巧绘把那道压痕对着窗光又看了两遍，指腹来回。纸面纹路没变，可她总觉得有人先她一步读过这些图稿，连翻页的力道都记得。
她刚把设计稿收进文件夹，门就响了。
顾承泽站在门口，没带人，也没拎公文包，手里只夹着个牛皮纸袋，边角磨得发白。他看了眼桌上堆满的证据盒，开口就说：“这些收据，法院大概率不会认。”
阿珍正在贴标签，一听就抬头：“什么意思？我们三年来每一笔都留了底，照片、发票、顾客证言全齐了，还不算数？”
“算民间交易。”他把纸袋放在桌边，“金额小，频次乱，没有正规合同。法官看了，只会觉得是小摊贩私下买卖。”
春燕停了针，手还捏着线头。
巧绘没说话，走到墙边把三只蝶稿重新挂好。从茧到展翼，每一针她都记得扎在布上的手感。
“那你说，什么才算？”她回头。
顾承泽沉默两秒，忽然问：“你母亲教你的双面异色绣，是从哪儿学的？”
“家传。”她答得干脆。
他点点头，没追问，反而抽出纸袋里的本子，轻轻放在桌上。深蓝布面，线装，边角用细线缝补过。
“这是我母亲的绣谱。”他说，“是你母亲写的。”
巧绘脚步一顿。
阿珍站起身，语气立马绷紧：“等等，你说什么？你妈怎么会有我巧姐她娘的东西？”
顾承泽没理她，只看着巧绘：“癸卯年冬，惠香姐赠。后面还有一行字——救我母于疫症，此谱为谢，亦为约：中国女红，当见天日。”
巧绘呼吸一滞。
她慢慢走过去，没碰本子，只盯着封面上那个“惠”字。竖笔收尾那一钩，是母亲独有的写法，小时候她练了上百遍才像。
“我能……看看吗？”
“当然。”他把本子推近。
她坐下，指尖悬在封面上方，迟疑两秒，才翻开。
第一页就是“蝶破茧”。
针路图、配色表、走线顺序，全和她袖里那张残页对得上。连转折处的三针回扣——那是母亲防脱线的独门手法，外人根本不会注意。
她猛地抬头：“你妈认识我娘？”
“不止认识。”他从纸袋底层抽出一张泛黄照片，放在桌上。
照片里两个女人并肩站着，背景是旧式绣坊大门。左边那个穿蓝布衫的，是母亲王惠香，手里捧着这本绣谱；右边穿灰格子外套的，正是顾承泽的母亲。两人笑得坦荡，肩挨着肩。
“她们一起办过女工夜校。”他说，“八十年代初，专门教农村妇女绣技谋生。你母亲是主讲，我母亲负责收学员、管账、跑销路。”
巧绘盯着照片，喉咙发紧。
她记得母亲提过夜校，但从没说过名字，也没提过学生。那些年，父亲打她，就因为她说想去城里教人绣花，“一个丫头片子，还想当先生？”
“后来呢？”她问。
“八六年，我母亲突发高烧，村里大夫说是疫症，没得治。”他声音低下去，“是你母亲连夜翻山送药，守了三天三夜，才把她救回来。”
屋里静得能听见窗外单车碾过湿路的声音。
阿珍张了张嘴，火气不知怎么就泄了：“所以……你们家留着这本谱，是因为救命之恩？”
“不止。”他抬眼，“我母亲说，你母亲走的是‘针为笔，线为声’的路。她要把被踩进泥里的手艺，一针一线抬起来。”
巧绘低头，看着谱上“蝶破茧”的图样。她忽然明白，为什么自己画第一稿时，手会不自觉地走那条老路——不是灵感，是血脉。
“这本谱……能作证吗？”春燕轻声问。
“私人赠礼，不算官方证据。”顾承泽说，“但它能证明‘绘心’的设计源头早于商标抢注。加上你们的时间轴，至少能说明——这不是抄袭，是传承。”
阿珍立刻翻出文件盒：“那赶紧拍下来，存档！”
巧绘却没动。
她看着那本绣谱，心里翻腾。母亲的东西，被外人保存了十几年，她却一无所知。现在要拿它去打官司，像把亲人的骨血摆上台面。
“我不想用这个。”她低声说。
三人都看她。
“它是私人的。”她手指抚过“惠”字，“是我娘活过的证明，不是用来吵架的工具。”
顾承泽没争，只问：“那你打算怎么办？靠收据和照片，对抗一个专门囤商标的公司？”
巧绘咬住下唇。
阿珍急了：“巧姐，我知道你心疼你娘的东西。可现在不是讲情面的时候！他们抢的是‘绘心’，是你三年熬出来的命！”
春燕也点头：“要是没这本谱，人家一句‘巧合’就打发了。可有了它，谁都不能说我们是抄的。”
巧绘闭了闭眼。
再睁眼时，她拿起银蝶簪，轻轻别回发髻。金属扣合的“咔”一声，像小时候母亲给她别发卡。
她走到墙边，把绣谱摊开，和三只蝶稿并排钉好。
从“茧”到“展翼”，再到谱上的“破茧初式”，一条线连下来，清清楚楚。
“那就用。”她说，“但不是为了吵架。”
她转身面对他们：“是为了让人知道，‘绘心’不是突然冒出来的。它有根，有来处。”
阿珍咧嘴笑了：“行，那就叫‘源流证据’。”
她翻出新标签纸，提笔就写：“源流：王惠香传。”
春燕接过，一针一线缝在新证据盒上。
顾承泽站在一旁，没说话，只看着墙上那排图稿。阳光斜照进来，照在绣谱泛黄的纸页上，蝶纹的丝线微微反光，像要动起来。
“你母亲还留了别的吗？”他忽然问。
巧绘摇头：“逃婚那晚，只带了这枚簪子和半页谱。剩下的……都被烧了。”
“我知道。”他从纸袋里又掏出一张纸，“这是她当年在夜校的教案手稿，我母亲一首收着。上面有她写的教学口诀——‘一针一线，皆可逃生’。”
巧绘猛地抬头。
那句话，是母亲临终前攥着她的手说的。她一首以为，那是最后一刻的嘱托。
原来，早在多年前，母亲就己经把路，一针一线，绣好了。
她接过手稿，纸面微糙，字迹清瘦有力。翻到最后一页，角落画了只小蝶，翅膀还没完全张开。
“她画这个，是想教学生绣蝶变？”她问。
“不。”顾承泽声音很轻，“她写了一句批注——‘破茧时最痛，但也最该用力’。”
巧绘手指一抖。
阿珍在旁边听得眼眶发红：“这不就是你吗？从山里跑出来，一个人在城里扎下根，哪一针不是咬着牙缝的？”
春燕默默递来一杯温水。
巧绘没喝，只把那页手稿轻轻夹进绣谱里。两代人的字迹，终于合在了一起。
“明天。”她说，“我去复印。”
“我陪你。”顾承泽说。
“不用。”她摇头，“我自己去。”
她走到窗边，把银蝶簪取下，对着光看了看。金属翅面有道细划痕，是那晚翻山时磕的。她用指腹慢慢蹭了蹭，没擦掉，也没再管。
“这名字，”她转身，“是我们三个女人从泥里刨出来的。”
“但现在。”她指着墙上的谱和图稿，“它也是我娘，走过的路。”
阿珍咧嘴：“那咱们就让它走得更远。”
春燕己经拿出新布条，开始缝下一盒标签。
巧绘把绣谱合上，抱在怀里。纸面温温的，像被晒透的棉布。
她没再看顾承泽，只说了一句：“谢谢你母亲。”
他没应声。
阳光照在桌角，纸袋敞着口，里面还露出半张旧图纸的边角，画着一件未完成的旗袍，领口绣着半只蝶。
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