雨是从周婶的吆喝里砸下来的。
"要下雨了，你们快回去！"铜勺敲在搪瓷缸沿的脆响还没散，第一滴雨便精准砸在砚青的后颈。
他条件反射缩了缩肩，脚尖己经往墙根的青石板缝里挪——老巷的屋檐窄，得赶在雨大前占到能遮半片肩的位置。
可腕骨突然被攥住。
是驰野的手。
比纸页暖，比浆糊干，指腹还带着按快门时磨出的薄茧。
砚青刚要挣，那力道却松了些，只虚虚扣着他手腕，像捧着本脆得掉渣的宋刻本。"跑什么？"驰野的声音混着雨声撞进耳朵，帽檐往下滴着水，在两人之间串成透明的线，"我想试试，你能不能跟我一起疯一次。"
疯。
这个字在砚青的世界里，向来和古籍修复无关。
他修《永乐大典》残页时，能在台灯下耗三天，指甲缝里的糨糊干成白渣；他翻老书摊找奶奶的《漱玉词》抄本时，能蹲在霉味里翻二十箱旧书，膝盖蹭得全是灰。
可"疯"——他最后一次疯，大概是七岁那年，攥着奶奶给的桂花糕追蝴蝶，结果摔在青石板上，蓝布衫蹭破个洞，被奶奶用红线绣了朵小菊。
此刻驰野的掌心正贴着他腕间那朵褪色的小红菊。
"走啊。"驰野笑起来，眼角的浅疤被雨水泡得发粉，像片被雨打湿的薄花瓣。
他拽着砚青往巷口跑，雨珠顺着帽檐砸在两人交叠的手背上，砚青听见自己急促的呼吸混着雨声，还有驰野肩头摄影包晃动的轻响——那里面装着他的镜头，装着老巷的烟火气，此刻正撞着砚青的胳膊，一下，又一下。
他们跑过卖油纸伞的阿婆摊，阿婆举着伞喊"要伞吗"，驰野回头喊"不要，我们有雨！"；跑过爬满青苔的砖墙，青石板缝里的蓝花被雨压得更低，却更艳了；跑过"归墟"的木招牌，砚青瞥见橱窗里自己的倒影——蓝布衫贴在背上，发梢滴着水，眼睛亮得像被擦过的古玉。
最后驰野拽着他拐进条死巷，推开半扇朽了的木门。
"以前拍过这里。"驰野抹了把脸上的水，帆布包滴着水搁在墙根，"屋主搬去新区十年了，说等拆迁款，可老巷拆了又建，建了又拆，这屋倒成了活化石。"他用袖子擦了擦窗台的灰，示意砚青坐，自己却倚着斑驳的砖墙，T恤紧贴着脊背，露出腰侧一道浅色的疤，"去年冬天拍流浪猫，它们在这儿搭了窝。"
砚青坐下时，闻到老屋特有的气味——潮湿的木头混着若有若无的沉香味，像奶奶的旧木箱。
他摸了摸裤袋里的红绳，发现不知何时攥得太紧，指节都发白了。
抬头时，驰野正望着他笑，雨水顺着下颌线滴进领口，在锁骨处聚成小水洼："你刚才跑的时候，像只被踩了尾巴的猫。"
"我...没跑过。"砚青声音发闷，低头盯着自己湿透的鞋尖，"奶奶说，老巷的雨要慢慢走，急了会踩坏青苔。"
"可青苔被雨浇过，会更绿啊。"驰野蹲下来，和他平视。
雨帘隔着破窗，把他的脸割成细碎的光片，"就像你修书时，得让旧纸吸足了水，才能补得平。青苔与风来自“人人书库”免费看书APP，百度搜索“人人书库”下载安装安卓APP，青苔与风最新章节随便看！
砚青，你总把自己裹得太干了。"
砚青喉结动了动。
他想起昨晚替沈砚整理药箱时，在抽屉最底层摸到的病历单；想起今早沈砚看他和驰野时，像在看张快散架的旧书页的眼神；想起口袋里的红绳，是驰野前天在老庙会上硬塞给他的，说"红绳系住的，都是舍不得走的"。
"你总是这样，突然闯进别人的生活吗？"他听见自己问，声音轻得像落在宣纸上的雨珠。
驰野没立刻回答。
他从摄影包里摸出张照片，边角还带着显影液的淡痕。
照片里是今早的豆浆摊，晨光透过竹帘洒在砚青脸上，他端着碗，嘴角正往上翘——那是他自己都没察觉的笑。"我拍过卖花阿婆的皱纹，拍过烧烤摊老板擦汗的手，拍过流浪猫舔牛奶的舌头。"驰野把照片轻轻放在砚青膝头，"可他们都不知道自己被拍了。
只有你，"他指尖点了点照片里砚青的眼睛，"你喝豆浆时看我的眼神，像在看本值得翻的书。"
砚青的手指轻轻抚过照片。
相纸的纹路和古籍的纸页不同，更挺，更暖。
他想起今早驰野坐在对面，把糖罐往他手边推了推，说"你上次说豆浆要甜的"；想起驰野拍老巷时，会蹲下来和卖桂花糕的阿公平视，说"阿公，您笑起来像朵开了八十年的花"；想起驰野昨晚给他发消息，说"明天早上我买豆浆，你不用带钱"。
"我想拍你以后的每一天。"驰野的声音轻得像风，"不是偷偷拍，是你知道我在拍，你愿意让我拍。"
砚青抬头。
雨不知何时停了，风穿过破窗的缝隙，掀起驰野额前的湿发。
他看见驰野眼底的光，和他修书时台灯下的光很像——都是暖的，都是专注的，都是想把什么好好收进心里的。
"你说的'一起'，是我想的那样吗？"他问，声音比雨停后的青石板还静。
驰野笑了，伸手替他擦去脸上的雨水。
指腹掠过他泛红的耳尖时，砚青听见自己心跳的声音，像奶奶从前翻书时，纸页发出的轻响。"是。"驰野说，"就像老巷和新区，青苔和风，总得凑在一块儿，才叫活着。"
风又吹进来，卷着窗外的湿土味。
砚青摸了摸胸前的银锁，它还在发烫——和奶奶临终前塞进他手里时一样烫。
他忽然想起奶奶说过的话："小砚啊，旧书要护着，可活人更要守着。"
他们走出老屋时，巷子里的青苔果然更绿了。
周婶的豆腐脑摊还支着，阿婆举着油纸伞站在檐下，见他们过来，举着铜勺喊："明天早上给你们留热豆浆！
要甜的，双份糖！"
砚青摸了摸口袋里的红绳，又摸了摸膝头的照片。
远处新城区的玻璃幕墙在雨后闪着光，老巷的青石板上，水洼里映着两人交叠的影子——一个穿蓝布衫，一个穿破洞牛仔裤，都湿得透透的，却都在笑。
他想，明天早上的豆浆，大概会比今天更甜些。
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