三更的风从东城墙刮过，带着湖水的湿气，也带着一丝不易察觉的腥。朱重八站在城楼阴影里，没披甲，只裹着一件旧袍，袖口磨得发毛——那是马秀英早年亲手缝的，比谁都懂他夜里睡不安稳。
他不是被吵醒的。
是旧甲上的血砂味没散，黏在鼻腔深处，像根细线牵着脑仁。他坐了一夜，天未亮就起身，脚步轻得连巡卒都没惊动。本意只是绕营一圈，却在靠近器械区时停住了。
更鼓声断了。
不是错乱，也不是慢了半拍，而是中间缺了一段——仿佛有人故意掐住鼓槌，等某个东西转完一圈才敢松手。
他蹲下身，手指贴着投石机底座木纹滑过。湿的，不是露水，是刚从湖里捞上来的那种潮气。指腹蹭到一道新鲜齿痕，边缘还带毛刺，显然是昨夜刚装上的部件。他没说话，只是把那点木屑捻碎，凑近鼻端。
盐味。
极淡，但确凿无疑。半月前那艘劫盐船沉没时，他亲自去看过吃水线留下的痕迹，也是这种混着湖泥的咸腥。当时只当是寻常标记，如今却像根钉子，扎进了这台“新修”的投石机里。
“徐达。”他声音不高，却穿透夜风，“带人封洪泽湖渡口，一只鸭子都不准飞出去。”
徐达不知何时己站在三步外，甲未卸，靴底沾泥，显然是刚查完另一处岗哨。他没问为什么，只点头，转身时靴跟踩碎一块碎石，咔一声，像是替更鼓补上了那截断音。
朱重八没动，继续蹲着。指尖又摸到一处异样：底座内侧刻了个“德”字，刀口深而急，不是工匠的手法，是铁匠的力道。
孙德崖。
他想起那独眼龙掌心洗不掉的火药污渍，还有去年冬他送来的三十七枚银饼——说是犒军，其实是试探火药配比。当时他笑纳了，还夸了一句“分量足”。现在想来，那银饼的弧度，跟这投石机抛臂的曲率，几乎一致。
马秀英来的时候，天刚蒙蒙亮。
她没穿正式衣裳，发髻半挽，左手腕那道疤露在外面，随着步伐轻轻蹭过袖口。她看见朱重八仍蹲着，没催，只将一个小布包放在投石机旁的石墩上。
“你左腕那疤，疼不疼？”他忽然问。
她一顿，抬眼看他。
这不是关心，是测试。
她摇头：“不疼，就是阴天会发紧。”
他点头，像是得了答案。打开布包，里面是那块染血的缠枝莲补丁，朱砂混着发丝研磨的颜色，在晨光下泛出暗红光泽。
“带人去审。”他说，“问清楚是谁让孙德崖造的这些‘擎天柱’。”
工匠被押来时，天己大亮。
是个瘦削中年男人，脸上有烫伤，右手缺两指——典型的铁匠特征。他跪在地上，眼神却稳，不像怕死的人。
“孙将军令我等修械。”他说，语气平静，甚至带点倨傲。
朱重八没说话，只是把那块布角推到案前。
工匠一愣，随即脸色骤变，嘴唇哆嗦起来。
血砂不是毒药，是信物。当年孙德崖偷铸龙币被射瞎一只眼，就是靠这个混血朱砂染布做标记，联络旧部。这工匠认得，说明他不是普通匠人，而是孙德崖私兵。
“三十架。”他终于开口，声音哑，“半月前用盐船运木料，夜里组装，藏在芦苇荡深处。庆功宴那晚动手，先砸粮仓，再破城门。”
朱重八听着，没打断。
“每架机底刻一‘德’字。”工匠脱口而出，说完才意识到自己说了什么，猛地闭嘴。
朱重八没看他，目光落在投石机抛臂末端。那里有一道不起眼的划痕，形状熟悉——正是半月前沉船吃水线旁的标记。不是巧合，是同一批人干的。
他起身，走到工匠面前，蹲下，与他对视。
“你认得这个疤吗？”他指着马秀英的手腕。
工匠摇头。
“那你为何怕这块布？”
对方沉默。
朱重八站起身，不再问。他知道，有些恐惧不需要解释。血砂混发丝的针法，只有蓝玉母亲和太子乳母会，而乳母早己病逝。那么，是谁把这技法传给了孙德崖的人？
他不急着查。
他知道，线头己经露出来了，只要不动声色地拽，总会牵出整张网。
“押下去。”他对徐达说，“别让他死。”
徐达应声上前，手刚搭上工匠肩膀，那人突然挣扎起来，嘶吼：“我不是叛徒！我只是个铁匠！我只是……”
话没说完，就被拖走了。
朱重八没拦，只是低头看着自己沾了腥泥的手指。那点盐结晶还在，像颗微型星辰，嵌在指缝里。
马秀英走近，低声问：“下一步？”
他没答，反而伸手抚过投石机齿轮边缘，动作轻缓，如同在摸一件老友的骨。
齿轮转动时发出低沉闷响，像某种活物的呼吸。
远处传来鸡鸣，一声接一声，盖过了更鼓余音。
他忽然笑了，嘴角微扬，眼角却冷如霜。
“让他们继续运盐。”他说，“运到城门口也行。”
马秀英没动，只盯着他手指上的盐粒。
阳光正好照在那颗结晶上，折射出刺目白光，落在她腕疤上，像一道灼热的烙印。
朱重八转身欲走，靴底踩过一块碎木，咔嚓一声，断口处露出新鲜木质，还带着湖水的腥气。
他停下，低头。
那木片断面，赫然有个极小的“九”字刻痕——不是孙德崖的“德”，而是另一个人的标记。
张士诚的小字，也叫九西。
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