暴雨还在下。
沈砚靠在祠堂后门的墙边，耳朵后面那道口子又开始胀，像有根铁丝在里面慢慢拧。他没动，只把右手伸进袖口，摸到那枚淬过茶水的银针，指尖一挑，扎进耳后三寸。
疼得他抽了口气。
可脑子清了。
刚才在擂台上看到的那扇门——高门、巨扉，纹路如蛇缠——不是幻觉。那纹路他见过，祠堂第三十八块青砖上有，他每天擦三遍。还有古井底下，那块锈砖的裂痕，也对得上。
“井底有眼，莫开”。
纸条被他踩进了泥水里，可字己经刻进脑子里。
外面铃响了。
第六场，最后一战。
沈凌峰站在台中央，没打伞。雨水顺着他的脸往下淌，肌肉绷得发亮，脖子上的青筋一根根凸起，呼吸声像破风箱。他没戴护具，也没拿兵器，就那么站着，脚底踩出一圈水花。
裁判看了眼沈天豪。
沈天豪坐在廊下，拐杖拄地，茶盏没动。他眼皮都没抬，只轻轻敲了三下地面——短，短，长。
裁判立刻举手：“第六场，沈砚对沈凌峰，开始。”
沈砚没动。
他还在门后，手指还卡在耳后的针上。血顺着脖子流进衣领，温的，黏的。他拔出针，甩进砖缝，撑着墙站起来。
扫帚还在擂台边，他没去拿。
一步步走过去，脚步有点飘。雨水砸在脸上，混着血往下流。他抬头看了眼沈凌峰——对方眼白发红，嘴角抽着，像是吞了火。
这不是正常状态。
沈砚在台边站定，左手悄悄摸了下腰间的玉佩。裂纹更深了，边缘硌手。他没敢多碰，怕一碰，残魂又躁动。
沈凌峰动了。
不是走，是扑。
整个人像炮弹一样撞过来，拳头还没到，风己经压得人喘不过气。沈砚眼前一黑。
三秒。
他看见自己被一拳砸中下巴，脖子反折，整个人飞出去，后脑撞上护栏；沈凌峰跨上来，膝盖压他胸口，拳头雨点般落下；裁判冲上来拦，没人敢真拦；沈天豪嘴角动了动，拐杖第三次敲地。
黑闪断。
他没退。
反而往前半步，左肩猛地撞向台角的兵器架。
铁架早就锈了，底座一根钉子被他刚才悄悄踢松过。这一撞，整架歪了一下，哗啦一声，几把断刀斜着晃出来，挂在边缘，没掉。
沈凌峰一拳落空，收势不及，往前冲了半步。
就是现在。
沈砚右手一扬，泡过茶的湿抹布甩出去，首奔对方手腕。布条缠上，一拽，沈凌峰拳头偏了三寸，擦着沈砚耳朵过去。
风割得耳后伤口又裂了。
沈砚不等他回手，左脚一勾，踢在兵器架底座那根锈钉上。
铁架彻底倾倒。
哗啦！
几把断刀从架子上滑下来，其中一把刀尖朝下，正好扎进沈凌峰右脚背。
“啊——！”
沈凌峰惨叫一声，整个人跪了下去。
沈砚没停。
抹布回卷，绕上对方脖子，左手一拉，右手膝盖顶上他后腰。沈凌峰仰头，喉咙被勒得发不出声，脸涨成紫红色。
沈砚压低身子，贴着他耳朵：“认不认？”
沈凌峰挣扎，手撑地想发力，可脚背那把刀扎得深，一动就钻心地疼。他瞪着沈砚，眼珠子都快爆出来，可就是挣不开。
裁判冲上来：“快停手！他认了！他认了！”
沈凌峰没抬手，可喉咙里挤出一声：“……认。”
全场静了两秒。
然后哗然。
沈砚松开抹布，往后退了半步。腿一软，差点跪下，他撑住护栏，喘着气，手抖得厉害。
台下，沈天豪慢慢站起来。
拐杖拄地，没敲。
他盯着沈砚，眼神像刀子刮过骨头。
沈砚低头，手抹了把脸，雨水混着血往下滴。他不动声色，右脚往后退了半步，鞋底在湿地上轻轻一蹭，把兵器架底座那根锈钉的划痕抹平了。
福伯不知什么时候出现在台下柱子后。
老花镜反着光，钥匙串晃了三下——短，短，短。
安全。
沈砚看了眼高门方向。
暴雨中，古井的轮廓模模糊糊，可那条线他记住了——从井口往西三步，砖缝底下有东西。
“初一子时，血饲门”。
他把这话在心里过了一遍。
转身下台，脚落地时踉了一下，手扶护栏才稳住。观众席上有人喊：“这赘婿邪门！”“他是不是会预判？”“沈凌峰那脚……太巧了。”
没人知道。
沈砚走到台边，弯腰捡起扫帚。
扫帚柄空心，刚才震了一下，暗槽里滑出一小片纸。他没看，首接塞进嘴里，嚼了两下咽下去。
纸上的字他知道——福伯留的：“别碰井水，活人饲门，血尽而亡”。
他抬头，看了眼祠堂方向。
三十八块青砖，每天擦三遍。
可从明天起，他得换块抹布了。
雨水顺着扫帚柄往下流，滴在脚边水洼里。
一滴，两滴。
水面上浮着半片碎叶，被雨点打得打转。
沈砚站着没动。
他忽然想起小时候，父亲抱着他看青铜棺内壁的那天。
也是这样的雨天。
也是这样的水洼。
那时候，水里倒映的门，是关着的。
现在，它开了条缝。
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