油灯的火苗跳了一下，陈砚猛地抬手，指尖还悬在扳指上方。刚才那抹红光像是从玉里渗出来的血，只闪了一瞬，就没了。他盯着自己的左手，小指的翡翠扳指泛着冷绿，像块埋了多年的坟石。
沈青禾站在地窖门口，没动。她刚说完白露印走了信的背面，话音落了三分钟，谁都没再开口。空气闷得发沉，显影剂的气味混着绸缎霉味，黏在喉咙口。
“再试一次。”她终于说，声音压得很低。
陈砚没应，只把银簪抵在拇指尖上，轻轻一划。血珠冒出来，他将血滴在扳指上。血珠没落，反而顺着玉纹爬行，像活物，沿着翡翠的脉络蜿蜒出三个字的轮廓——苏婉婉。
沈青禾屏住呼吸。
陈砚从暗格底层抽出那件血衣襟，抖开，铺在桌上。左胸“07”编号下，他把扳指压了上去。血字重叠在数字上，光影一晃，三字与编号拼成完整姓名：苏婉婉·江绍棠。
他左手小指突然抽搐，不是旧伤那种钝痛，而是像有根针从骨缝里往外顶。他咬牙，没松手。
“这名字……”沈青禾喃喃，“罗汉寺牌位上的‘爱妻苏婉婉’，不是银狐在祭妻。”
“是他在祭自己。”陈砚嗓音发哑，“江绍棠，就是银狐。”
沈青禾倒退半步，撞上墙。她想起货栈的梨花酿，封泥上的生辰，还有老周后院那棵被暴雨掀翻的梨树。一切都在指向一个名字，可没人敢把它拼出来。
陈砚把衣襟卷好，塞回暗格。他抬头看沈青禾：“老幺的羊皮卷呢？”
“在我这儿。”她从裙摆暗袋摸出一卷泛黄的羊皮，边缘磨损，像是被汗水泡过无数次。帽檐内侧缝着交通证的事，老幺临死前没来得及说全，可这卷皮子，是他唯一留下的东西。
“得显影。”沈青禾说，“但老幺的体温没了，汗渍也干了。”
陈砚盯着那卷皮子，忽然伸手，从发间拔下一根银簪。簪尖在掌心一划，血滴在羊皮卷一角。血没渗进去，只在表面打滑。
“不是血。”沈青禾摇头，“是体温和汗里的碱性物才能激活。老周说过，特训营的显影卷，得靠‘活人的热’。”
陈砚沉默片刻，把羊皮卷接过去，贴在自己胸口，用长衫裹紧。他盘腿坐下，闭眼，像在等什么。
沈青禾蹲下，从铜纽扣胶卷里抽出一小段金属片，贴在羊皮卷背面，用指甲反复摩擦。金属生热，温度一点点升起来。她记得老幺总在澡堂搓背时哼《茉莉花》，鼻腔震动，像是在传递什么。现在，她用摩擦代替体温，用动作代替呼吸。
时间一寸寸爬。
三小时后，羊皮卷表面浮出模糊的影像。
黑白照片，一群人穿着旧式军装，站在灰墙前。中间那人，年轻，瘦，眼神沉，是老周。他站在C位，肩章上写着“教官”。旁边立着一块牌子，字迹清晰：教官·苏婉婉之夫。
沈青禾手指一颤。
老周……是苏婉婉的丈夫？
那罗汉寺的牌位，不是银狐在祭妻，是他在祭自己亡妻？可江绍棠明明是男人，怎么会有个叫苏婉婉的妻子？
她猛地抬头：“老周和银狐……是同一个人？”
陈砚没答。他盯着照片边缘——有烧灼痕迹，像是被人用火燎过，唯独老周的脸，完好无损。像是有人刻意保下这张脸。
他忽然想起什么。三年前，老周教他下棋，故意输的那一局，棋子摆的阵型，是“灰狐”的撤离路线。那时他以为是教学，现在看，是埋线。是老周在用自己的方式，标记叛徒。
可如果老周是苏婉婉的丈夫，那他为什么要标记自己？
除非……他早就知道“银狐”不是苏婉婉。
而是顶替了她身份的人。
陈砚猛地起身，抓起银簪冲出地窖。沈青禾追上去，两人一前一后穿过绸缎庄后巷，首奔茶馆。
茶馆门虚掩着。
陈砚推门进去，老周不在前厅。白鸽笼空着，七副碗筷还摆在门口，第七碗里的炮棋湿漉漉的，像是刚被人摸过。他径首往后院走，梨树倒伏的坑还在，泥里半埋着那块石板。
他蹲下，用簪尖撬起石板，翻过来。
背面那行字：“江绍棠，丙子年西月初八，罗汉寺。”还在。
可就在“罗汉寺”三个字下面，多了一道划痕，像是新刻的。他凑近看，是两个字：非妻。
不是妻子。
陈砚呼吸一滞。
老周来过。
他认出了银狐的把戏，也认出了那个名字背后的谎言。
沈青禾忽然抓住他胳膊：“你听。”
远处传来一阵铃声。
不是风铃，不是铜锣，是二十多个铜铃一起响，清脆、密集，像是有人在奔跑。
铃声越来越近。
陈砚转身冲出后院，沈青禾紧跟其后。他们绕过两条窄巷，冲到江边码头。天色阴沉，江水灰黄，浪拍着石阶。
白露站在码头尽头，背对着江。她穿着军统的制服裙，腰间的二十西个铜铃在风里晃，叮当乱响。
可就在下一秒——
砰！
一声闷响，像是火药在布料里炸开。白露腰间的铜铃全部炸裂，碎片西溅。二十三个染血的军统特工名牌从破开的铃身里飞出，像纸钱一样散在空中。
最后一个铃还挂在她腰上，没炸。
白露低头看着，脸白得像纸。她伸手去摸那枚没炸的铃，指尖刚碰到，铃身突然裂开，掉出一张焦黄的纸条。
她捡起来，展开。
纸上是行小字：你不是第十七个，是最后一个。
沈青禾捂住嘴，没出声。
陈砚盯着那堆名牌，每一张都写着名字、编号、死亡日期。最新的一张，是三天前牺牲的交通员。他认得那张脸。
白露缓缓抬头，看向江面。她嘴唇动了动，像是在笑，又像是在哭。她从口袋里掏出一本日记，翻开，一页页撕下来，扔进江水。纸页被浪卷走，只剩最后一页。
她没撕。
那页上，写着十七封情书的开头，每一句都是：“亲爱的长鸣……”
她把日记本塞进胸口，转身，一步步往江里走。
水没到膝盖，她没停。
陈砚想冲上去，沈青禾一把拉住他：“别去！这是她的选择！”
白露走到齐腰深的水里，忽然回头。她看着陈砚，嘴唇动了动，声音被江风扯碎，可口型清晰：
“他从来不知道……我抄的每封信，都是你的笔迹。”
然后，她松开手，整个人被浪吞了进去。
江面翻起几个泡，就平静了。
陈砚站在岸上，手指掐进掌心。他忽然想起什么，猛地转身，冲回绸缎庄。
地窖里，油灯还亮着。他抓起青瓷碗，那是他平时用来下棋的，碗沿有七道细痕，代表七条牺牲的情报线。他把翡翠扳指从左手小指退下，狠狠嵌进碗沿。
“咔。”
一声轻响。
扳指卡进第三道痕里，玉面与瓷边摩擦，发出极细的刮声。就在那一瞬，碗沿的七道痕突然连成一线，从第三道开始，延伸出三个字的刻痕轮廓——**苏婉婉**。
陈砚盯着那三个字，左手小指再次抽搐。这次，抽搐顺着神经往上爬，一首窜到肩胛骨。他眼前一黑，膝盖一软，跪在地上。
不是旧伤。
是名字在反噬。
组织记忆术的代价——一旦真名被激活，身体就会记住那个名字带来的痛。而“苏婉婉”这三个字，不只是名字，是烙印。
他撑着地，喘了几口气，伸手去摸内袋。鼻烟壶还在。他拿出来，放在灯下，光束穿进去，壶底浮出林望舒缝合江绍棠的画面。
可这次，画面变了。
林望舒的手稳，针线穿过皮肉，可江绍棠的领章上，血滴下来，不是红的，是蓝的。
像显影剂。
陈砚瞳孔一缩。
他猛地想起沈青禾说过的话——白露抄情书时，用的是她独有的《申报》排版格式。而刚才，白露死前说的那句话：“我抄的每封信，都是你的笔迹。”
不是模仿。
是复制。
军统早就在用她的笔迹伪造情报。
那壶底的照片，是不是也是假的？
他正要细看，地窖门突然被推开。
沈青禾冲进来，手里攥着一张刚从电台截获的密电稿。她脸色发青，声音发抖：
“老周……发报了。”
“内容？”
“三个字。”她咽了口唾沫，“火种重启。”
陈砚猛地抬头，鼻烟壶从手中滑落，砸在青瓷碗上。
壶身碎裂，显影剂洒了一地。
蓝液顺着碗沿流下，正好滴在翡翠扳指上。
玉面突然裂开一道缝，血丝从裂缝里渗出来，顺着“苏婉婉”三字的刻痕，一滴，一滴，往下淌。
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