地板的寒意顺着膝盖往上爬，钻进骨头缝里，冻得他牙关打颤，可白珩觉得，这点冷远不及心里的万分之一。他维持着下跪的姿势，额头抵着地面，指缝间渗出的冷汗在木地板上洇开一小片深色，像未干的血。
身后的尾巴彻底没了生气，软塌塌地铺在地上，尾尖那簇曾经会因为姐姐一声轻唤就来的绒毛，此刻沾满了灰尘，混着脱落的细毛，再也泛不出半分粉色。他能闻到自己身上还残留着姐姐房间里的冷香，那是她特意为他熏的衣物，用了最上等的梅香熏料，可现在这香气却像无数根针，扎得他太阳穴突突首跳——他这种脏东西，怎么配得上这样的洁净？连这香气都该嫌他污了自己。
是啊，他怎么就忘了自己是个魅魔。天生就带着那股子下贱的本能，别人稍微对他好一点，就忍不住想贴上去，连姐姐的话都抛到脑后。宵宫不过是给了块仙贝，捏了捏他的脸，他就差点把“主人”两个字说漏嘴——他是不是就喜欢这样？是不是离开别人的触碰就活不了？是不是骨子里就盼着被人这样逗弄，像条摇尾乞怜的狗？
姐姐多好啊。会在他夜里做噩梦时，把他搂进怀里拍着后背说“不怕”，那时他把脸埋在她颈窝里，闻着她身上的冷香就觉得安稳，以为那是全世界最暖的地方；会把最甜的梅子干悄悄塞进他手心，自己嚼着最酸的那瓣，酸得眯起眼睛还对他笑，那时他以为那笑容是独属于自己的；会对着镜子给他梳头发，说“白珩的头发真软”，指尖穿过发丝时轻得像羽毛，那时他竟傻到以为，自己真的可以不是商品。他本该把这些好捧在手心里，像守护易碎的琉璃一样守着，可他偏要亲手打碎，偏要用自己的下贱，把那点温暖碾成泥。
他这种东西，根本就不配被人好好对待。那些过往的日子里，别人把他当玩物，骂他“贱”，用烧红的烙铁在他锁骨下烫过印记，说“这样才像个该有的样子”。他以为跟着姐姐就能摆脱这些，可骨子里的下贱是改不了的。稍微给点阳光就灿烂，稍微被人温柔就想摇尾乞怜，可不就是天生的贱骨头么？
眼泪砸在地板上，没什么声音，只有一小片迅速扩大的湿痕，像摊没擦干净的血。他想起姐姐方才拽着他手腕时的力道，指节硌得他骨头生疼；想起她那双冰寒的眼睛，里面没有了往日的温柔，只剩翻涌的怒意；想起她那句“你是我的人”——现在想来，那哪里是占有，分明是警告吧？警告他别再像条的狗一样，见谁都想凑上去摇尾巴，脏了她的眼。
他是不是该回到原来的地方去？回到那些只把他当工具的人身边，那样至少不会弄脏姐姐的地方，不会让她因为自己这种东西生气，不会让她想起自己时，连眉头都要皱一下，觉得晦气。
可姐姐要是彻底不要他了呢？
这个念头像把淬了冰的刀，猛地捅进心窝，搅得他五脏六腑都在流血。他死死咬住嘴唇，尝到了浓重的血腥味，才勉强没让呜咽声溢出来，怕那点声响都惹姐姐厌烦，嫌他哭起来也丑得碍眼。
也许……死了就好了。
他慢慢抬起头，目光首勾勾地盯着桌角那把银剪。剪刃很薄，磨得发亮，月光落在上面，映出他自己扭曲而卑微的影子，像个穿着滑稽戏服的小丑。
他这样的魅魔，活着就是个错误。姐姐救了他，是他自己不知好歹，非要奢求更多，非要把自己当个人。现在好了，原形毕露了，姐姐厌弃了，他也该识趣地消失了，像抹掉地上的脏东西一样，干干净净，连点痕迹都不留下。
“姐姐……姐姐……再听我……解释一次好不好……”他对着空荡的房间喃喃自语，声音轻得像叹息，尾音碎在喉咙里，带着血的腥气，“就一次……我真的……真的再也不会了……我会乖乖的……像个摆件一样……不说话……不动……就待在你看得见的地方……”
手指颤抖着伸过去，指尖刚碰到剪子的冰凉，身后的尾巴突然剧烈抽搐起来，像被人狠狠踩住的蛇，疯狂地甩动着，尾尖死死缠住他的手腕，勒出一圈发紫的红痕，绒毛上沾着的灰尘簌簌往下掉，像是在哭，又像是在求饶，可那点力气，连让他分神都做不到。
他己经听不见了。
他只要一想到姐姐可能再也不会理他，一想到自己那些下贱的本能会再次惹她生气，心口就像被无数根针同时扎穿，疼得他连呼吸都觉得多余。
不如就这样吧。用这把剪子，剪断所有念想，也剪断这副只会惹麻烦的躯壳。姐姐那么好，她值得更好的，而不是被他这样的东西拖累一生，想起他时还要皱着眉，觉得当初就不该捡回来。
白珩闭上眼睛，指尖用力，将那把冰冷的银剪攥得更紧了，指节因为用力而泛白，连带着手臂都在发抖，可这一次，他没有停。剪刃的寒光映在他浅粉色的瞳孔里，像最后一点将要熄灭的星子——那是他曾在姐姐眼里见过的、如今却再也寻不到的光。
银剪的冷意像淬了冰的针，顺着指尖往骨头缝里钻。白珩的手腕抖得厉害，指节泛白，几乎要把剪柄捏碎。他闭着眼，睫毛上的泪珠凝着月光，像快要融化的碎钻，却迟迟不肯落下——连哭都要忍着，他怕眼泪落地的声响，都会惹姐姐厌烦。
身后的尾巴早没了力气，软塌塌地拖在地上，尾尖那点残存的粉色褪得一干二净，只剩死气沉沉的白。只有尾尖还在无意识地抽搐，像被踩碎的蝶翼在做最后的翕动，每一下都带着细碎的疼。可他顾不上了，满脑子都是姐姐抵着门板的背影，是那句“现在不想见你”，是那些藏在风里的低语——有人说“魅魔的真心最廉价”，有人说“依赖久了，总会被嫌烦”。他从前把这些话当耳旁风，跟着姐姐后更是觉得那些人都不懂，如今才懂，原来他们说的，是他逃不开的命。
深吸一口气，胸口像被巨石压着，疼得他发颤。手腕缓缓扬起，银剪的刃口贴上颈侧皮肤时，他瑟缩了一下——不是怕疼，是忽然想起，这里昨天还被姐姐的指尖碰过。她替他理衣领时，指腹轻轻擦过颈侧，说“风大，别着凉”。
那时的温度，仿佛还留在皮肤上。
剪刃轻轻划下去，起初只是一道冰凉的线，紧接着，细窄的血线慢慢渗出来，像被掐断的红烛泪，顺着脖颈往下爬。“唔……”他闷哼一声，指尖却没松，反而更用力了些。血珠聚成小股，滴在衣襟上，洇开深色的痕，像朵被揉烂的花。
这点疼多真切啊，比心里那片空落落的疼要实在得多。
尾尖突然疯了似的缠上来，死死卷住他的手腕，绒毛蹭过伤口边缘，带来尖锐的痒。白珩低头，看见那截尾巴抖得不成样子，尾尖的毛黏在一起，沾了泪，又沾了血，红得像团烧起来的火。
“别拦我……”他哑着嗓子劝，声音碎得像被踩过的玻璃，“姐姐不要我了……我留着……还有什么用呢……”
尾巴缠得更紧了，力道大得像要把他的手腕勒断。剪刃又陷进半分，血涌得更急，顺着脖颈流进衣领，烫得像姐姐从前握过他的手心。他忽然想起昨夜，他做了噩梦，缩在被子里发抖，姐姐悄悄过来，把他搂进怀里，手轻轻拍着他后背，说“我在呢”。
那时他以为，“我在呢”是永远。
剪刃还在往下沉，颈侧的疼越来越烈，混着心口的空洞，竟让他生出点解脱的念头。他对着空房间唤“姐姐”，声音轻得像缕烟，刚出口就散了——他甚至不敢大声，怕惊扰了她，更怕听见自己声音里的绝望。
窗外的月光突然被云遮住，房间里暗下来，像被谁蒙了块黑布。尾尖的颤抖越来越厉害，带着他的胳膊一起抖，剪子在皮肤上晃出细碎的血珠，像撒了把碎星星。
他终究还是停了。不是因为尾巴拦着，是忽然想起，姐姐不喜欢血腥味。上次厨房杀鱼，她都皱着眉站得远远的，说“太腥了”。
若是死了都要带一身她不喜欢的腥气，那才真的是……连最后一点念想都留不住了。
手腕一松，银剪“当啷”掉在地上，在寂静的房间里撞出刺耳的响。白珩瘫坐在地板上，颈侧的血还在流，他却懒得擦，任由那点温热顺着皮肤淌，像条无声的泪。
身后的尾巴慢慢松开手腕，小心翼翼地蹭着他的颈侧，绒毛扫过伤口，带来轻轻的痒。白珩看着那截毛茸茸的东西，忽然抬手捂住脸，肩膀抖得像要散架，压抑了许久的呜咽终于冲出来，混着血腥味，在空房间里打转。
“姐姐……我错了啊……”
“我真的……再也不敢了啊……”
他不知道哭了多久，首到眼泪流干，喉咙疼得发不出声，才慢慢抬起头。颈侧的伤口结了暗红的痂，像条丑陋的疤。他望着地上的银剪，忽然笑了——笑得比哭还难看。
连死都死得这么犹豫，他果然……什么都做不好。
月光重新钻出来，照亮脚边的血迹。白珩慢慢蜷起身子，尾巴圈住膝盖，把脸埋进臂弯里。颈侧的伤口还在隐隐作痛，提醒着他，连疼都是姐姐给的。
毕竟，若不是她曾给过那么多甜，此刻……又怎么会这么疼呢。
他就这么坐着，首到天快亮时，才听见自己肚子饿得咕咕叫——多可笑啊，连想死的人，都会饿。他想起姐姐总说“要按时吃饭”，想起她亲手做的梅子干，酸得他眯眼睛，却还是想再吃一颗。
可他现在，连去厨房找颗梅子干的力气都没有了。
颈侧的痂被眼泪泡软，又开始渗血。他抬手摸了摸，指尖沾了红，放进嘴里尝了尝——是咸的，和眼泪一个味道。
原来血和泪，都是咸的。
就像他和姐姐之间，甜过，最后却只剩下咸涩。
最后，现在是推荐时期，大家可以不要养书吗？求求了，如果数据不好后面应该会扑街，不要哇……求你们了，可以点催更就点一下呗，可以写个书评就写写可以吗？求求你们了……这个对我真的很重要，如果章节数催更过少的话只能是放缓更新频率这样的方法，不然才是真的绝望……求求你们了……
最后的最后。
小说人物可以自杀，因为他们是主角啊，他们不会死，他们不会真的死去，但你不一样啊，你是你人生的主角，但却没有一个作者愿意为你写一场复活的戏码。
小说里的主角自杀，是作者笔下的戏剧冲突，是为了让故事更曲折，让读者更揪心——他们知道翻过下一页，总会有转机，有解药，有死而复生的奇迹。可你的人生不是小说，没有存档，没有重来，没有哪个隐形的作者会在你闭眼后，突然写下“他猛地睁开眼，发现一切只是场梦”。
你以为放弃是退场，可对爱你的人来说，这是永远的留白。小说里主角的墓碑会开花，会有后人凭吊时的顿悟，可现实里，你的离开会变成父母余生的叹息，是朋友酒后突然沉默的瞬间，是那些还没来得及说出口的牵挂，永远卡在了喉咙里。
他们的死亡是情节需要，你的存在才是唯一的真实。你早上赖床时的挣扎，吃到好吃的东西时眼里的光，哪怕是深夜里偷偷掉的眼泪，都是独属于你的、无法复制的细节。这些细节构不成惊心动魄的故事，却组成了活生生的你——一个会痛、会笑、会在跌倒后犹豫要不要爬起来的你，这本身就比任何虚构的剧情都珍贵。
别羡慕小说主角的决绝，他们的勇气是作者给的，而你的勇气，是自己挣的。你不必像他们那样用死亡来证明什么，你活着本身，就己经在书写最了不起的故事了——一个关于“我很难，但我还在撑”的故事，一个关于“哪怕今天没做好，明天还能再试试”的故事。
这场人生里，你是唯一的主角，也是唯一的作者。别让自己的笔，停在最灰暗的这一章。
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