天刚亮，雾还没散，绸缎庄后窗的铜钩上挂着一只湿漉漉的麻布袋，里头是昨夜老幺带回的药材行油纸包。陈砚站在柜台后，没去碰它，只用银簪尖轻轻挑了挑账本页角——那动作像在试风向。他左手指节发僵，扳指压着小指根，冷玉贴肉，像是谁在暗处盯着他。
街面上传来扫帚划地的声音，一声一声，不紧不慢。他知道那是茶馆伙计阿炳在清院子。可今天少了那声惯常的咳嗽——老周向来三声起早，像闹钟，像暗号。今天一声都没有。
他放下簪子，披上长衫出门。
茶馆后院，梨树正开花。风一过，花瓣像雪片似的往下落，沾在老周的鹿皮手套上。他人己经倒在地上，身子抽着，右手蜷成爪状，手套裂口处露出底下焦黑的皮肉。沈青禾跪在他身边，手扶着他肩膀，指节发白。她没哭，也没喊，只是嘴唇动着，像在默念什么。
陈砚站在门口，没进去。
他知道那不是普通的昏厥。二十年前炸药崩了神经，每逢梨花落，旧伤就发作。可这次不对——老周倒下的姿势太僵，喉咙里那声咳，断在第二声上，像被人掐住了脖子。
沈青禾抬头，眼尾那道桃花纹绷得发紧。她没说话，只冲他极轻微地摇头——**别动**。
陈砚懂了。她在等。
风又起，一片梨花打着旋儿落在老周脸上。沈青禾伸手去拂，指尖却顺势滑向他茶碗。那碗搁在石桌上，釉面七道细痕，第七道还泛着湿气。
她袖口一抖，紫药水顺着指甲缝渗出，蹭在碗沿。第七道痕遇药微红，像刚划上去的血。
她瞳孔猛地一缩。
陈砚站在树影外，没动，可袖中银簪己经滑到掌心。他知道那道痕意味着什么——七条线，七个人。第七个，昨夜断了。
可他没收到信号。
沈青禾低头，把那片沾了药水的梨花悄悄塞进裙摆暗袋，和铜纽扣贴在一起。她扶起老周，声音终于响起：“送他回去，别走正门。”
陈砚点头，弯腰去抱人。老周身子轻得像一把枯柴，可背上那块疤烫手。他没问，只把人背起来，穿过侧巷往茶馆后屋走。沈青禾跟在后面，脚步轻，可每一步都踩得准，像在数节拍。
屋内，老周被放在竹床上，呼吸粗重，眼皮颤着，像是要醒，又像是被什么拽着往下沉。沈青禾拧了湿布给他擦脸，手稳得不像个卖花的姑娘。她忽然停住，指尖停在老周右耳后——那里有道旧疤，细得像针脚。
她记下了。
陈砚站在门边，低声问：“第七道痕，你看出什么了？”
她没回头，只把湿布叠好，放在盆边：“新刻的。没干透，是昨夜的事。”
“谁？”
“不知道。”她声音平得像井水，“但老周倒下前，咳了两声半。半声，是预警。”
陈砚盯着她后颈，那地方有一小块胎记，藏在发丝下，像蝶翅。他忽然想起阿炳——那孩子也有一块，位置一样。可现在不是想这个的时候。
“你什么时候发现的？”他问。
“他倒下那一刻。”她转过身，眼尾纹微微，可那不是笑，“我扶他时，碗在石桌上，第七道痕对着光，我看见了反光里的水渍。不是雨，是新刻的痕，还没封釉。”
陈砚没说话。他在想——老周为什么没发信号？是来不及，还是……不能？
沈青禾忽然问：“你知道第七条线是谁吗？”
“不知道。”
“可我知道。”她声音低下去，“三年前，朝天门码头有个报务员失踪，叫林小满。她用吴语抄密码，指甲缝里也沾紫药水。和我一样。”
陈砚眼神一动。
“她是我的师姐。”沈青禾说，“老周没告诉我她死了。现在我知道了。”
她没哭，可指尖在抖。她从暗袋里摸出一只千纸鹤，是用废报纸折的，边角烧焦了。她轻轻放在老周枕边——这是报务员的规矩：**有人走了，纸鹤送行**。
陈砚转身出门。
他知道，这不只是牺牲。这是警告。
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防空洞在江岸底下，入口藏在废弃的缆车基座里。老幺蹲在洞口，鸭舌帽反戴，黄铜烟杆夹在腋下。他右耳缺角在昏光下像被刀削过，可他没去碰，只盯着洞内那道铁门。
门开了条缝，里头站着个穿灰布衫的男人，低着头，手里捧着个鼻烟壶。
老幺没动，只用烟杆敲了三下地面——**安全**。
那人走出来，把鼻烟壶递给他。老幺接过来，指尖一扫壶底，刻着“寒山”二字。他没多看，塞进怀里，转身要走。
“等等。”那人忽然开口，声音哑，“江司令说，三更天雷响时，药瓶不见了。”
老幺停住，没回头：“雷是假的。”
“我知道。”那人低声道，“可药瓶真丢了。他昨夜没吃药，今早发了疯，砸了办公室。”
老幺冷笑：“他不需要药，他需要子弹。”
他走下台阶，钻进洞里。里头黑，只有远处一盏油灯，照着江绍棠的背影。那人站在铁柜前，手里攥着怀表，链子上挂着三枚子弹。
老幺走近，把鼻烟壶递过去。
江绍棠没接，只低头看着表链。他手指在三枚子弹上来回，忽然问：“你知道这三个人是谁吗？”
老幺摇头。
“张、王、李。”江绍棠声音低得像耳语，“三年前，地下党交通线断了三次。每次，都是这三个人送的信。”
老幺眼神一凝。
“张——张明远，王——王素芬，李——李振东。”江绍棠一个字一个字地念，“缩写，刻在子弹上。”
老幺盯着那三枚子弹。他知道这名字。张明远是绸缎庄前一任掌柜，王素芬是茶馆送茶的妇人，李振东是码头扛包的汉子——三年前，他们全失踪了。
可没人知道他们是不是同志。
江绍棠忽然抬头，眼白发红：“你说，他们是不是我杀的？”
老幺没答。
“我不是。”江绍棠声音发颤，“可有人用我的枪，用我的手，把他们一个个送进坟里。”
老幺终于开口：“谁？”
“我不知道。”江绍棠把怀表塞回口袋，“可我知道，雷不是天打的。是人引的。药不是丢了，是被人拿走的。”
他转身，走向铁柜，拉开抽屉，取出一只空药瓶。标签上写着“雷击镇静剂”，批号是1945年8月15日——火种重建日。
老幺盯着那批号，忽然问：“你见过‘寒山’吗？”
江绍棠冷笑：“我只知道，他左肩有疤，和我一样。”
老幺没再问。他把鼻烟壶放进抽屉，关上铁门。他知道，这不只是交接。这是证据。
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茶馆后屋，老周还没醒。沈青禾坐在床边，手里捏着一片梨花，花瓣边缘己经开始发褐。她用紫药水在背面轻轻一涂，花脉里浮出几道细线，像字，又像密码。
她忽然抬头，看向窗外。
陈砚站在院中，手里拿着老周的茶碗。他把碗翻过来，对着光看第七道痕。那道痕在晨光下泛着微红，像刚划上去的血。
他没说话，可手指在碗底，像是在数刻痕的深浅。
沈青禾站起来，走到窗边，轻声问：“你看出了什么？”
“第七道痕，不是老周刻的。”陈砚说，“角度不对。他是左撇子，可这道痕是从右往左划的。”
沈青禾一怔。
“是别人刻的。”陈砚把碗放下，“在老周昏迷前，有人来过。”
屋里静得能听见梨花落地的声音。
沈青禾忽然说：“我知道是谁。”
陈砚回头。
“昨天扫院子的是阿炳。”她声音很轻，“他后颈有蝶形胎记，和老周右耳后的疤形状一样。他们是父子。”
陈砚眼神一震。
“可阿炳从不碰老周的茶碗。”沈青禾继续说，“除非……有人逼他。”
陈砚没说话，可袖中银簪己经滑到指尖。
沈青禾忽然从暗袋里摸出那只烧焦的千纸鹤，轻轻展开。纸面上浮出几行极细的字，是用显影药水写的——**第七线，断于罗汉寺东墙下，子时三刻**。
她抬头，声音发紧：“罗汉寺……每月十五，有人上香。”
陈砚盯着她，忽然问：“你什么时候学会解这种密的？”
她没答，只把千纸鹤折好，塞回暗袋。然后，她从裙摆暗袋里取出那枚铜纽扣，轻轻放在桌上。
“我以前只会传。”她说，“现在，我得学会破。”
陈砚看着她，忽然觉得这姑娘不像卖花的，倒像一把藏在花篮里的刀。
他转身出门，脚步沉。
沈青禾站在窗边，风吹起她一缕碎发。她没动，只盯着那枚铜纽扣，忽然伸手，在桌面上划了三道——像茶碗上的痕。
可她划的是反的。
就像第七道痕。
她低头，从发间抽出一根银簪，簪尖沾了点紫药水，在铜纽扣边缘轻轻一划。钮面微光一闪，露出一道极细的缝。
她没再动。
油灯忽然跳了下。
她抬头，看见陈砚站在门口，手里拿着老周的鹿皮手套。手套内侧，沾着一片梨花，花瓣背面，有半个模糊的指印。
她忽然明白——那不是老周的印。
是别人戴着手套，故意留下的。
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