雅法旧城的巷子里弥漫着尘土与海水的气息。阳光被密集的石屋切割成碎片，落在坑洼的地面上，照亮了空气中浮动的尘埃。莉娅沿着蜿蜒的小巷往前走，脚步踩在松动的石板上，发出咯吱咯吱的声响。两侧的房屋大多门窗洞开，门框上还残留着阿拉伯书法的痕迹，有些己经被炮火熏成了焦黑色。去年逃难时匆忙遗落的物件随处可见：一只掉了底的陶罐，一本被雨水泡胀的《古兰经》，一件挂在墙上的绣花头巾，布料在风吹日晒下变得像纸一样脆弱。
莉娅的手指拂过一户人家的门楣，那里用红漆画着一个手掌的图案——阿拉伯人相信这能驱邪避灾。她想起在奥斯维辛，母亲也曾用烧焦的木棍在她的囚服上画过一个十字，尽管她们是犹太人。在死亡面前，所有的信仰都褪成了同一种颜色：对生存的渴望。
她要找的图书馆在巷子的尽头，一座不起眼的石砌建筑，门口挂着一块褪色的木牌，上面用阿拉伯语和法语写着“知识之屋”。莉娅是从一个阿拉伯老人口中听说这里的，老人去年冬天在难民营里教她辨认野菜，说那是他祖父建的图书馆，藏着很多“不该被遗忘的书”。
推开门时，一股浓重的霉味扑面而来。阳光从破损的天窗照进来，在地面上投下一个明亮的光斑，无数细小的尘埃在光柱里飞舞。书架沿着墙壁排开，高到触及天花板，上面塞满了书，大多蒙着厚厚的灰尘，有些书脊己经断裂，书页散落在地上。墙角结着蜘蛛网，一只壁虎飞快地窜过，消失在一堆倒塌的书后面。
莉娅走到最近的一个书架前，手指轻轻拂过书脊。大多是阿拉伯语的著作，关于历史、诗歌、哲学，还有一些法语和英语的书籍。她抽出一本封面磨损的书，是纪伯伦的《先知》，书页间夹着一片干枯的玫瑰花瓣，颜色己经变成了深褐色。她想起在巴黎的表姐曾给她读过这本书，那是1938年，战争还没波及到那里，她们坐在塞纳河畔的咖啡馆里，阳光温暖，咖啡香气浓郁，仿佛和平会永远持续下去。
一阵风吹过，从破损的窗户钻进来，翻动着地上的书页。莉娅循声望去，看见角落里的一个书架旁，有什么东西在光斑里闪了一下。她走过去，发现那是一本被压在《古兰经》下面的书，深蓝色的封面，烫金的书名己经模糊不清。她小心翼翼地抽出这本书，灰尘呛得她咳嗽起来。
书的封面上，用德文写着“保罗·策兰诗集”，出版年份是1936年。
莉娅的心跳漏了一拍。她认得这个名字，策兰——那个在纳粹集中营里失去父母，用诗歌记录下地狱的犹太诗人。她在难民营的图书馆里读过他的《死亡赋格》，那些关于“黑色的牛奶”和“金色头发”的句子，像一把把钝刀，反复切割着她早己结痂的伤口。
她翻开扉页，上面有一行娟秀的阿拉伯文批注，墨水己经有些褪色，但依旧清晰可辨：“我们共同的流亡”。
莉娅的手指停在那行字上，指尖微微颤抖。她认识写这行字的人——从笔迹的弧度和力度来看，应该是个女性，或许和她年纪相仿。一个阿拉伯女人，读着犹太诗人的德文诗集，在扉页上写下这样的句子。这简单的一行字，像一座桥，跨越了宗教、种族、语言的鸿沟，连接起两个本不该有交集的灵魂。
她继续往后翻，发现书页间夹着一些东西：一张泛黄的音乐会门票，上面印着柏林爱乐乐团的标志，在“人人书库”APP上可阅读《永恒之城的玫瑰》无广告的最新更新章节，超一百万书籍全部免费阅读。renrenshuku.com人人书库的全拼.com即可访问APP官网日期是1939年8月——距离德国入侵波兰只有一个月；一片压干的橄榄叶，边缘己经发黑，却依旧能看出清晰的纹路；还有一张用阿拉伯语写的便签，字迹匆忙，像是在紧急情况下写下的：“他们来了，书比人更能活下来”。
莉娅的目光落在诗集的第47页，那里有策兰的名作《死亡赋格》。德文原诗中“你的金色头发玛格丽特”这句旁边，有人用阿拉伯文写道：“我的妹妹也叫玛吉达，她死在雅法”。下面还有一行小字：“玛格丽特，玛吉达，都是珍珠的意思。”
莉娅的喉咙突然发紧。玛格丽特是德语名字，玛吉达是阿拉伯名字，却有着相同的含义。在这场席卷世界的灾难里，不同语言里的“珍珠”都在被碾碎。她想起自己的妹妹萨拉，死在奥斯维辛的儿童营里，她的名字在希伯来语里是“公主”的意思。
她的手指轻轻抚过那行阿拉伯文批注，突然感觉到纸页间有硬物。她小心翼翼地拆开书页，发现里面夹着一缕头发——一半是金色，一半是黑色，被细细的红线缠绕在一起，打成了一个复杂的结。
莉娅的眼睛了。她仿佛能看到那个阿拉伯女人，在战火逼近时，小心翼翼地将这缕头发夹进诗集里。也许金色的头发属于她的犹太朋友，黑色的属于她自己；也许她们曾一起在这座图书馆里读书，讨论诗歌，梦想着和平；也许她们约定要一起活下去，却最终失散在历史的洪流中。
“我们共同的流亡。” 莉娅轻声念出那句批注，声音在空旷的图书馆里回荡。她想起在集中营里，犹太女孩和吉普赛女孩分享一块面包，波兰囚犯教俄国囚犯认德语标识，她们说着不同的语言，却有着相同的恐惧和希望。仇恨是政客的武器，而普通人的灵魂，总能在最黑暗的地方找到共鸣。
她将那缕头发重新夹回诗集里，小心翼翼地把书放回书架，然后从口袋里掏出那片集中营的囚服碎片，放在《死亡赋格》那一页上。灰黑相间的条纹布，与深蓝色的封面形成鲜明的对比，却又奇异地和谐——它们都是苦难的见证者，是幸存者的勋章。
做完这一切，莉娅在图书馆中央的地毯上坐了下来。阳光透过天窗照在她身上，带来一丝温暖。她闭上眼睛，仿佛能听到书架上的书在低语：阿拉伯的诗歌，犹太的哲学，法国的小说，德国的戏剧，它们跨越了时空，在这座被遗弃的图书馆里，进行着一场无声的对话。
外面传来远处的欢呼声，隐约能听到《希望》的旋律。莉娅知道，特拉维夫的欢庆还在继续。但在这里，在这座地下室的图书馆里，她找到了另一种形式的庆典——不是对胜利的欢呼，而是对记忆的坚守；不是对仇恨的延续，而是对理解的渴望。
她想起那个阿拉伯老人的话：“书比人更能活下来。” 也许他说得对。当政客们在广场上发表演说，当士兵们在边境上荷枪实弹，当仇恨在人群中蔓延，这些沉默的书籍，正用它们泛黄的纸页，记录着另一种真相——关于人类如何相爱，如何伤害，如何在废墟之上，依旧渴望着光明。
莉娅站起身，最后看了一眼那本策兰诗集，然后推开图书馆的门，走进雅法旧城的阳光里。巷子里的风依旧带着海水的气息，只是此刻，在她闻来，那气息里似乎多了一丝淡淡的、属于诗歌和记忆的味道。
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