他们踩着泥水走出山谷时，天己经亮了。
辣千秋走在最前，手臂上的伤结了黑痂，一动就裂开，血顺着指缝往下滴。他没包扎，也没人有东西可包。剩下的刑徒只有九个，两个重伤的被抬在树杈绑的担架上，走得比牛车还慢。
路上谁都没说话。昨夜那场雨把人洗空了力气，现在连喘气都像在拉破风箱。
进村是中午。
村子不大，十几户人家挤在山脚洼地，土墙塌了半边，门板用石头抵着。狗没叫，鸡没飞，连烟都不冒一缕。
“没人？”有人问。
辣千秋蹲下，摸了摸门口的水槽。槽底有水，但浮着层白膜，像煮过头的米汤。
他伸手蘸了点，搓了搓。
黏。
“瘟气。”他站起身，“快走。”
可己经晚了。
一个刑徒突然蹲下，捂着肚子干呕。他前天就拉过一次，当时说是吃坏的，现在吐出的全是黄水，带着血丝。
“我……我撑得住。”他咬牙站起来，腿一软，跪进了泥里。
辣千秋过去扶他，手刚搭上肩膀，那人猛地抽搐，一口黑血喷在他衣领上。
其他人往后退。
“别碰他！”有人喊。
辣千秋没松手。他翻起那人眼皮，眼白发黄，瞳孔缩成针尖。
这不是饿的，也不是累的。
是病，而且传得快。
他把人放平，扯开对方衣领。脖子上有红斑，从耳根往下爬，像蜘蛛结网。
“都退后十步。”他说，“谁碰过他，把手泡进火灰里。”
没人动。
“我说了，退后！”
三个刑徒抬着担架想绕路，刚转身，走在后面的瘸腿那个也蹲下了，嘴里哼出不成调的音。
“我也……不对劲……”
他抬起手，掌心全是红点，一挤就渗黄水。
辣千秋盯着那手，脑子里过的是小时候在医院见过的皮疹图。不是天花，也不是伤寒，更像……某种中毒反应。
他回头看向村子。
门缝里，有只手垂在门槛上。手指肿得像馒头，指甲发黑。
“这病从村里来的。”他说，“他们早病了，没死的也快了。”
“那我们呢？”有人声音发抖，“我们碰过水，踩过地，还在这儿站了半炷香！”
辣千秋没答。他弯腰从那人袖口撕下一块布，裹住手，推开最近一户的门。
屋里一股腐味。
地上躺着两个，一老一少，身上盖着发霉的毯子。小孩嘴里塞着破布，防止咬舌，可破布早被口水泡烂，混着血沫往下滴。
老的己经不动了，脸紫黑，嘴角裂开。
他蹲下，掀开小孩的衣袖。红斑一路爬到腋下，皮肤烫得吓人。
“不是人传人。”他说，“是水，或者空气。”
“放屁！”门口有人吼，“人倒了一地，你还说不是传的？”
辣千秋回头：“要是人传人，我们进村十分钟，怎么才两个人发作？”
没人接话。
他站起身，走到灶台边。锅里剩了半锅水，上面浮着灰。他用棍子搅了搅，底下沉着些草渣。
他凑近闻。
苦。
像烂杏仁。
“下毒。”他说，“有人在水里投了东西。”
“谁会干这种事？”
“不想让人活的。”
他走出屋子，看向村外那条河。河水浑黄，和昨夜一样，但岸边多了片死鱼，翻着白肚，密密麻麻。
他走过去，蹲下，捡起一条。鱼鳃发黑，嘴里吐不出泡。
“水从上游来。”他说，“病也是。”
“那怎么办？回头？”
“回不去。”他指着来路，“雨冲垮了山道，我们走过的路全塌了。”
九个人，三个己病，两个重伤，剩下的也脸色发青，走路打晃。
没人再问。
辣千秋回到村中，把还能动的五个召集起来。
“找东西，能烧的、能煮的、能盖嘴的。”他说，“把水烧开再喝，饭煮熟再吃。死人拖到村外，挖坑埋了，深埋。”
“谁干？”
“我带头。”
他第一个去拖尸体。老的那个重，他扛上肩，往村外走。泥路滑，他摔了一跤，尸体滚下来，脸朝上，眼睛还睁着。
他没停，重新扛起。
五个人里三个不情愿，可看他真干，也只能跟上。
埋完人，他带人砸了灶，掏出炭灰，混上草木灰，装进布袋。
“捂住口鼻。”他发给每人一包，“进屋前抖一遍灰，出来再抖一遍。”
有人问：“有用？”
“不知道。但总比干等着强。”
夜里，病的三个烧得说胡话。一个开始咳血，一个全身抽搐，只剩那个瘸腿的还算清醒，可手上的红斑己经连成片。
辣千秋守在火堆边，手里捏着卡牌。
卡牌不烫了，也没字。
他咬破手指，血滴上去，卡牌没反应。
他试了三次，最后一次，卡牌裂了道缝，冒出股黑烟，钻进他鼻孔。他闷哼一声，眼前一黑，差点栽进火里。
等回过神，脑子里多了点东西。
不是记忆，像一段被塞进去的方子：苍术、艾草、雄黄、皂角……配多少，怎么烧，怎么熏。
他没问哪来的，首接照做。
村里有半筐艾草，挂在灶台顶上防虫。他全取下来，加上苍术碎块，混了雄黄粉，绑在竹竿上，举着在每间屋子里走一遍。
烟呛得人睁不开眼，可走完一圈，那股腐味淡了。
第二天，咳血的那个死了。
抽搐的那个活到中午，断气前抓着辣千秋的手，嘴里挤出两个字：“水……井……”
辣千秋立刻带人去挖井。
村里的井在祠堂后头，井口被石头半掩着，像是被人故意封过。
他们撬开石头，吊桶放下去，提上来时，水黑得像墨。
他倒了一碗，静置。半小时后，底下沉了层灰白色粉末。
“果然。”他捏起一点，搓了搓，“石灰混了砒霜。”
“谁干的？”有人问。
“想灭村的人。”
“为什么？”
“不知道。但肯定不想留活口。”
他下令把井填了，又带人去上游查。
走了一里，发现河道被人用死牲口和烂草堵住，水绕着走，泡过一片烂泥地，那地里长着一种灰绿色的草，叶子像锯齿。
他拔了一株，根是紫的。
他记得卡牌给的方子里，有一味药能解“蚀肺毒”，主料就是这草的根，但必须配三味辅药，否则毒翻倍。
“采。”他说，“小心手。”
他们挖了半袋，回来熬药。
锅是破的，用泥补了口，架在火上。加水，下药，煮了两个时辰，汤色发绿。
他先喝。
喝完等一个时辰，没死，也没吐。
“可以。”他说，“每人一碗。”
病的两个不敢喝。辣千秋亲手灌，一个呛着咽了，另一个死活不张嘴。
“随他。”他说，“死也比传染强。”
当晚，喝药的那个退了烧，能坐起来。
另一个半夜开始呕黑水，天亮前断气。
辣千秋把他拖出去，埋了。
剩下的人都看着他。
他坐在火堆边，手里还捏着那半张卡牌。
卡牌上的裂纹更深了。
“接下来呢？”有人问。
辣千秋抬头。
西边山口，有烟。
不是炊烟，是黑烟，一股一股，断断续续。
像是信号。
“有人在烧东西。”他说。
“去还是留？”
他没答。他盯着卡牌，忽然把裂开的那半片掰下来，塞进嘴里。
牙齿咬碎，粉末咽下。
喉咙立刻像被刀割，他咳了一声，嘴角渗血。
可脑子里，又多了一段字。
不是药方。
是地图。
一条从这村子往西的小路，绕过三道山梁，终点是个石堡，墙上画着青囊标记。
青囊。
古时候，那是医者的旗号。
他站起身，把剩下的卡牌碎片揣进怀里。
“走。”他说，“西边。”
“可我们还有三个走不动。”
“那就背。”
“你疯了？我们自己都快撑不住！”
辣千秋走到火堆边，抓起一把灰，抹在脸上。
从现在起，他不是逃命的。
他是送命的。
也是救命的。
他走向村口，脚步没停。
身后，有人叹了口气，站了起来。
接着是第二个。
第三个。
他们抬起了担架。
刚走出五十步，辣千秋突然停下。
他低头看手。
掌心不知何时，浮出一点红斑。
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