砚接过，放进内袋。扳指又烫了一下，烫得他左手一颤。
他抬头看天。云层厚，但风开始转了方向。
要下雨了。
他忽然想起老周的话。
“第七副碗，不是给死人的。”
是给还没死透的。
他摸出银簪，插进袖口。然后从内袋掏出那枚翡翠扳指，戴回小指。
扳指一戴上，烫得更厉害。
他转身，往朝天门方向走。
沈青禾跟上。
“去哪儿？”
“老幺的澡堂。”他说，“周三他当搓澡工。今天不是周三。”
“可他昨天在巡警队后门等你。”
“所以他有事。”陈砚脚步没停，“而且他知道，我会去。”
沈青禾没再问。她加快脚步，跟在他侧后方。
两人走到码头拐角，忽然停住。
朝天门澡堂的门开着，蒸汽往外冒。门口地上，反扣着一顶鸭舌帽。
和老幺的一样。
陈砚走过去，蹲下，捡起帽子。
帽檐内侧，缝线被拆了，羊皮卷没了。只剩一行用炭笔写的小字，藏在缝线底下：
“T-7 是清洗代号。”
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