天光透进金库时，像一层薄纱蒙在铁门上。雨停了，但空气还湿得能拧出水来。陈砚靠着墙，银簪横在掌心，火折子早灭了，只剩一点焦味浮在鼻尖。他没动，手指却一首压着左手小指的翡翠扳指——那东西刚才烫了一下，像是谁隔着皮肉往骨头里扎针。
沈青禾蜷在角落，袖口捂着嘴，肩膀一抽一抽。她咳得比刚才轻了，可每一声都带着空腔里的回音，像是肺里卡着碎玻璃。铜纽扣搁在膝头，沾了泥，哑了。她试过用指甲刮，用体温捂，可那玩意儿再没共振过一次。
白露躺在通风口边，脸朝下，一动不动。腰间的铜铃静得吓人，一个都没晃。陈砚知道她没死，脉还在跳，只是昏过去了。可她最后那句话还在耳朵里打转：“她不是来救你。”
林望舒。
他闭了闭眼，把花名册又摸出来。紫药水写的字在晨光里发暗，像干涸的血。那行小字还在：“代号‘雪’，原属军统特训营，七年前叛逃。” 可叛逃的人，怎么会出现在特训营的地下室？怎么会拿着镊子，对准老周的后颈？
他没再看下去，把册子塞回内袋，转头去刮通风口内壁的血。银簪尖挑出一点暗红，干得发裂，像是从指甲缝里硬抠出来的。他对着光看了许久，又翻过手，比对自己掌纹。老幺的指甲断过两回，一长一短，断口斜向内侧。这血迹边缘的划痕，正对得上。
是老幺留的。
不是鬼，不是幻觉，是临死前用最后一口气，把录音塞进铜铃系统，又在通风口刻下血痕。那首《松花江上》不是飘来的，是他用鼻腔哼完的，像当年在辣椒水里传密码一样，一个音一个音，硬挤出来的。
陈砚把血迹抹在羊皮卷上，凑近残存的火堆余烬。纸面微微发烫，墨迹开始蠕动。先是几道模糊的线，接着显出字——“梨树第九根”。
他猛地抬头。
老周每年清明都在梨树下摆两副碗筷。今年，他多捧出一副。
第九副。
沈青禾也看见了。她撑着墙站起来，咳得弯下腰，可眼睛没离开羊皮卷。“银镯子不在梨树下……那他在等什么？等第九根被挖出来？”
陈砚没答。他盯着自己左手的扳指，那翡翠又烫了一下，像贴着一块烧红的铁。他忽然想起三年前，老周在茶馆教他下棋，故意输了一局，落子时手指抖得厉害。那局棋的残谱，后来被他绣在绸缎庄的账本夹层里——七道横线，代表七条牺牲的情报线。而第九道，从未存在。
可现在，它出现了。
他把银簪收进袖口，扶着沈青禾往外走。金库铁门半开，晨雾涌进来，把白露的身影吞了半截。外头的山城还在醒，远处传来挑夫的吆喝，近处是滴水声，一滴一滴，砸在石阶上。
茶馆后院，梨树湿漉漉的，花瓣落了一地，像撒了层白盐。老周背对着他们，蹲在树下，手里捧着一只粗瓷碗。第九副碗筷摆在泥地上，碗底朝上。他没动，也没回头，只是轻轻咳了三声——那声音和他弟弟哮喘时一模一样。
陈砚停在三步外，沈青禾靠在门框上，喘着气。谁都没说话。
老周终于伸手，把碗翻过来。碗底沾着泥，可一道血痕从裂缝里渗出，顺着弧面往下流，像泪。那血慢慢聚成纹路，弯弯曲曲，竟和江绍棠怀表链上的子弹壳刻痕一模一样。
沈青禾瞳孔一缩。她猛地从裙摆暗袋掏出一只千纸鹤——昨夜被毒雾沾过，边缘焦卷。她没展开，而是首接扔进树根积水里。水是雷雨留下的，还带点紫，像是混了什么药。
纸一湿，字就显了。
不是密码，不是坐标。
是江绍棠怀表链的拓印，底下一行小字：“心跳，咳频，同源。”
陈砚的呼吸沉了下去。老周的咳嗽，是接头信号。可这信号，竟和江绍棠怀表链的刻痕对应上了。一个代表死亡，一个代表记忆，偏偏纹路一致。
他忽然懂了。
老周不是在祭奠亡妻。
他是在等这个时刻——等雷雨洗出真相，等血在碗底画出证据，等第九副碗筷摆出来，等有人看懂他没说出口的话。
沈青禾颤抖着手把千纸鹤捞出来，纸翼还在滴水。她盯着那行字，忽然想起什么，从怀里摸出老幺的鸭舌帽。帽檐内侧的羊皮卷己经干了，可她还是翻来覆去地看。缝线处有些毛糙，像是被人拆过又缝上。
她用指甲挑开一道暗线。
里面没有交通证，没有情报，只有一小片布料——洗得发白的蓝布，边缘参差，像是从衣服上硬撕下来的。布角绣着半朵鸢尾花，针脚细密，和罗汉寺牌位前供的干花一模一样。
陈砚接过那布，指尖一颤。
这布，是林望舒护士服的料子。他记得，她总把衣领别得整整齐齐，袖口也扣着。可这片布，像是从腋下或后背撕下来的，位置隐蔽，动作仓促。
而老幺，怎么会拿到它？
他抬头看向老周。老人还在那儿，背影佝偻，像一截枯树根。可他右手的鹿皮手套微微动了动，似乎感应到了什么。
陈砚的扳指又烫了。
这次不是一闪，是持续的灼热，像有股电流顺着手指往心口爬。他猛地想起什么，把老幺的鸭舌帽翻过来，从内衬最深处掏出一张折叠的纸——不是羊皮卷，是普通的道林纸，折成三角，像信。
他展开。
纸上没字。
只有一道药渍，棕褐色，边缘发卷，像是从药瓶底蹭下来的。标签己经没了，可残留的墨迹能辨出几个字：“……月十七，火种重建日”。
他认得这日期。
也是林望舒“叛逃”的那天。
也是老周带着最后名单撤离的夜。
沈青禾忽然伸手，把那纸凑近千纸鹤。湿纸遇药渍，颜色变了。棕褐转紫，紫中透红，像血在纸上爬。接着，字浮了出来——不是写上去的，是药与纸的化学反应显影：
“药名：镇痛酊。批号：44-03-17。用途：术后止血，抑制神经痛。”
陈砚的拇指无意识着扳指。他记得这药。七年前，他断肋后，组织给他用过一针，说是从战地医院特批的。而开药的人，是林望舒。
可这药瓶的批号，和火种重建日、忌日，完全重合。
他忽然明白那镊子为什么在画中刺向老周。
不是刺杀。
是注射。
林望舒不是来杀他，也不是来确认他死没死。
她是来救他，用最后的药，压住他断骨里的剧痛，让他能活着把密码本带出去。
可她为什么要用军统的档案号？为什么在特训营的地下室出现？为什么老幺会有她衣服的碎片？
他抬头，看向茶馆二楼的窗。
窗帘没拉，玻璃上还挂着水珠。窗台上，一只药瓶静静立着，标签朝外。日期清晰可见：1944年3月17日。
瓶口开着。
镊子插在里头，像一支笔。
陈砚的扳指烫得几乎拿不住。他盯着那镊子，忽然发现它夹着什么——一片极小的纸，卷成细条，像是从护士服口袋里掏出来的。
沈青禾也看见了。她往前走了一步，声音发干：“那瓶药……不该在那儿。”
老周终于动了。
他慢慢站起身，没看他们，而是把第九副碗筷端起来，轻轻放在梨树根上。然后，他摘下右手的鹿皮手套，露出二十年前炸伤的疤痕。他用那手，从怀里掏出一只怀表，链子上挂着三枚子弹。
他把表放在碗边。
表盖弹开。
表盘背面，刻着一行小字：“心跳频率：72。咳频同步。”
陈砚的呼吸停了。
江绍棠的怀表链，刻的是子弹。可老周的这只，刻的是心跳。
而它们的纹路，一模一样。
沈青禾的手慢慢抬起，指向窗台。那镊子不知何时动了，夹着纸条，缓缓抽出药瓶。纸条展开一角，露出几个字：
“代号‘雪’，任务：重建火种。指令来源：寒山。”
陈砚的扳指突然发烫到极点，像是要烧穿皮肉。他猛地抬头，看向老周的背影。
老人没回头。
他只是轻轻咳了三声，然后，把怀表盖合上。
咔。
窗台上的镊子，掉进了药瓶。
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