案上的台灯在纸页上投下暖黄光晕，砚青的手指抚过清代家书破损的边缘，浆糊刷在虫蛀处的触感忽然变得轻盈。
他修着修着，目光落在修复案角——那里叠着一沓被驰野塞进来的照片，边角卷翘，像是被反复翻看过。
他放下排笔，指尖沾着的浆糊在照片背面洇出个淡痕。
第一张是雨里的自己：蓝布衫被打湿贴在背上，低头时睫毛挂着水珠，手里攥着半把漏雨的旧伞。
那是上个月暴雨天，驰野举着相机追了他三条巷子，最后被他冷着脸瞪："拍旧书就行，拍人做什么。"可现在再看，照片里青石板上的水洼映着他的影子，旁边斜斜戳着驰野的运动鞋，沾了泥的鞋尖正往他脚边凑。
第二张是夜市的糖水摊。
他捧着碗红豆沙，碗沿沾着糖渍，驰野的声音从镜头后飘来："青，笑一个？"他当时抿着嘴没笑，可照片里嘴角分明有极淡的弧度——大概是被阿婆塞的桂花糕甜的。
第三张让他耳尖发烫：他正摔笔，狼毫笔杆砸在案上弹起来，脸上写满急躁，而镜头角度刚好能看见他脚边滚着的半块桂花糕，是驰野偷偷塞的。
"原来你都拍下来了。"他对着空气轻声说，喉结动了动。
奶奶日记本的纸页在风里翻出沙沙响，某一页停在"被人放在心尖上，比旧书更不容易离开"那句。
他忽然想起驰野翻日记本时的眼睛，亮得像星子，说"我记得你所有样子"。
"李阿姨。"他转头，看见整理旧书的女人正踮脚够顶层的书箱，"能...借我一台相机吗？"
李阿姨的手顿在半空，回头时眼睛弯成月牙。
她取下围裙擦了擦手，从工具柜最下层摸出个黑色相机："这是沈师傅以前拍修复过程用的，老款，但还能用。"递过来时，她的指腹轻轻蹭过砚青发凉的手背，像奶奶以前给他捂手的温度。
砚青捏着相机，金属外壳还带着李阿姨掌心的余温。
他站在修复室门口，看见驰野正趴在旧书堆里——不知道从哪翻出本民国年间的画册，阳光从窗棂斜斜切进来，在他发梢镀了层金。
鸭舌帽歪在椅背上，后颈的碎发被风撩起，睫毛在眼下投出小扇子似的影子，嘴角因为看到有趣的画页翘着。
他屏住呼吸，镜头对准那个身影。
调焦距时手有点抖，像第一次握修复刀——从前他只敢触碰不会动的旧纸，现在要捕捉会呼吸的、鲜活的、会笑的人。
取景框里，驰野的指尖正抚过画里的海棠，花瓣边缘的水渍是当年主人洒的茶，他却像在摸什么珍宝似的，眼睛亮得要滴出水来。
"咔嚓。"
快门声轻得像片落叶。
驰野猛地抬头，撞进砚青的视线里。
他愣了两秒，然后慢慢笑开，露出虎牙："青在拍我？"
砚青的耳尖瞬间红透，手指捏紧相机带："没...就是试试。"他低头看取景器里的照片——阳光刚好落在驰野眉骨，睫毛的影子扫过鼻梁，嘴角的笑比画里的海棠还生动。
这是他第一次用镜头记录活人，却比修过的任何古籍都让他心跳得厉害。
晚上收工，工作室的灯一盏盏熄灭。
砚青坐在床头，奶奶的日记本摊开在膝头。
他轻轻抽出白天拍的照片，相纸还有点潮，是暗房里显影时沾的水。
他把照片夹在"别怕，我在"那句话旁边，纸页被压出个温柔的弧度。
驰野洗漱完进来，头发还滴着水，凑过来看："这张..."他声音发哑，手指碰了碰照片边缘，"我都没发现你在拍。"
"我想...记住你。"砚青低头盯着自己的指尖，"像你记住我那样。"他想起白天修书时突然明白的事——修复旧书是把被时光揉皱的心事展平，而记住一个人，是把心跳、温度、笑意在心里存成永远不会泛黄的纸页。
驰野坐在他身边，肩膀轻轻碰了碰他："谢谢你，青。"风从窗缝钻进来，掀起日记本的纸页，吹得照片上的阳光晃了晃，像在轻轻吻他们交叠的手背。
深夜，砚青在修复案前整理工具。
月光透过窗棂落在那本新接的《离骚》残本上，书脊的丝线断成几截，纸页边缘卷得像被风雨啃过。
他伸手抚过"路漫漫其修远兮"那句，忽然想起驰野睡前说的话："青修书时，像在和古人说'我陪你走'。"
风又起了，带着潮湿的桂花香。
他望着窗外老巷的青苔，忽然期待起明天——明天会有风，会有新的阳光，会有需要他展平的心事，还有，会有驰野的笑。
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