米洛什的靴子踩在积雪里发出咯吱声，每一步都像踩在碎裂的玻璃上。莱拉的重量压在他左臂弯里，比想象中更沉——不是因为肉体的分量，而是她每一次呼吸时胸腔的震颤，每一次无意识攥紧他衣襟的力道，都像藤蔓似的缠上来，勒得他肋骨发疼。清真寺的火光还在身后舔舐夜空，把两人的影子拉得又细又长，像两条试图在灰烬里打结的线。
“放我下来吧。”莱拉的声音突然从颈侧传来，气若游丝却带着不容置疑的固执。米洛什低头，看见她额前的碎发粘在汗湿的皮肤上，沾着的火星灰被呼吸吹得轻轻颤动。刚才逃离火场时被划破的裤脚还在渗血，暗红色的污渍在雪地上拖出断断续续的痕迹，像一行无人能懂的诗。
他没有停步，只是把手臂收得更紧些：“难民营在前面的广场，还有三分钟路程。”
“我自己能走。”莱拉挣扎着要落地，却因为牵动伤口倒抽一口冷气。米洛什能感觉到她肩胛骨处的肌肉猛地绷紧，像只被触到痛处的小兽。他放缓脚步，借着远处燃烧的木屋投来的光，看见她渗血的头巾一角从肩头滑下来，露出底下青紫的瘀伤——那是被梁柱压过的痕迹。
“你想让埃米尔看到你这副样子？”他刻意让语气保持平静，目光却避开她脖颈处的伤痕。刚才在废墟里搬开横梁时，他的指腹曾无意中擦过那里的皮肤，温热的，带着血的腥甜，像雪地里绽开的红梅。此刻那片皮肤被寒风冻得泛白，反而更让人想起火中的温度。
莱拉果然不动了。她偏过头，看向远处被火光染红的云层，睫毛上结着细小的冰晶。“他不会管我的。”她轻声说，波斯尼亚语的尾音带着点不易察觉的颤抖，“在他眼里，我己经是个叛教者了。”
米洛什没接话。他想起埃米尔举枪时眼里的恨意，那不是针对他一个人的，是针对所有戴着十字架的脖颈，所有在东正教堂里画十字的手指。就像镇上的穆斯林老人总会对着穿黑袍的修女吐口水，就像父亲在布道时总会说“异教徒的祈祷是对上帝的亵渎”。这些仇恨像萨拉热窝山间的雾气，看不见摸不着，却能钻进骨头缝里，把人冻得麻木。
难民营的轮廓渐渐清晰起来。那是一片用木板和帆布搭成的临时棚屋，被铁丝网围着，门口站着两个穿军装的穆斯林民兵，步枪斜挎在肩上，眼神警惕地扫视着每一个靠近的人。棚屋里透出昏黄的煤油灯光，夹杂着婴儿的哭声和女人的啜泣，像一锅煮沸的苦水。
米洛什在铁丝网外停下脚步。这里是界限，是地图上用红笔圈出的分割线，是他从小被教导“不可逾越”的雷池。他能闻到棚屋里飘来的烤馕香味，混着煤烟和消毒水的味道，那是和教堂地下室截然不同的气息——那里只有碘酒和凝固的血腥味，还有父亲诵经时飘来的檀香。
“到了。”他弯腰想把莱拉放下，手腕却突然被攥住。
莱拉的手指冰凉，指甲缝里还嵌着清真寺的木屑，可力气大得惊人。她仰着头看他，火光在她瞳孔里跳动，像两簇不肯熄灭的火苗。“那本书。”她的声音压得很低，几乎被风吞没，“能帮我保住它吗？”
米洛什愣住了。他这才想起刚才匆忙中把那本烧焦的小册子塞进了大衣内袋，紧贴着胸口的位置，能感觉到纸张粗糙的边缘硌着皮肤，像块发烫的烙铁。他下意识地摸了摸口袋，指尖触到烫焦的书脊，突然想起莱拉在废墟里背诵“爱情如死之坚强”时的眼神——那不是背诵经文的虔诚，而是某种更深沉的东西，像埋在冻土下的种子。
“为什么是我？”他听见自己的声音在发抖，连他自己都分不清是因为寒冷还是别的什么。“你可以自己……”
“我父亲会搜我的身。”莱拉打断他，喉结滚动了一下，“他昨天刚把母亲留下的波斯诗集烧了，说那是‘魔鬼的语言’。如果让他发现这个……”她没说下去，但米洛什能想象到后果。镇上的人都知道阿訇哈桑的严厉，上个月有个少年因为偷偷听塞尔维亚民谣，被他用藤条抽得半个月不能下床。
风突然变大了，卷起地上的雪沫子打在脸上，像细小的针。莱拉的头巾被风吹得掀起一角，露出她耳后一小块白皙的皮肤，上面有个淡红色的小痣。米洛什想起自己妹妹索菲亚耳后也有个一样的痣，小时候他总爱用手指去戳，惹得索菲亚追着他打。可现在索菲亚不在了，三个月前德军轰炸时，她永远留在了教堂的地窖里，怀里还抱着没织完的毛衣。
“给你。”他解开大衣纽扣，小心翼翼地把那本《雅歌》从内袋里取出来。火光下能更清楚地看见它的模样：深棕色的封皮己经烧掉了一半，露出里面泛黄的纸页，边缘卷着焦黑的痕迹，像只受伤的蝴蝶。他刚要递过去，莱拉却摇了摇头。
“你拿着。”她的手指依然攥着他的手腕，掌心的温度透过布料渗进来，“等……等风头过了，我会想办法找你。”
废墟造梦师说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！米洛什的心猛地一跳。找他？在这座被战火撕成碎片的城市里，在东正教与伊斯兰教的鸿沟之间，她要怎么找到他？他想起父亲常说的话：“狼和羊是不可能在同一个水槽喝水的。”可此刻看着莱拉的眼睛，他突然觉得那道鸿沟或许并没有那么宽，至少没有宽到容不下一本烧焦的书。
他低头看向那本书，鬼使神差地翻开了扉页。借着远处的火光，他看见上面用波斯语写着几行细密的字迹，笔画娟秀，却带着某种倔强的力道。他看不懂波斯语，但能认出其中夹杂的几个阿拉伯字母，和清真寺墙上刻着的经文有些相似。
“这是……”
“我用古兰经的韵律改的。”莱拉的脸颊泛起一点红晕，不知是因为虚弱还是羞涩，“比如那句‘我的佳偶在女子中，好像百合花在荆棘内’，我改成了‘你如玫瑰在废墟中绽放，荆棘不能遮蔽你的芬芳’。”她顿了顿，声音轻得像叹息，“我知道这是不对的，既亵渎了你们的经卷，也违背了我的教义……”
“不。”米洛什突然开口，连他自己都惊讶于这脱口而出的否定。他合上小册子，重新塞进内袋，这一次贴得更紧了，仿佛要让它融进自己的骨血里。“我会保管好它。”他看着莱拉的眼睛，一字一句地说，“以圣父、圣子、圣灵的名义。”
这是他从小念到大的誓词，此刻说出来却有了不同的意味。莱拉的眼睛亮了一下，像被点燃的灯芯，她慢慢松开了攥着他手腕的手，指尖划过他的皮肤，留下一道冰凉的痕迹。“谢谢你，米洛什。”她第一次叫他的名字，波斯尼亚语的发音让这个名字有了种奇异的温柔，“愿安拉保佑你。”
米洛什不知道该怎么回应这句祝福。他从小被教导安拉是“虚假的神”，可此刻从莱拉嘴里说出来，却像是句真诚的祷词。他张了张嘴，想说“愿上帝保佑你”，又觉得在这穆斯林难民营门口说这话太过刺眼，最终只是点了点头。
就在这时，远处传来一阵杂乱的呼喊声，夹杂着塞尔维亚语的咒骂和哭嚎。“米洛什！米洛什你在哪？”是教堂的杂役佩特洛的声音，带着哭腔，“神父让你赶紧回去，地窖塌了，压住了好多人！”
米洛什的心一沉。他猛地回头，看见东正教难民聚集的方向冒出一股新的浓烟，比清真寺的火势更猛，像条黑色的巨龙吞噬着夜空。他知道自己必须走了，父亲还在等着他，那些受伤的教民还在等着他。
“我得走了。”他对莱拉说，语气里的急切藏不住。他弯腰把莱拉轻轻放在地上，扶着她的胳膊让她站稳。她的腿还在发抖，几乎支撑不住身体的重量，但她还是咬着牙站首了，抬头看着他，眼神里有千言万语，却一个字也说不出来。
“照顾好自己。”米洛什最后看了她一眼，转身就要走。
“米洛什！”莱拉突然叫住他。
他回过头，看见莱拉正解下头上的头巾。那是一条深蓝色的头巾，边缘绣着银色的花纹，此刻己经沾满了灰尘和血迹，却依然能看出原本的精致。她把头巾递过来，手指因为用力而泛白：“拿着这个。”
“这是你的……”
“这是我母亲留给我的。”她把围巾塞进他手里，指尖相触的瞬间，两人都像被烫到似的缩回了手。“你拿着它，等我找你时，就凭这个认你。”她的声音里带着一丝不易察觉的颤抖，“别弄丢了，好吗？”
米洛什握紧了那条头巾。粗布的质地带着莱拉的体温，上面还残留着淡淡的花香，像是某种不知名的野花，在战火里顽强地开着。他点了点头，把围巾塞进大衣口袋，和那本《雅歌》放在一起。
“再见。”他说。
“再见。”莱拉回应道。
米洛什转身冲进风雪里，身后传来难民营门口民兵的盘问声，还有莱拉低声的解释。他没有回头，脚步越来越快，几乎是在奔跑。寒风灌进喉咙，像刀割一样疼，可他感觉不到，胸口那两团温热的东西——书和头巾，像两颗跳动的心脏，支撑着他穿过漫天风雪。
他跑过燃烧的街道，跑过倒塌的房屋，跑过那些躺在雪地里一动不动的人。远处东正教难民的呼喊声越来越近，父亲的身影在火光中隐约可见。他摸了摸大衣内袋，能同时感觉到书的粗糙和头巾的柔软，突然想起莱拉最后看他的眼神——那里面有火光，有泪光，还有某种他说不清道不明的东西，像在他心里投下了一颗石子，荡开一圈又一圈的涟漪。
他不知道莱拉能不能顺利进难民营，不知道哈桑阿訇会不会发现女儿的秘密，更不知道他们是否还能再见面。但他知道，从今晚开始，有些东西不一样了。就像那本被两种信仰浸润过的《雅歌》，就像那条连接着两个灵魂的头巾，在萨拉热窝的漫天火光里，某种新的东西正在悄悄萌芽，坚韧得如同那句诗——
众水不能熄灭，大水也不能淹没。
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