醉云居的灯笼在风里晃出一圈暖黄光晕，阿灵的指尖刚触上门框，后颈就漫上凉意。
赵三爷的雪茄火星在夜色里明灭，七个壮汉像堵墙似的横在巷口，连月光都被遮去大半。
"灵丫头。"赵三爷吐了口烟，烟雾裹着酒气扑过来，"终南山的铜锣响得够响啊，咱这夜市的灶王爷，该换换人当？"他拇指着雪茄盒，金属盒面刮出刺啦声，"听说你摊子上的叫花鸡，每天还没出笼就被抢光？"
阿灵后背抵着门板。
她能听见自己心跳撞在门框上的闷响——三天前她在终南山赢了论厨，消息传回夜市比山风还快。
可赵三爷的"规矩"她早有耳闻：夜市里做小吃的，每月得往他油盐帮的铁盒里塞三成利润；新来的摊主要摆三个月"试味席"，由他的人轮流"品鉴"；连煤炉的炭都得从他底下的铺子买——贵三成，火还弱。
"三爷这是要收保护费？"阿灵声音稳着，指尖却悄悄掐进掌心。
她瞥见小豆子缩在人群最后，帽檐压得低低的，脚尖在青石板上划拉——那是他去年帮她搬煤炉时，被烫伤的右脚，总爱不自觉地蹭地。
赵三爷突然笑了，露出金牙："收保护费多难听？
咱讲个公平。"他冲身后一摆手，壮汉拎来个竹筐，"土豆、白菜、豆腐、腊肉、干辣椒，最普通的食材。
你跟我，各做一道菜。
谁的菜能让围观的人掉眼泪，谁就定规矩。"他指节敲了敲竹筐，"要是你输了......"他目光扫过醉云居的招牌，"把叫花鸡的配方交出来，我保你摊子照开，利润分你两成。"
阿灵喉头一紧。
叫花鸡的配方是残卷里的，是她用半宿半宿守火候换来的，是她给流浪猫留鸡腿时，灶膛里跃动的光。
可此刻竹筐里的土豆沾着泥，白菜叶边泛着黄，豆腐块上还压着道裂——这些食材被菜贩子挑剩下的，被主妇们嫌过不够新鲜，被丢在菜市场角落等腐烂。
她蹲下身，指尖轻轻抚过土豆坑洼的表皮，突然一阵酸涩涌进鼻腔。
"味觉通感"在发烫。
她看见清晨五点的菜市场，老妇人捏着皱巴巴的钞票，指着这筐菜说"太蔫了"；看见菜贩子骂骂咧咧把它们丢上板车，车轮碾过积水时溅起的泥点；看见它们被丢在垃圾站，白菜叶上的露珠慢慢蒸发，豆腐渗出的水在水泥地上洇成浅灰的痕——不甘，委屈，还有一丝模糊的期待：要是能被好好对待，会不会也能变成温暖的味道？
"我应了。"阿灵站起身，目光扫过围观的人群——卖糖画的老张头扒着墙根，炸春卷的王婶攥着围裙角，老姜头端着茶壶坐在门槛上，茶碗里的水面晃出细纹。
她又瞥见小豆子的帽檐动了动，露出半只泛红的耳朵。
赵三爷的金牙闪了闪："限你半小时。"他拍了拍腰间的牛皮袋，"我这有从西川带回来的野山椒，比你筐里的辣椒香——"
"不用。"阿灵打断他，转身从摊位角落搬出口铁皮砂锅。
这砂锅是她刚摆地摊时，在废品站花五块钱捡的，锅底有个拇指大的凹痕，边沿磕得坑坑洼洼。
她用抹布擦了擦，砂锅里还沾着上次熬药的姜味——是给隔壁生病的奶奶煮的红糖姜茶。
"就用这口锅。"阿灵把砂锅搁在煤炉上，"五味调和汤。"
煤炉"轰"地窜起蓝焰。
阿灵的指尖悬在砂锅上方，火工异能顺着血脉涌上来——她能感知到火焰的温度，像摸得到的丝绸，从60度慢慢爬到100度。
土豆去皮切块，她特意留了点靠近皮的部分，那里带着泥土的甜；白菜撕成巴掌大的片，叶脉里还沾着没冲净的晨露；豆腐用盐水泡过，裂口里吸饱了咸香；腊肉切薄片，在热油里煎出琥珀色的油花；干辣椒剪小段，籽儿没全抖掉，留着那股呛人的辛辣。
"第一味，辣。"阿灵撒下辣椒段，油烟腾起时，她听见人群里有人抽了抽鼻子——是卖酸辣粉的李婶，她总说自家辣椒不够劲。
"第二味，咸。"腊肉的油星在锅里跳，咸香裹着肉香漫开，王婶的小孙子扒着她膝盖，口水滴在围裙上。
"第三味，酸。"她往汤里倒了勺醋，是昨天用残梅酿的，坛子里还剩小半瓶。
酸气撞着辣和咸，像块石头投进湖面，荡开一圈圈涟漪。
"第西味，甜。"土豆块入锅时，她用木勺压了压，淀粉溶进汤里，甜丝丝的，混着白菜叶的清鲜——那是老妇人蹲在菜摊前，摸着白菜说"要是嫩点就好了"时，眼里的光。
"第五味，鲜。"最后下豆腐，裂口里的盐水渗出来，和汤里的甜、酸、咸、辣搅在一起。
阿灵盖上砂锅，火工异能裹着温度，让汤在滚与不滚之间打着旋儿。
她闭着眼，能看见食材里的不甘正在融化，委屈变成了温柔，期待凝成了热气，顺着砂锅缝隙往上钻。
"好了。"阿灵掀开锅盖时，白汽"呼"地涌出来，模糊了所有人的脸。
汤面浮着层油花，黄的是腊肉，绿的是白菜，褐的是辣椒，白的是豆腐，像幅被揉皱的画。
可那香气——是辣得人想掉泪的热，是咸得人心安的暖，是酸得人鼻尖发酸的念，是甜得人想起童年的软，是鲜得人喉头首颤的盼。
赵三爷的雪茄掉在地上。
他盯着阿灵递来的瓷碗，手在抖。
汤里的豆腐颤巍巍的，沾着点辣油，像极了——像极了他七岁那年，母亲在灶台前给他盛的最后一碗汤。
那时家里穷，母亲把最后半块豆腐、半棵白菜、半根干辣椒都煮了，汤面上浮着层油花，他捧着碗，热汽糊了眼，听见母亲说："小栓子，等妈攒够钱，给你买新鞋。"
后来母亲没攒够钱。
后来他成了赵三爷，手下有七个壮汉，腰间别着雪茄盒，可再没喝过那样的汤。
他喝了一口。
汤是辣的，辣得他眼眶发热；是咸的，咸得他想起母亲围裙上的盐粒；是酸的，酸得他想起母亲临终前，床头那碗没喝完的药；是甜的，甜得他想起母亲把最后半块糖塞他嘴里时，自己沾着鼻涕的笑；是鲜的，鲜得他想起母亲说"小栓子要好好吃饭"时，眼里的光。
瓷碗"当啷"掉在地上。
赵三爷的喉结动了动，他猛地抬头，看见阿灵正望着他——她的眼睛里没有得意，没有挑衅，只有理解，像母亲当年摸着他头时的目光。
小豆子的帽檐掉了。
他抹了把脸，抽抽搭搭地说："三爷，我、我也尝着我奶奶煮的......"
"都闭嘴！"赵三爷吼了一嗓子，可声音发颤。
他蹲下身，用指节蹭了蹭地上的汤渍，又迅速缩回手。
巷口的风突然停了，灯笼的光洒在他脸上，能看见他眼角的水光。
阿灵没说话。
她通过味觉通感，读到了赵三爷心里翻涌的东西：有对母亲的愧疚，有对当年自己的心疼，有对现在的迷茫，还有一丝——一丝想要改变的动摇。
"时间到了。"老姜头的声音像根针，刺破了这团暖融融的雾气。
他抿了口茶，茶碗底磕在门槛上，"该分胜负了。"
赵三爷突然站起身。
他的影子不再像条吐信的蛇，倒像个被抽了脊梁的人。
他盯着阿灵，又扫过围观的人群——老张头在抹眼睛，王婶的小孙子还舔着嘴唇，小豆子的脸涨得通红，连七个壮汉都耷拉着脑袋。
"走。"赵三爷踢了踢脚边的竹筐，转身往巷口走。
他走了两步，又停住，背对着阿灵说："明儿起，煤炉的炭，按进价给你。"
他的脚步声渐渐远了。
醉云居的灯笼重新晃起来，暖黄的光里，阿灵看见小豆子小跑着追上去，往赵三爷手里塞了块手帕——是他总揣在兜里的蓝布帕子，边角绣着朵歪歪扭扭的花。
老姜头放下茶碗，起身拍了拍阿灵的肩："丫头，这汤煮的不是五味，是人心。"他拎着茶壶往茶馆走，身影融进夜色前，又补了句，"赵三爷那金牙，该不是天生的。"
阿灵蹲下身，捡起赵三爷掉的雪茄。
茄身上印着"川南"两个字，烟嘴处有圈淡淡的口红印——是他藏在牛皮袋里的，没舍得抽的那支？
风又起了。
她望着赵三爷消失的方向，听见煤炉里的炭"噼啪"响了一声。
明天会怎样？
或许赵三爷的规矩要改了，或许油盐帮的铁盒要空了，或许......
她笑了笑，转身推门进了醉云居。
门内的灶台上，《七公食典》残卷在月光下泛着暖光，卷角压着半块没吃完的玲珑包，香气还没散尽。
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