暴雨砸在擂台上，水洼一圈圈炸开。沈砚站在台边，扫帚还搭在护栏上，袖口湿了半截。他没去扶，只低头看脚前那摊水——雨水混着血，正顺着砖缝往下爬。
第五场铃响了。
对面那人走出来，黑衣贴在身上，像裹了层油纸。他没戴护具，腰间空荡，脚步却压着节奏。沈砚右手在袖里动了动，指尖蹭过玉佩裂口，耳后那道伤又胀起来。
裁判刚抬手，那人突然甩肩。
九节鞭从腰带里抽出来，一节节绷首，鞭头甩出暗光。沈砚眼前一黑。
三秒。
他看见鞭子横切自己脖子，血喷出去，被雨水冲成淡红；自己仰面倒下，手抓喉咙，像条离水的鱼；台下有人冷笑，沈凌峰站着没动，手里捏着手机。
黑闪断。
他没等鞭子扫到。
左脚一滑，整个人往侧倒，膝盖砸地，同时左腿往前一勾，脚踝顶上对方小腿。那人收势不及，鞭子偏了三寸，擦着沈砚脸抽过去，带起一串血珠。
啪！
鞭尾抽在台面，溅起一片水花。
沈砚没动，趴在地上喘。雨水顺着头发往下流，混着脸上的血，流进衣领。他左手撑地，手指微微发抖，右手却悄悄把袖里的银针移到掌心。
那人退了半步，盯着他。
沈砚喉咙里发出一声闷哼，像是疼狠了。他慢慢抬手捂脖子，指缝间渗“血”——早涂好的茶水加唇血，顺着腕子往下滴。
裁判往前走了一步：“还打吗？”
那人没答，只把鞭子收回袖中。他盯着沈砚，眼神像在看一块烂肉。
沈砚蜷着身子，肩膀一耸一耸，像随时要昏过去。他眼角余光扫过台面——水洼里涟漪不断，暴雨砸下来，一圈接一圈。可就在某次波纹扩散时，水面突然映出一道影子。
高门，巨扉，门上纹路像缠在一起的蛇。
他认得。
祠堂第三十八块青砖上的刻痕，檀木盒底那道裂纹，还有他梦里反复出现的青铜棺内壁——都和这门上的纹路对得上。
他不动声色，左手撑地往后蹭了半尺，扫帚柄顺势一拨，一块带锈的碎砖滑进水洼中央。涟漪一乱，倒影散了。
可方向记住了。
门朝西，正对着老宅墙根下的古井。
耳后血还在渗，一滴落进领口，顺着脊背往下爬。他咬牙压住那股胀痛，残魂沉着，没再闪现。他知道，刚才那一闪己是极限。
裁判蹲下，掀他衣领看脖子。
“皮外伤，破了点表皮。”他摇头，“但对方用了毒鞭，按规矩算险胜，沈砚这边……算过。”
那人冷哼一声，转身下台。
沈砚没动，仍趴着。他等了两秒，才慢慢撑起身子，手扶护栏，腿有点软。裁判伸手要扶，他摆了摆手，自己站首。
雨水顺着脸往下淌，他抬手抹了把，手背蹭过耳后，沾了血也不擦。
台下，沈天豪坐着没动。茶盏还在手边，热气被雨打散。他拐杖轻敲地面——短，短，长。
和早上一样。
福伯站在柱子后，老花镜反着光。钥匙串晃了一下，这次是两短一长。
沈砚明白意思：别回祠堂，走偏门。
他扶着护栏一步步走下台，脚落地时踉了一下，手撑地才稳住。沈凌峰在台下等着，手里拎着把伞。
“走这边。”他把伞递过来，“别从主廊过。”
沈砚没接伞，只看着他。
沈凌峰皱眉：“你聋了？”
沈砚缓缓伸手，接过伞，撑开。雨水砸在伞面上，声音闷。
两人并肩走，沈凌峰在前，他落后半步。走到西厢拐角，沈凌峰忽然停住。
“你刚才……是不是看见什么？”
沈砚低头，伞沿压低，遮住半张脸。
“什么？”
“水里。”沈凌峰盯着他，“你倒地的时候，看了地上的水。”
沈砚手一紧，伞柄微微发颤。
他没答。
沈凌峰盯着他两秒，忽然冷笑：“算了。反正你活不过初一。”
说完，他转身走了。
沈砚站着没动。伞还在手里，雨水顺着边缘往下淌。他低头看脚边水洼——泥浆混着血，底下那块碎砖还在，锈纹清晰了些。
“初一子时，血饲门”。
他记住了。
抬脚，往前走。走到祠堂后门，他停下，把伞靠墙放好。扫帚还在台边，他没去拿。
推门进去，桶里的水浑了，抹布泡在底下。他蹲下，把袖口的银针取出来，塞进砖缝。手指碰到玉佩，裂纹又深了一道。
外面雨没停。
他坐下，靠墙，闭眼。耳后血终于止了，可那股胀痛还在，像有东西在血管里爬。
三息后，他睁眼。
扫帚柄又震了一下。
暗槽里滑出点东西——不是布条，是一小片纸，焦黄，边角写着半行字：“井底有眼，莫开”。
他没捡。
抬脚，踩进水洼，泥浆溅上来，盖住纸片。
外面擂台铃又响。
第六场要开始了。
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