闸北难民营设在废弃的裕丰纱厂里，生锈的机器像沉默的巨兽，趴在厂房角落，上面落满了灰尘和鸟粪。几十顶破帐篷挤在机器之间，空气中弥漫着霉味、汗味和消毒水混合的怪味，呛得人嗓子眼发紧。
程锦年他们来的时候，正赶上分发救济粮。难民们排着歪歪扭扭的队，手里攥着各式各样的容器——搪瓷碗、铁皮盒，甚至还有个老太太举着只掉了底的陶罐。他们的脸大多是灰扑扑的，眼神麻木得像蒙了层灰，只有看到宋世襄带来的粮食时，才会泛起一丝微弱的光。
“搭在这里行吗？”张岩指着厂房中央的空地，那里相对平整，能容下不少人。他己经开始挂照片了，用绳子把洗好的相纸串起来，挂在生锈的机器上，西行仓库的弹痕、飘扬的国旗、士兵挥手的身影，在灰暗的厂房里像一道道醒目的伤疤。
“再往亮处挪挪。”程锦年正用木板搭戏台，他带来的素描本摊在旁边，上面用炭笔写着演出流程：先展示照片，再由白薇唱支歌，最后演《放下你的鞭子》。这出戏是老周提议的，说当年九一八之后，街头艺人就靠这戏唤醒了不少人。
白薇正在后台化妆，其实就是用烧焦的火柴杆当眉笔，把红纸泡在水里当胭脂。林小满蹲在一旁给她递东西，小姑娘的辫子上还系着根蓝布条，是白薇给她的。“薇姐，”小满突然说，“我有点怕，要是没人看怎么办？”
白薇对着破镜子笑了笑，用手指把胭脂匀开：“别怕。”她想起在片场拍最后一场戏时，导演说“好的表演能让人忘了自己，记住别人”，“我们不是来演戏的，是来跟他们说说话的。”
宋世襄带着几个伙计搬来几箱罐头，正跟难民营的负责人交涉。那是个戴眼镜的先生，听说他们要演戏，连连摆手：“算了吧，大家现在哪有心思看戏？能有口吃的就不错了。”
“正因为这样才要演。”宋世襄指着那些挂起来的照片，“他们得知道，为什么会失去家园，是谁在为他们拼命。”他从箱子里拿出几听牛肉罐头，塞到负责人手里，“帮帮忙，借我们几个伙计搭把手。”
负责人看着罐头，又看了看那些照片，最终点了点头。
消息传得很快，难民们陆陆续续围了过来，大多是抱着看热闹的心态。一个拄着拐杖的老兵被人搀扶着走过来，他的腿有些瘸，裤管空荡荡的，只用根绳子系着。当他看到照片上西行仓库的西墙时，突然浑身一震，挣脱搀扶他的人，跌跌撞撞地扑到照片前。
“这是……这是西行仓库？”老兵的声音抖得厉害，枯瘦的手指在照片上摸索着，像是在确认什么，“我认得这墙，去年我还在这里卸货……”
“大爷，您以前在这附近干活？”程锦年走过去，扶着老兵站稳。
“可不是嘛！”老兵的眼睛亮了起来，话也多了，“我在旁边的码头扛了三十年货，闭着眼睛都能摸到仓库的门！”他指着照片角落里那个年轻士兵，突然老泪纵横，“这不是二柱子吗？邻居家的娃，跟我家老三一起去当的兵！他娘还等着他回来娶媳妇呢……”
周围的人渐渐围了过来，指着照片七嘴八舌地议论起来。“这不是东头老李家的小子吗？”“看这旗帜，多鲜亮！”“听说他们打退了鬼子好几次进攻呢！”麻木的眼神里渐渐有了光，像被风吹亮的火星。
演出开始了。没有幕布，没有灯光，只有白薇站在简易的戏台上，穿着那件月白色的短褂，领口的青鸟刺绣在昏暗的光线下若隐隐若现。她先唱了支《松花江上》，声音不算特别亮，却带着股说不出的穿透力，像根细针，轻轻扎在每个人心上。
“我的家在东北松花江上，那里有我的爹娘……”唱到这句时，台下突然有人跟着唱，先是一个人，然后是几个，最后变成了几百人的合唱，哭声混在歌声里，像场压抑了太久的暴雨。
接着是《放下你的鞭子》。白薇演香姐，老周客串她爹，程锦年负责拉二胡——其实就是根弦松了的旧胡琴，拉出的调子有些跑音，却格外催人泪下。当演到香姐劝父亲不要打她，要去抗日时，白薇突然扑通一声跪在台上，膝盖撞在木板上发出沉闷的响声。
“爹！别打！”白薇跪在台上，声音哽咽得几乎断成碎片，膝盖下的木板被震得发颤，“我们不是要饭的！我们是中国人啊！”
老周举着鞭子的手僵在半空，饰演“父亲”的他本应怒喝着扬起鞭子，此刻却看着白薇泛红的眼眶，喉结滚了滚，愣是没发出声音。废墟造梦师说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！他脸上涂着的锅底灰被汗水冲开两道白痕，倒比戏妆更显真实的狼狈。
台下静得能听见风吹过破窗棂的呜咽。前排一个抱着孩子的妇人突然捂住嘴，压抑的哭声像漏了气的风箱。她怀里的孩子才刚会坐，小手抓着母亲的衣襟，瞪着乌溜溜的眼睛望着台上，不知道台上那个哭着的阿姨为什么让娘掉眼泪。
“日本人占了我们的地，杀了我们的人，”白薇猛地抬起头，额前的碎发被泪水粘在脸上，却丝毫没减她眼神里的亮，“您就算打死我，我们还是没家回！可要是我们跟他们拼了，总有一天能把他们赶出去——到时候，我们就能回家种庄稼，您还能像以前那样，给我扎红头绳……”
她的声音越来越低，最后几个字几乎淹没在抽泣里。程锦年拉着胡琴的手突然一顿，跑调的旋律戛然而止。他看见白薇藏在袖管里的手紧紧攥着，指节泛白——那是她演完每场戏都会有的小动作，像是把角色的情绪攥进了自己骨头里。
“说得好！”一声苍老的喝声突然从人群后炸开。拄拐杖的老兵不知何时站了起来，空荡荡的裤管在风里晃荡，他猛地将拐杖往地上一戳，“拼了！老子这条老命早就该交代在战场上，留着也是看着鬼子作威作福！”
他往前走了两步，浑浊的眼睛里迸出火光：“姑娘，你说得对！我们是中国人！不是任人打的狗！”
“对！跟他们拼了！”一个穿工装的年轻人跟着喊，他的胳膊上还留着被弹片划伤的疤痕，“我以前在兵工厂上班，会修枪！谁要跟我去前线，我教你们怎么用枪！”
“我也去！”“算我一个！”呼喊声像滚雪球似的越来越大，原本麻木的人群突然沸腾起来，有人举着拳头，有人抹着眼泪，还有人从怀里掏出藏着的短刀——那是他们逃难时用来防身的，此刻却像找到了真正的用处。
张岩举着相机，手指在快门键上飞快按动。镜头里，白薇跪在台上，身后是挥舞拳头的民众，头顶的破窗漏下束阳光，刚好落在她领口的青鸟刺绣上，像给那只鸟镀上了层金边。他突然想起宋世襄在暗房里说的话——“让照片活起来”，原来真正的活，是让看照片的人心里也燃起团火。
老周扔掉手里的鞭子，蹲下来扶起白薇，粗糙的手掌在她膝盖上蹭了蹭，像是怕木板硌伤了她：“傻丫头，真使劲跪啊？”
白薇摇摇头，刚要说话，眼泪却先掉了下来。这次不是演的，是看着台下那些激动的脸，突然觉得心里某个地方被狠狠撞了一下——原来戏里的热血，真的能流进现实里；原来一句“我们是中国人”，就能让这么多人忘了恐惧。
程锦年收起胡琴，琴弦上还沾着他的汗。他走到老兵身边，看着那根磨得发亮的拐杖，突然想起素描本里画的母亲护婴图。或许勇敢从来都不是不害怕，是明明怕得发抖，却还是要站起来——像那个张开双臂的母亲，像眼前这个瘸了腿的老兵，像台上哭红了眼的白薇。
“我们明天还来。”程锦年对围过来的民众说，声音不大，却格外清晰，“带更多照片，演更多戏。你们要是有故事，也可以告诉我们，我们记下来，讲给更多人听。”
一个梳双丫髻的小姑娘突然跑过来，往白薇手里塞了颗用红纸包着的糖：“姐姐，这个给你。娘说吃了糖，就不哭了。”
白薇握着那颗糖，糖纸的边角有些磨破了，却透着股甜丝丝的暖意。她突然想起石库门里那个婴儿，不知道他现在有没有人给糖吃。
收拾东西的时候，宋世襄的伙计悄悄对程锦年说：“宋先生让我告诉您，仓库里的显影液不够了，他己经让人去洋行买了，明天一早就到。”
程锦年抬头望向仓库的方向，夕阳正从厂房的破窗照进来，把地上的影子拉得很长。他仿佛能看见暗房里的红灯，看见那些正在显影的照片，看见宋世襄戴着白手套的手，轻轻拂过画面里年轻的脸。
“告诉宋先生，”程锦年说，“谢谢他。”
远处传来日军的巡逻车声，喇叭里用生硬的中文喊着“宵禁”，却盖不住难民营里渐渐响起的歌声——是《义勇军进行曲》的调子，唱得参差不齐，却像根绳子，把一颗颗散落的心，紧紧捆在了一起。
张岩最后拍了张照片：暮色里的厂房，挂着的照片在风里轻轻晃，地上的青鸟木牌被夕阳染成了金色。他想，等以后，一定要告诉别人，有这么一天，在一个破旧的纱厂里，一群逃难的人，因为一场戏，重新找回了勇气。
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