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第7章 你拍的不是我,是我想留住的人

小说: 青苔与风   作者:觅橙
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清晨的老巷还浸在昨夜的雨里。

砚青出门时特意把蓝布衫的袖口挽到小臂,可青石板上的积水还是漫过布鞋边,每一步都洇出深灰的水痕。

他怀里揣着锦盒,盒里"秋来庭院"的残页被红绸裹了三层,体温隔着布料渗进去,像给旧纸盖了层薄被。

陈老头的旧书摊支在巷口老槐树下,竹篾编的书筐上还沾着雨珠。

砚青蹲下去时,膝盖压到积水的青石板,凉意顺着裤管往上爬。

他翻书的动作极轻,指尖拂过每本书脊,像在摸古籍的脉搏——《茶经》《浮生六记》《陶庵梦忆》,翻到第三筐时,终于触到那本封皮泛着茶渍的《秋灯琐忆》。

"别翻了,就半本。"陈老头的烟杆敲在竹筐沿上,火星子溅到砚青手背,他却像没知觉似的,把残本抽出来。

泛黄的纸页间夹着干枯的茉莉,和奶奶书页里的那朵一模一样。

"多少钱?"他声音哑得像旧风箱。

陈老头眯眼打量他发白的蓝布衫:"五十。"

砚青摸出裤兜的零钱——三张皱巴巴的十块,一张五块,还有两枚硬币。

数到第西十七块时,手指顿住了。

昨夜修复"秋来庭院"时,他把这个月的饭钱都买了新浆糊。

"买不起就放下。"陈老头抽着旱烟,烟味混着湿霉的纸味首往砚青鼻腔里钻,"年轻人现在都看手机,谁还稀罕这些破纸?"

砚青把残本轻轻放回筐里,指尖在茶渍上多停留了两秒。

他听见自己喉咙里发出极轻的"嗯",像古籍虫蛀的小孔漏出的风。

起身时膝盖麻得发疼,他扶着槐树缓了缓,看陈老头把书筐往树荫里挪了挪,忽然觉得自己和那半本《秋灯琐忆》没什么两样——都被雨泡得透湿,都在等一个愿意弯腰的人。

午后的归墟工作室飘着晒书的味道。

砚青推开门,窗台上的绿萝垂下来,在地上投出碎绿的影子。

他正打算去案边调浆糊,忽然顿住脚步——原本空着的檀木案上,躺着一张黑白照片。

相纸边缘有些毛糙,像是刚从显影液里捞出来不久。

照片里的他抱着锦盒站在雨里,蓝布衫被打湿贴在背上,发梢滴着水,眼睛却亮得惊人,像是盯着什么比雨更珍贵的东西。

砚青伸手去碰,指尖触到相纸的瞬间,后颈泛起细密的热。

照片背面有行字,和上次一样的铅笔痕:"你看纸的眼神,像在看活物。"他忽然想起昨夜驰野举着相机的样子,镜头几乎要贴到竹帘上,呼吸扫过他手背时,比浆糊还黏。

手机在兜里震动,是师傅发来的消息:"下午去仓库整理旧书,不用等我。"砚青盯着照片,鬼使神差打开搜索引擎,输入"摄影的意义"。

第一条结果跳出来:"记录那些被遗忘的瞬间。"

他忽然想起奶奶临终前的下午。

那时他蹲在床边给奶奶读《闲情偶寄》,阳光透过窗纸在奶奶脸上画格子,奶奶摸着他的手说:"阿青,你补的不是书,是人的魂。"当时他只觉得奶奶说胡话,现在看着照片里自己的眼睛,忽然懂了——他补书时,何尝不是在补自己心里那个被奶奶带走的洞?

窗外的蝉突然叫得刺耳。

砚青合上手机,把照片放进《闲情偶寄》的书脊里。

书页翻动时,一张泛黄的剪报掉出来——是奶奶年轻时在古籍馆工作的照片,她穿着月白衫子,抱着一摞书笑,和照片里的自己,连低头的弧度都像。

傍晚的解放路像条发光的河。

砚青站在新城区的玻璃幕墙前,看自己的影子被拉得又细又长。

他摸了摸口袋里的照片,蓝布衫被穿堂风掀起,露出里面洗得发白的汗衫——这是他第一次穿这件衣服出老城区。

驰野的loft在23层,门铃响了三声,门才"咔嗒"开。

"砚青?"驰野的声音带着点哑,应该是刚睡醒。

他头发翘得像被风吹乱的草,领口敞着,露出锁骨处淡淡的疤。

砚青的视线在疤上停了半秒,立刻垂下去看自己的鞋尖——鞋帮还沾着老巷的泥,在锃亮的地砖上格外扎眼。

"谢...谢你。"他把"拍纸"两个字咽回去,喉咙发紧,"那张照片。"

驰野愣了两秒,忽然笑了,眼角的疤跟着来:"就为这个?"他伸手要揉砚青头发,中途又收回去插回裤兜,"进来坐啊,我煮了酸梅汤。"

砚青后退半步,后背抵上冰凉的门框:"不用。"他转身要走,听见驰野在身后说:"你知道我为什么拍你吗?"

脚步顿住。

风从两人之间穿过,带来新城区特有的玻璃清洁剂味道,混着驰野身上淡淡的显影液味。

砚青没回头,耳朵却红得要滴血。

"因为你修书的时候,像在和那些旧纸说话。"驰野的声音轻得像照片上的银盐颗粒,"我拍过卖花的阿婆,修伞的大爷,可他们的眼睛里...没有你看纸时的光。"

砚青的手指攥紧裤缝,指节发白。

他想起奶奶说的"补出魂",想起照片里自己发亮的眼睛,忽然觉得心里有块硬邦邦的东西,正在慢慢化。

"下周市图书馆有个古籍展。"驰野说,"他们找我拍纪录片,要拍修复师工作的样子。"他顿了顿,"你...要不要来?"

砚青没说话,转身往楼梯口走。

但下到18层时,他摸出手机,给驰野发了条消息:"几点?"

晚风掀起他的蓝布衫,把消息提示音吹得忽远忽近。

远处新城区的玻璃幕墙闪着光,老巷的青瓦在更远处泛着青,像两片被风轻轻托着的叶子,正在慢慢靠近。



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