雅法门的石板路上，阳光被钟楼的尖顶切成碎片，落在赶集的人身上，像撒了一把金粉。阿拉伯女人的头巾五颜六色，犹太男人的黑帽在人群中移动，英国士兵的卡其布军装夹杂其间，构成一幅混乱却鲜活的画面。阿米拉站在钟楼底下的石狮子旁，手里攥着阿里尔送的香囊——那是个用深红色丝绸缝的小袋，上面绣着希伯来语的“平安”和阿拉伯语的“祝福”，边缘还坠着几粒小石榴籽，走路时会发出细碎的响声。
“这香囊的针脚真特别。”旁边卖石榴汁的阿拉伯老太太笑着说，露出缺了颗牙的嘴，“是犹太人缝的吧？我们阿拉伯人从不把两种文字绣在一起，怕真主不高兴。”
“真主会高兴的。”阿米拉低头嗅了嗅香囊，没药与乳香的气息混在一起，像父亲书房里的古籍味道，“《古兰经》说，真主喜欢团结的人，就像喜欢结果子的石榴树。”
老太太摇摇头，递给她一杯石榴汁：“小心点，孩子。去年有个阿拉伯姑娘和犹太男孩在这儿约会，被各自的族人打断了腿。仇恨这东西，比没药还顽固，敷多少都消不了肿。”
阿米拉接过杯子，石榴汁的甜酸在舌尖散开，像记忆里的味道——小时候，邻居犹太阿姨总在安息日送她家石榴，说“甜的分着吃，苦的也分着尝”。那时雅法门的石板路上，还没有这么多弹孔。
“让你久等了。”阿里尔的声音带着喘息，他跑得上气不接下气，额前的碎发被汗水浸湿，“斯特恩帮的人在附近巡逻，我绕了三条街才甩掉他们。”他的目光落在她手里的香囊上，“喜欢吗？我母亲亲手缝的，她知道……我们的事了。”
“你母亲？”阿米拉惊讶地睁大眼睛。她以为正统派犹太家庭会反对这种“跨信仰之恋”，就像她的族人一样。
“她哭了一夜，不是因为愤怒，是因为担心。”阿里尔的声音软下来，“她说，她的祖父在1929年的反犹暴动中，被阿拉伯邻居藏在地下室才活下来，那时邻居家的女儿，也像你一样喜欢石榴。”他握住她的手，掌心的温度透过丝绸传过来，“我母亲说，爱不是背叛，是记住那些互相拯救的日子。”
就在这时，一个穿风衣的男人擦着阿米拉的肩膀走过，风衣下摆扫过她的手腕。香囊突然变得沉甸甸的，阿米拉低头一看，丝绸表面不知何时多了一道细微的裂痕，露出里面金属的光泽。她的心跳骤然加速——阿里尔送的香囊是软的，里面装的是香料，而这个，硬得像块石头。
“别动！”阿里尔突然扑过来，将她按在地上。周围的人群发出尖叫，阿米拉只觉得天旋地转，阿里尔的后背重重压在她身上，像一堵温热的墙。她听见他低吼着“斯特恩帮的炸弹”，然后是金属落地的脆响——香囊掉在石板路上，裂开了。
没有爆炸。只有无数深红色的石榴籽从里面滚出来，在阳光下闪着宝石般的光。它们顺着石板的凹槽滚动，竟自发地排列成两个希伯来字母："??"（生命）。
阿里尔抬起头，额头上渗着冷汗。他扶着阿米拉站起来，捡起裂开的香囊外壳——那是个中空的金属石榴，里面的炸药被人换成了石榴籽，引线末端系着一张小纸条，上面用希伯来语写着：“这是警告，下一次是真的。”
“是伊扎克干的。”阿里尔的声音发紧，像被砂纸磨过的铁丝。他攥着那张纸条的指节泛白，指腹在粗糙的纸面上来回，仿佛要将那行字嵌进肉里。阳光斜斜地穿过雅法门的拱门，在石板路上投下菱形的光斑，那些从金属石榴里散落的石榴籽就在光斑里滚来滚去，红得像凝固的血。
阿米拉的手指还在微微发颤。刚才阿里尔扑过来时带起的风还没散尽，她能闻到他军装口袋里的松节油味——那是他给伤员包扎时总用的东西，混着他鬓发间藏着的没药香，本该是让她安心的气息，此刻却只让她喉咙发紧。她弯腰去捡那些石榴籽，指尖触到石板的凉意时，忽然看清它们排列的形状：三个歪歪扭扭的希伯来字母，像三颗跳动的心脏。
“‘生命’……”她轻声念出来，阿拉伯语的卷舌音让这个词沾了点潮湿的暖意。她抬起头，看见阿里尔的喉结在滚动，他的鬓发垂下来，遮住了半张脸，正是她第一次在橄榄山见到他时的模样——那时他趴在石楠丛里，左臂被弹片划开一道深沟，血把军装染成了暗褐色，她蹲下来给他喂水，他突然睁开眼，睫毛上还挂着草屑，她就是在那时看见他鬓角的卷发，像被阳光晒裂的石榴。
“《雅歌》里说的不是假的。”她那时脱口而出，阿拉伯语的经文从舌尖跳出来，“你的两鬓如同石榴裂开。”
他当时愣住了，血污的脸上忽然绽开一点笑意，用带着口音的希伯来语回了下半句：“你的唇好像一条朱红线，你的嘴也秀美。”
现在想来，那时的风里就藏着预兆。橄榄山的野薄荷气息里，混着远处哭墙传来的诵经声，还有她药篮里甘草和苦艾的味道，像是把两个世界的香料都搅在了一起。
“伊扎克为什么要这么做？”阿米拉的声音低下去，指尖捏着一颗石榴籽，薄薄的果皮被她掐出了汁，染红了指甲缝。她知道伊扎克，那个总穿着黑大衣的男人，眼睛像耶路撒冷冬天的雨，冷得能冻裂石头。上次在香料市场，她亲眼看见他把一个卖无花果的阿拉伯老妇推倒在泥里，只因为老妇的摊子挡住了他的路。
阿里尔猛地转过身，背对着来往的行人。他的军靴碾过几颗石榴籽，发出细碎的破裂声。“他说我玷污了族人的血。”他的声音压得很低，每个字都像从齿缝里挤出来的，“他说我们这样的人，就该像1929年那些被吊死在电线杆上的犹太人一样，让乌鸦啄干净眼睛。”
阿米拉的呼吸顿住了。1929年的暴动她没经历过，但父亲书房里的旧报纸上有记载：阿拉伯人与犹太人在西墙下互相投掷石块，后来演变成屠杀，照片上的电线杆上挂着扭曲的尸体，背景里的圆顶清真寺金闪闪的，像一滴凝固的眼泪。
“可我们不是他们说的那样。”她伸手去碰阿里尔的胳膊，指尖刚触到他的军装，就被他猛地甩开了。
他的眼睛红得吓人，额头上的冷汗顺着眉骨往下流，滴在鼻梁上。“那我们是什么样？”他低吼道，声音里裹着自嘲，“一个背着步枪的犹太复国主义者，和一个阿拉伯学者的女儿？在雅法门的石板路上捡石榴籽，假装那些经文里的句子能挡住子弹？”
他的话像一把钝刀，割得阿米拉心口发疼。她想起昨天在父亲书房里，她偷偷翻开那本伊本·西那的手稿时，父亲正在窗外的葡萄架下跟长老说话。阳光透过葡萄叶的缝隙落在书页上，那些交织的六芒星与阿拉伯花纹在光里浮动，她忽然觉得那些线条像两条纠缠的蛇，既危险又迷人。
“你还记得我们写在页边的话吗？”她往前走了一步，声音轻得像叹息，“你用希伯来语写‘我的佳偶在女子中，好像百合花在荆棘内’，我用阿拉伯语写‘我是沙仑的玫瑰花，是谷中的百合花’。”
阿里尔的肩膀垮了下去。他低头看着自己的手，那双手握过枪，也写过诗，此刻却在微微发抖。“我记得。”他说，声音里的火气慢慢散了，只剩下疲惫，“你说石榴汁能保存一千年，比任何墨水都长久。”
“是我祖母说的。”阿米拉蹲下来，把散落在地上的石榴籽一颗颗捡起来，放进掌心，“她说在沙漠里，人们用石榴汁写遗书，埋在椰枣树底下，等几十年后有人挖出来，字迹还像刚写的一样。”她顿了顿，抬头看他，“就像有些东西，不管别人怎么想，怎么拦，都能活下去。”
阿里尔看着她掌心的石榴籽，红得发亮，像一小捧跳动的火焰。他忽然想起三个月前，在橄榄山的山洞里，她也是这样蹲在他面前，用银匕首把石榴剖开，红色的汁液顺着她的手腕往下流，滴在他的伤口上，她笑着说：“祖母说石榴汁能止血，还能让伤口记得要快点好起来。”
那时他还不知道她叫阿米拉，只知道她药篮里的甘菊香能盖过血腥味，知道她念《雅歌》时，尾音会轻轻上扬，像山涧里的水。
“我们得走了。”阿里尔伸手把她拉起来，手指不经意间碰到她的手腕，那里还留着上次剖石榴时沾的红痕——其实早就洗干净了，可他总觉得能看见那点红。“伊扎克不会只做这些的，他要是盯上你……”
“盯上我又怎么样？”阿米拉打断他，眼睛亮得惊人，“就因为我跟你说过几句话？就因为我知道《雅歌》的两种读法？”她忽然提高了声音，引得几个路过的阿拉伯商贩回头看，“他们可以烧掉经书，可以推倒墓碑，可以在市场里用石头砸向彼此，但他们挡不住有人愿意听另一种语言的诗！”
一个戴白头巾的商贩朝他们这边啐了一口，用阿拉伯语骂了句什么。阿米拉没回头，只是把掌心的石榴籽攥得更紧了。
阿里尔拽着她往巷子深处走，穿过挂着彩色围巾的摊位，绕过堆成小山的柠檬和无花果。香料的气味越来越浓，肉桂、豆蔻、藏红花混在一起，像一张密不透风的网。他知道这条巷子通向汲沦谷，那里有片古墓群，撒迦利亚的墓就在一棵老橡树下，据说先知下葬时，人们在他的石棺里撒了一捧石榴籽，后来每年春天，墓前都会长出新的石榴树。
“你父亲知道了会杀了我的。”阿里尔的声音闷闷的，他能感觉到阿米拉的手指在他掌心里出汗，“哈达德家族的人，不会允许女儿跟一个犹太人……”
“我父亲的书房里藏着伊本·西那的手稿。”阿米拉突然说，“他年轻时在开罗的图书馆待过，跟犹太学者一起研究过《医典》。他不是你想的那种人。”
阿里尔脚步一顿。他想起自己的祖父，那个在耶路撒冷老城开书店的老头，书架上既放着《塔木德》，也放着阿拉伯诗人的诗集。1948年战争时，书店被炮弹炸塌了，祖父抱着一本《一千零一夜》坐在废墟上哭，说那些字比石头还硬，比血还烫。
“可他是哈达德家族的人。”阿里尔低声说，“他们的族谱能追溯到马穆鲁克时期，墙上挂着苏丹赐的弯刀，刀鞘上刻着‘净化异教’的经文。”
阿米拉忽然停下脚步，转身看着他。巷子里的风卷着香料的气味扑过来，吹起她头巾的边角，露出一点白皙的额头。“你知道我母亲吗？”她问，声音轻得像羽毛，“所有人都以为她是贝都因人，因为她总是用头巾把脸遮得很严，说话带着沙漠里的口音。但我见过她左臂上的疤，不是烫伤，不是刀伤，是一些蓝色的数字，像某种密码。”
阿里尔的呼吸猛地停了。他想起祖父书店里的那些照片，集中营里的犹太人穿着条纹睡衣，胳膊上印着黑色的编号，像被打上烙印的牲畜。
“她从不跟我说起那些数字。”阿米拉的声音有点发颤，“但有次我发高烧，迷迷糊糊听见她在床边祷告，说的不是阿拉伯语，也不是波斯语，是一种我听不懂的语言，像唱歌一样。后来我问父亲，他只说母亲在纳粹手里受过苦，让我别再提。”
巷子深处传来脚步声，有人用希伯来语喊着阿里尔的名字。阿里尔立刻把阿米拉拉到香料堆后面，用身体挡住她。阴影里，他能看见她睫毛上的光，像沾了露水的石榴花。
“我们去汲沦谷。”他贴着她的耳朵说，热气拂过她的耳廓，“撒迦利亚墓前有块石碑，我祖父说那是奥斯曼时期的婚约石，上面刻着‘凡真心相爱的，必越过刀剑’。”
阿米拉的手指在他手心里动了动，像是在点头。远处的脚步声越来越近，夹杂着伊扎克标志性的冷笑。阿里尔握紧了腰间的枪，另一只手紧紧攥着阿米拉的手，掌心的石榴籽硌得生疼，却像一团火，烧得他浑身发烫。
他想起那些写在伊本·西那手稿页边的誓言，石榴汁在泛黄的纸上晕开，把希伯来语和阿拉伯语的字融在一起，像两滴血汇成了一滴。他想起阿米拉说过，石榴要摔裂才会甜美，就像有些伤口，只有裂开了，才能长出新的肉。
脚步声到了巷口，伊扎克的声音像冰锥一样扎进来：“阿里尔，你躲不掉的。那个阿拉伯女人，就该像处理脏东西一样……”
阿里尔猛地拉着阿米拉冲出去，撞翻了一筐柠檬，黄色的果子滚了一地。他听见身后传来枪声，子弹擦着他的耳边飞过，打在前面的石墙上，溅起一片火星。阿米拉的头巾被风吹掉了，黑色的长发散开，像一捧流动的黑夜。
“抓紧我！”他喊道，声音里带着笑，像个第一次偷尝禁果的少年。
阿米拉的笑声混在风里，带着石榴籽的甜。她低头看着两人交握的手，那些石榴籽被攥得挤出了汁，染红了他们的指尖，像在他们的皮肤上写下了永恒的契约。
汲沦谷的方向，老橡树的影子在夕阳里拉得很长，仿佛在等他们赴一场千年的约。
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