无锡江阴渡口的腥味能呛出眼泪。浑浊的江水拍打着码头木桩，把死鱼、破布和说不清的秽物卷上岸，与难民身上的汗味、伤口的脓味搅在一起，在初冬的冷风中发酵成令人作呕的气息。
程锦年把张岩往货栈的阴影里拽了拽，避开国军残兵推搡的枪托。“往左边走，船老大在那艘‘江顺号’上。”他压低声音，目光扫过码头攒动的人头——穿破军装的士兵、抱孩子的妇人、拄拐杖的老人，每个人脸上都刻着同一种表情：麻木的恐惧。
张岩的伤还没好利索，被冷风一吹，忍不住咳嗽起来，胸口的绷带又洇出点红。“船老大靠得住吗？”他喘着气问，手里的莱卡相机用厚布裹着，贴在怀里，像块发烫的烙铁。
“老周的同乡，”程锦年扶着他往江边挪，“说是跑了二十年船，日军封锁前专接这种‘暗活’。”
白薇牵着林小满跟在后面，小姑娘把柯达布朗尼相机藏在棉袄里，指尖攥得发白。自从黑风口用日语吓退伪军后，她话少了许多，却总在没人时偷偷摆弄相机，把张岩教的构图口诀在心里默念了一遍又一遍。
“让让！都他妈让让！”几个国军士兵端着枪冲过来，枪托在人群里乱撞，“军船优先！谁再挡路老子开枪了！”
人群像被劈开的水流，尖叫着往两边退。一个抱着襁褓的妇人没躲及，被枪托砸中肩膀，孩子“哇”地哭起来，襁褓里滚出个干瘪的窝头，瞬间被踩成泥。
林小满下意识地往白薇身后缩，眼睛却死死盯着那几个士兵——他们的军装比破布还脏，领口别着的番号被血污盖住，只有“88师”三个字依稀可见。她想起张岩拍的西行仓库照片，那些在枪眼里瞄准的士兵，或许就来自这个师。
“到了。”程锦年停在艘破旧的木船旁，船身写着“江顺号”三个褪色的字，船老大正蹲在船头抽烟，烟圈在乱哄哄的码头里飘得格外慢。
老周走上前，从怀里掏出个油纸包，塞给船老大。“同乡，帮帮忙。”纸包里是半包哈德门香烟，在这年头，比法币还管用。
船老大捏了捏烟盒，突然眉峰一挑——烟盒比寻常的沉。他不动声色地把烟揣进怀里，往船舱底下努了努嘴：“跟我来，只能待货舱，天亮前不能出声。”
货舱低矮得首不起腰，弥漫着咸鱼和霉味。船老大掀开块松动的舱板，露出个仅容一人爬进去的洞：“躲这儿，检查的来了就往下钻，别吭声。”
老周先跳下去，在下面垫了层稻草：“还行，能蜷着。”程锦年扶着张岩钻进去，白薇把林小满推进来，自己最后一个跳下去。船老大盖好舱板，外面传来他吆喝起锚的声音。
“这烟盒……”程锦年摸出火柴，擦亮的瞬间，看见老周正从烟盒里抽出张折叠的纸片。火光中，纸片上的线条渐渐清晰——是张手绘的长江水道图，用红笔标着日军巡逻艇的换班时间和隐蔽的浅滩。
“我那同乡是水鬼出身，”老周把地图折成小块，塞进张岩的相机包，“这是他压箱底的东西，说能保我们过长江。”
林小满蜷缩在白薇怀里，听着外面的动静。国军士兵登船的呵斥声、妇人们的哭喊声、孩子的啼哭声混在一起，突然“砰”的一声枪响，所有声音都戛然而止。
“妈的，谁敢抢军粮！”是士兵的怒吼。
“那是俺娃的救命粮啊……”一个老汉的哭嚎刚起，又被闷响打断，像是被枪托砸中了脸。
货舱里的五个人都没说话，只有火柴的光在每个人眼里跳动。程锦年想起上海沦陷那天，也是这样的枪声，这样的哭喊，只是换了个地方。他突然握紧拳头——无论如何，都要把那些底片送到南京，送到拉贝手里，让这些声音，这些画面，不至于像舱底的霉味，无声无息地消散。
船身猛地一晃，开始离岸。外面传来船老大的吆喝：“都坐稳了！开船喽！”
林小满把脸贴在舱板的缝隙上，看着码头越来越远，那些哭喊声、枪声渐渐被水声吞没。她突然想起父亲的钢琴，琴键按下时的震动，和此刻船身的摇晃竟有些像。她悄悄掏出相机，对着缝隙按下快门——“咔哒”一声，把这混乱的码头，这离别的瞬间，都锁进了镜头里。
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