闪电劈过天际，把绸缎庄的窗纸照得发白。陈砚还站在原地，手里攥着那卷从鼻烟壶里取出的胶片，蓝光刚熄，像一缕烟被风吹散。他没动，肩背绷得像拉满的弓弦，雨水顺着屋檐滴在他脚边，砸出一圈圈浑浊的涟漪。
沈青禾退了半步，后背抵上湿冷的墙。她看见陈砚的左手小指微微抽了一下，翡翠扳指贴着皮肤，烫得发红。那不是幻觉——整块玉里，浮出一道极淡的“7”字纹，像墨滴入水，缓缓散开。
“烧了它。”陈砚突然开口，声音压得低，却像刀刃刮过青石。
沈青禾愣住，“什么？”
“千纸鹤。”他抬眼，目光钉在她裙摆暗袋上，“雷雨显影的那一只。现在就烧。”
她没问为什么。手指一滑，纸鹤己取出。雨水还在滴，纸面微颤，诊断书的字迹却像被什么东西吸进去，正一点点变暗。
她划了根火柴。
火苗窜起的瞬间，陈砚猛地抬手，银簪在桌面敲了三下——短、短、长。接着又是五下，节奏错开，像走调的钟摆。
沈青禾知道这是什么。老周的咳嗽暗号。但这一次，是用发报节奏反向传回去。
火舌舔上纸角，紫黑色的烟卷着灰往上飘。就在最后一角即将燃尽时，一阵风从门缝钻进来，纸灰打着旋飞出后巷，落进积水里。
水面上，浮出半行字：
**耳缺非狐**
沈青禾瞳孔一缩。她认得这字迹——炭条写的，力道生硬，像是用尽最后力气刻上去的。不是阿炳的？可那“耳缺”二字……
她没来得及细想，外头传来脚步声。
皮鞋踩在湿石板上，不急不缓，像踩着节拍。
陈砚吹灭残火，把鼻烟壶塞进夹层，转身就走。沈青禾跟上，两人一前一后钻进巷子，身影被雨幕吞没。
***
临江门茶馆的灯还亮着。
老周坐在炉边，右手套着半截鹿皮手套，茶壶搁在火上，水没开，他也没动。第七副碗摆在梨树根旁，红炮棋子浮在碗底，像凝固的血点。他不咳嗽了，也不倒茶，就那么坐着，眼窝深陷，像一尊泥塑。
沈青禾先到的。
她从后门绕进去，手里拎着一包新茶，脚步轻得像猫。走到梨树下，她蹲下，把茶包放进碗里，又故意碰翻了碗，水泼出来，顺着树根往下流。
老周没拦。
水流到树皮裂口处，那道斜着的“7”字痕，突然泛出一丝蓝光，转瞬即逝。
沈青禾心跳一滞。
她抬头，正对上老周的眼睛。
老头没说话，只是慢慢抬起右手，摘下手套。
虎口疤痕还在，可那层蓝粉没了。皮肤干干净净，像从未沾过毒。
她刚松一口气，老周却忽然抬起左手，轻轻拍了三下大腿——短、短、长。
和陈砚刚才敲的信号，一模一样。
沈青禾呼吸一紧。她知道这意味着什么——老周收到了信号。他没被控制，至少现在没有。
可他为什么不回应？为什么用腿拍？
她低头看那第七副碗。碗底棋子还在，可位置偏了。原本浮在正中，现在斜向左上角，像被人轻轻拨动过。
她伸手去捡。
老周突然咳嗽了一声。
短，长，短，短，短。
五声。
和招牌上的变调一样。
沈青禾手一抖，棋子掉进泥里。
她没敢捡，转身就走。
出门时，她听见老周低声说：“雷要停了。”
她没回头。
***
陈砚在巷口等她。
“他收到了。”沈青禾喘着气，把棋子偏移的事说了。
陈砚点头，从内袋掏出银簪，拆开簪身，把那根从鼻烟壶射出的毒针塞进空管。针尾朝外，刻着两个小字——“寒山”。
他盯着那二字，眼神冷得像江底的石头。
“军统处长，带着中共代号的毒针。”他低声说，“要么是陷阱，要么……‘寒山’早就不是我们的人。”
沈青禾没接话。她还在想那半行字——“耳缺非狐”。
老幺的耳缺，是五年前替同志挡子弹留下的。可阿炳画的是“银狐”特征，右耳缺角。如果“耳缺非狐”……那老幺就不是叛徒？
她正要开口，巷子口忽然亮起一道光。
顾长鸣撑着伞走来，金丝眼镜在雨中反着光，西装笔挺，鼻烟壶挂在内袋，链子微微晃动。
他没走近，只站在巷口，淡淡道：“陈掌柜，雨大，不请我进去喝杯茶？”
陈砚没动。
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