棉纱仓库深处的暗房挂着厚重的黑布，将正午的阳光严严实实地挡在外面。红色安全灯悬在天花板中央，在搪瓷盆里的显影液上投下片诡异的猩红，像谁不小心打翻了胭脂盒。张岩戴着橡胶手套的手指捏着镊子，正将一张相纸从药液里捞出来，动作轻得像在拈起一片羽毛。
“出来了。”他低声说，声音在密闭的空间里有些发闷。相纸边缘先泛起灰雾，接着是西行仓库的轮廓，青砖墙面在红光下像块浸了血的铁，西墙的弹孔密密麻麻，有的地方能看见露出的钢筋，像白骨森森的手指。
宋世襄站在一旁，指间夹着支没点燃的雪茄。他今天换了件深灰色绸衫，领口别着枚玉扣，少了几分商场上的锐利，多了些沉静。看见照片上渐渐清晰的士兵身影时，他夹着雪茄的手指突然一抖，烟灰落在浆洗挺括的裤腿上，留下个灰斑。
“放大这处。”宋世襄指着照片角落，那里有个穿灰布军装的年轻人正趴在枪眼后，军帽歪在一边，露出被硝烟熏黑的额角，嘴角还带着点没褪尽的稚气。张岩赶紧换了个镜头，将画面局部放大——能看清他耳后那颗小小的痣，还有袖口磨破的线头。
“这孩子……”宋世襄的声音突然低了下去，像被什么东西堵住了喉咙。他伸出手，指尖悬在照片上方，迟迟没敢落下，最后只是轻轻碰了碰相纸边缘，“最多十六岁。”
张岩的心猛地一揪。他想起拍摄这张照片时的情景：那天日军的轰炸格外密集，这孩子却趁着炮火间隙，从枪眼里探出半个身子，朝南岸挥了挥手，像是在跟谁打招呼。等他缩回去时，头盔上多了个弹孔，棉絮从破洞里钻出来，像朵苍白的花。
“他叫二柱子，”程锦年的声音从暗房门口传来，他手里捧着素描本，帆布包的带子还在滴水——刚从河边写生回来，“我送旗的时候跟他聊过两句。”他走到放大机前，看着照片上的年轻人，“说家里有个瞎眼的娘，还有头老黄牛，等仗打完了就回家种地，娶邻村的杏花。”
宋世襄的喉结动了动，没说话。他转身走到暗房角落的藤椅上坐下，从烟盒里抽出支烟，却怎么也打不着火。红色安全灯的光落在他脸上，能看见眼角的细纹里藏着些的光，像蒙了层水汽。
张岩继续冲洗照片。一张是国旗在仓库楼顶飘扬的瞬间，红绸被风吹得像团燃烧的火；一张是穿红棉袄的小姑娘往对岸扔糖果，糖纸在阳光下闪着亮；还有一张是南岸的民众举着标语，“坚守西行”西个大字被雨水洇得有些模糊，却依旧看得清笔锋里的倔强。
宋世襄一张张看着，手指在照片边缘轻轻，像在触摸那些滚烫的瞬间。看到小姑娘扔糖果那张时，他突然问：“这孩子后来怎么样了？”
“被她娘拽回去了。”张岩想起当时的情景，小姑娘趴在铁丝网上哭，在“人人书库”APP上可阅读《烽火丹青》无广告的最新更新章节，超一百万书籍全部免费阅读。renrenshuku.com人人书库的全拼.com即可访问APP官网说要等哥哥出来，“她哥是西行仓库的通信兵，半个月没消息了。”
暗房里陷入沉默，只有显影液滴落的声音，“嘀嗒，嘀嗒”，像谁在数着时间。程锦年翻开素描本，借着红光一页页往后翻——有仓库的布防图，有谢晋元巡视阵地的侧影，还有几张难民的速写，线条潦草却透着股力量。
“这个……”程锦年的手指停在其中一页，突然有些犹豫。
“怎么了？”宋世襄抬头看他。
程锦年深吸一口气，将素描本递过去。红色安全灯下，炭笔勾勒的画面格外清晰：穿蓝布衫的女人张开双臂，像只护崽的鸟，怀里紧紧抱着个襁褓，身后是熊熊燃烧的房屋。正是石库门里那个牺牲的母亲。
宋世襄的目光刚落在画上，突然猛地站起身，快步走出暗房，黑布被他带起的风吹得猎猎作响。程锦年和张岩面面相觑，不知道哪里说错了话。显影液还在盆里泛着红光，照片上母亲的剪影像块烙铁，烫得人眼睛发疼。
外面传来窸窸窣窣的响动，像是有人在翻找东西。张岩忍不住掀开黑布一角往外看，只见宋世襄正站在棉纱堆前，背对着他们，肩膀微微起伏。他从保险柜里取出个红木盒子，打开后里面是张泛黄的照片——穿旗袍的女人抱着个婴儿，背景是外滩的万国建筑。
“那是我内兄的太太和孩子。”宋世襄的声音突然传来，带着浓重的鼻音，“上个月在穿堂弄，日军清剿的时候没跑出来。”他转过身，眼睛红得吓人，镜片后的泪水把世界泡成了模糊的一片，“我后来去收尸，她就是这个姿势，胳膊都硬了，还死死抱着孩子。”
程锦年的心像被什么东西狠狠攥住了。他想起那个女人最后望向婴儿的眼神，想起素描本上那道歪歪扭扭的弧线——原来那不是简单的线条，是无数母亲用生命画下的守护。
“这些照片，”宋世襄指着暗房里的相纸，声音突然变得异常坚定，“还有你的画，不能就这么藏着。”他走到办公桌前，拉开抽屉取出张上海地图，用红铅笔在上面圈出十几个圈，“租界里有十几个难民营，上万的人不知道前线在发生什么，不知道还有人在为他们拼命。”
张岩突然明白，为什么宋世襄愿意冒险收留他们。这个在商海里浮沉多年的男人，心里藏着片没被世俗磨平的柔软，被这些影像轻轻一碰，就露出了最滚烫的底色。
“您想怎么做？”程锦年合上素描本，炭笔在纸页间留下轻微的划痕。
宋世襄的手指在地图上重重一点：“让他们看见。”他抬头看向程锦年和张岩，眼睛在红光灯下亮得惊人，“你们会拍照，会画画，白薇姑娘会唱戏，我们组个宣传队，走到哪里，就把真相带到哪里。”
暗房外传来白薇的歌声，是《松花江上》的调子，被风吹得有些散，却像根细针，轻轻刺破了沉闷的空气。程锦年看着那些还在显影的照片，突然觉得它们不再只是冰冷的影像——那上面有血，有泪，有未说出口的牵挂，更有能点燃希望的火种。
“好。”程锦年的声音不大，却异常坚定，“我们干。
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