天刚擦黑，陈德贵蹲在院角的铁皮浴桶前，手里攥着那把铜勺，指节发白。桶里腾着热气，老卤混着艾草、苍术、防风熬出的药汤泛着琥珀色，油花在表面裂成蛛网。他脱了上衣，左肩那道闪电状的疤在暮色里泛着紫红，像一道干涸的河床。
他没急着进去，而是把铜勺贴在浴桶内壁，轻轻一刮。
“嗤——”
一道细小的电火花跳了出来，蓝得发亮，一闪即灭。屋檐下挂着的机械臂接口灯，忽然眨了两下，绿光稳稳亮起。
陈德贵眼皮一跳，没动，又刮了一下。
这次火花更大，顺着勺沿爬了一圈，浴桶的搪瓷面留下三道弧形划痕，深浅不一，弯弯曲曲，像极了他肩上的疤。机械臂的屏幕“嗡”地一声亮了，跳出一行字：【认证通过，信号同步率87%】。
他这才跨进桶里，水刚没过膝盖，烫得他倒抽一口冷气。可他没退，反而往里缩了缩，把整个身子沉下去，只留个脑袋在外头。药汤贴着皮肤，刺痒中带着一股子通透的暖，像是把骨头缝里的湿气一点一点往外拔。
他闭上眼，左手握着铜勺，右手搭在桶沿，指尖无意识地着那三道划痕。
信号是通了，可通向哪儿？是机器？是人？还是藏在汤里、埋在地底、刻在骨头里的什么东西？
他不知道。
但他知道，这勺子刮出来的火花，和昨夜周敏办公室里那张报纸飘落的时机，对得上。
对得太过分了。
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沈翠花坐在缝纫机前，灯泡吊得低，光压在她右手上，照得小指弯得更明显了。她面前摊着一块布，是春妮从垃圾箱捡回来的童装残片，蓝得发黑，边角还沾着点泥灰。她没动剪子，而是从针线筐底下摸出个小玻璃瓶，倒出半勺昨夜陈德贵泡过的药汤，滴在布面上。
布料“嘶”地一声冒起细烟，像是被烫着了。她屏住呼吸，拿镊子轻轻翻了个面。
纹路开始显。
不是经纬坐标，也不是什么密码，而是一幅画面：两个男人站在铁门前，一个穿西装，一个穿白大褂，中间隔着一辆手推车，车上盖着白布，底下隆起个人形。背景是栋灰扑扑的楼，墙皮剥落，门牌模糊，但沈翠花认得——那是南三环外的老疗养院，九十年代她去送过病号服的地方。
她手指一抖，镊子差点掉进汤里。
穿白大褂的那个，侧脸轮廓她见过。上个月周敏来借针线，脱外套时，袖口露出的腕表，和画里那人戴的一模一样。
她没声张，把布片夹进旧账本，又从柜子里翻出一卷压了二十年的“老蓝线”，剪下一小段，泡进剩下的药汤里。
线一沾汤，颜色立刻变了，从深蓝转成墨绿，再慢慢泛出铁锈红。她盯着那颜色，忽然想起什么，翻出春妮的PH试纸，蘸了点汤水一试——试纸紫得发黑，边缘一圈荧光蓝，和张铁柱牙龈渗血时碗里的泡泡一模一样。
她把试纸捏在手里，慢慢攥紧。
原来不是巧合。
染料、卤汤、药浴，全是一条线上的环。
谁在串？
她不知道。
但她知道，这线，是从她手里断过的。
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陈德贵泡到后半夜才出来，浑身发红，像刚从锅里捞出来。他把铜勺搁在灶台上，勺面朝下，像是怕它再刮出什么来。机械臂还连着，屏幕停在自检界面，ID：B3-17-01，底下一行小字：【信号源稳定，建议持续输入脉冲】。
他没理，蹲在灶前，揭开汤桶盖。
汤面结了层油壳，厚得能站人。他拿铜勺轻轻一碰，壳裂开，底下汤色发暗，像凝了血。他舀了一勺，倒进砂锅，点火。
火苗起初发绿，晃了几下，才转成橙黄。
锅底传来细微的“噼啪”声，像是有东西在结晶层下炸裂。
蒸汽慢慢升腾，贴着玻璃爬行。
他没叫春妮，也没动机械臂，就站在那儿，盯着雾气一点点爬满窗。
雾里没出字，没出图，只有一道道波纹，像心跳的轨迹。他忽然伸手，用铜勺背在玻璃上划了一下。
蒸汽立刻扭曲，聚成一行小字：【别信纸】。
他盯着那三个字，没动。
片刻后，字散了，雾又恢复波纹状。
他转身从床底拖出旧相册，翻到赵金牙那张巴黎厨艺学院的照片。背面那行蓝墨水还在：
“配方即权力，染料即血脉。
FJY计划，始于1997。”
他拿铜勺尖轻轻刮了点墨迹，撒进砂锅。
汤面“嗤”地冒泡，蒸汽再次升腾。
这一次，雾中浮现三个字：
“信身”。
他愣住。
信身？
信身子？
他低头看自己，身上还泛着药浴的红，肩头疤隐隐发烫。他忽然想起什么，脱了上衣，对着窗户站首。
蒸汽贴着玻璃爬，又开始聚形。
这次不是字，是一串数字：1997.07.01 03:17。
和昨夜一模一样。
可就在数字成型的瞬间，雾气边缘忽然裂开一道细纹，像被什么东西划过。那纹路弯弯曲曲，从左肩斜劈到右胸，和他身上的疤，完全重合。
他猛地抬手摸肩。
疤在跳。
像是里头有东西，要钻出来。
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春生是半夜摸进矿井的。
没人知道他去了哪儿，也没人拦得住。他穿着特战服，脚踩井盖，蹦了三下，才顺着梯子往下爬。巷道里黑得伸手不见五指，他打开头灯，光柱扫过坑壁，照出几道深浅不一的刻痕。
他没停，一首走到最深处。
那里堆着些碎瓷碗，是早年矿工吃饭用的，碎得不成样。他蹲下，一块块翻。
翻到第七块时，手指突然顿住。
碗底刻着一行小字：B3-17-01。
他心跳一滞，又翻了翻旁边几块，每块都带编号，但只有这块，裂纹是从碗心斜劈出去的，像道闪电。
他拿起来，对着头灯照。
裂纹的走向，和他爸肩上的疤，一模一样。
他忽然想起什么，脱了上衣，把碗贴在左肩。裂纹对上疤痕，严丝合缝，像是从同一个模子里刻出来的。
他站在那儿，没动。
头灯的光柱晃了一下，照到坑壁另一侧。
那里，不知什么时候，被人用炭条画了个人形轮廓，身高、肩宽、头型，和他爸一模一样。人形胸口，写着两个字：母体。
他盯着那两个字，喉咙发干。
母体？
谁是母体？
他正要伸手去摸，头顶突然传来“咔”地一声轻响。
像是有什么东西，从井口掉了下来。
他抬头，只见一片黑影正缓缓飘落，像张纸，又像块布。
他没躲，就站在那儿，看着那东西打着旋儿，一点点往下坠。
光柱照上去，照出一角模糊的纹路——是布料，蓝得发黑，边角沾着泥灰。
和沈翠花缝纫机前那块，一模一样。
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