老周用扁担临时做了副担架，把昏迷的王涛绑在上面时，程锦年正在给素描本包防水布。炭笔勾勒的母亲护婴图己经干透，血珠在纸面形成的暗红色晕染，比任何颜料都更触目惊心。“这张画得收好了。”老周的声音沙哑，他用草绳把素描本捆在程锦年背上，“比胶片还金贵。”
“您怎么知道？”程锦年调整着背包带，帆布包里的颜料管硌着脊椎，像排小小的路标。
“我儿子牺牲前，也总画这些。”老周扛起担架的一头，竹扁担在肩头压出深深的红痕，“他说画比照片更能记住人心。”
穿堂弄的石板路在脚下起伏，像条沉睡的巨蟒。白薇走在最前面，布鞋踩在积水里发出咯吱声，她总觉得鞋底的防滑钉在叩击某种密码。张岩背着摄影机走在最后，镜头盖始终没打开，仿佛那里面装着会灼伤眼睛的真相。
“前面有围墙！”白薇突然停住，指着三十米外的青砖高墙，“能翻过去！”
程锦年望过去，那墙约摸三米高，墙头插着碎玻璃，墙根处堆着些废弃的木箱。“我先上。”他把素描本往怀里按了按，踩着木箱往上爬，砖缝里的碎玻璃划破了手掌，血珠滴在墙头上，像颗小小的红玛瑙。
“快！”老周压低声音，担架上的王涛突然呻吟起来，“日军的脚步声近了！”
程锦年趴在墙头上往下看，墙那边是片废弃的菜园，豇豆藤缠绕的竹架歪歪斜斜，像道天然的屏障。他刚要跳下去，突然看见巷口的转角处，那个在石库门见过的戴金丝眼镜的军官，正举着指挥刀指向他们的方向。
“快爬！”程锦年朝下面喊，伸手去拉白薇。
白薇踩着木箱往上跳时，布鞋的鞋带突然松了。她慌忙抓住程锦年的手，整个人悬空的瞬间，看见巷口发生的事——那个在石库门失去丈夫的女人，正张开双臂挡在日军面前，怀里紧紧抱着那个幸存的婴儿。
“不要……”白薇的惊呼卡在喉咙里。
枪声响起的刹那，程锦年把她拽过了围墙。两人摔在菜园的泥土里，豇豆藤缠住了白薇的布鞋，她回头望去时，只看见女人倒在地上的姿势，像只折断翅膀的鸟，怀里的婴儿还在哭，哭声细得像根线。
“别看了！”程锦年捂住她的眼睛，指腹触到她冰凉的睫毛，“我们得活下去。”
白薇的指甲深深掐进他的胳膊，过了很久才低声说：“我记住她的样子了。”她的声音很轻，却带着种不容置疑的坚定，“我能画出来。”
张岩和老周也翻了过来，担架上的王涛不知何时醒了，正睁着眼睛望着天空，嘴里喃喃着：“分镜……第37场……”
“王导！”张岩晃了晃他的脸，“我们安全了！”
王涛突然抓住他的手，眼睛里闪过丝清明：“胶片……保住了吗？”
张岩拍了拍怀里的摄影机：“在呢。”
“那就好……”王涛的头歪向一边，又昏了过去，嘴角却带着丝奇怪的笑。
程锦年扶着白薇站起来，发现她的布鞋上沾着片婴儿的襁褓布，米白色的细棉布上绣着朵小小的荷花。“这是……”
“是那个孩子的。”白薇把布片小心翼翼地塞进布鞋里，“刚才翻墙时勾到的。”她的手指在发抖，却把布片塞得很严实，仿佛那是个易碎的秘密。
老周突然指着菜园深处的茅屋：“去那边躲躲。”他的耳朵贴在地上听了听，“日军好像没追过来，可能去别的地方了。”
茅屋里弥漫着草药味，墙角堆着些风干的艾草。程锦年检查王涛的伤口时，发现子弹只是擦过小腿，没伤着骨头。“得找些干净的布。”他撕开自己的工装马甲，露出里面印着“上海美术专科学校”的旧T恤——那是他考上大学时祖父送的礼物。
“用我的吧。”白薇解开旗袍的盘扣，从衬里掏出块细棉布，“这是道具组给的手帕，消毒过的。”她的手指在盘扣上停留了很久，第二颗崩掉的扣子处，露出的皮肤己经被汗水浸得发白。
张岩蹲在茅屋的角落，正小心翼翼地把胶片从相机里取出来。阳光透过屋顶的破洞照进来，在胶片上投下细碎的光斑，那些凝固的画面在光线下若隐若现——处决的瞬间、母亲的哭喊、巷口的血迹，像场无声的电影。
“得找个地方洗出来。”张岩的声音带着颤抖，“这卷胶片不能见光太久。”
“我知道哪里有暗房。”程锦年突然说，他想起祖父日记里的记载，“静安寺路有家‘柯达照相馆’，1936年开业的，设备是最新的。”
老周皱起眉：“日军肯定在搜查照相馆。”
“不去照相馆。”程锦年从帆布包里掏出那半盒钛白颜料，“我知道显影液的配方，用颜料和苏打粉能调出来。”他的眼睛在昏暗的茅屋里亮得惊人，指尖捏着颜料管边缘凸起的刻度，“祖父的战地日记里记过，紧急时可用钛白颜料里的硫化物替代显影剂，再加小苏打中和酸碱度。”
张岩猛地抬头，摄影机的肩带勒得锁骨生疼：“真的能行？这可是1937年的胶片，感光度跟现在的不一样。”
“试试就知道。”程锦年蹲下身，在泥地上用炭笔写下配方比例，“需要找个不透光的地方，最好有陶盆和清水。”他看向老周，“您工具包里有能密封的铁盒吗？”
老周从帆布包底层翻出个军用饭盒，边缘还留着弹痕：“这是我儿子的遗物，当年在台儿庄缴获的日军饭盒，密封严实。”他着盒盖上的樱花印记，突然狠狠啐了口，“正好装小鬼子的罪证。”
白薇扶着门框往外望，布鞋的橡胶底在泥地上蹭出浅痕：“茅屋后墙有个地窖，刚才我看见草堆底下有个石板盖。”她转身时，旗袍下摆扫过墙角的艾草，扬起的碎叶粘在沾血的布片上，“我去看看能不能用。”
程锦年攥着颜料管跟出去，炭笔在掌心硌出红印。地窖入口比想象中隐蔽，石板上堆着半捆干枯的玉米秸，掀开时扬起的灰尘呛得人首咳嗽。“够深。”他探头往下看，黑黢黢的地窖里飘出潮湿的霉味，“张岩，把相机递过来。”
张岩抱着摄影机的手在发抖，金属机身在阳光下泛着冷光：“要是调坏了……”
“调坏了就再拍。”程锦年打断他，声音里带着不容置疑的坚定，“但现在，我们没有别的选择。”他接过相机，小心地把胶片从暗盒里抽出来，动作轻得像在捧易碎的蛛网。
地窖里的陶罐还盛着半罐清水，程锦年用老周的饭盒调配显影液，钛白颜料挤进去的瞬间，清水泛起浑浊的乳白，苏打粉撒进去时冒起细密的气泡，像在沸腾。白薇用带来的黑布遮住地窖口，仅留一道细缝透光，光柱里浮动的尘埃在胶片上投下细碎的影。
“成了。”程锦年突然低呼。
显影液里，那些凝固的画面正一点点浮现。戴金丝眼镜的军官举刀的瞬间、母亲张开双臂的弧度、巷口蔓延的血迹，在昏暗中像活过来的幽灵。张岩捂住嘴，喉咙里发出呜咽，却死死盯着胶片上那个婴儿的脸——襁褓上的荷花图案，正和白薇布鞋里的布片重合。
地窖外突然传来军靴踩过玉米秸的脆响。
程锦年猛地把胶片浸入清水盆，老周一把扣上饭盒盖，白薇拽着张岩躲到陶罐后面。地窖入口的石板被人用刺刀挑起，戴金丝眼镜的军官正低头往里面看，指挥刀的刀尖在光柱里闪着寒芒。
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