《钟鼓千年》
重龙叠翠入苍茫，古寺钟声渡水长。
雾锁楼台三百级，云开资中九回肠。
沱江似练牵残梦，石径如绳系旧伤。
欲问前朝兴废事，风铃犹自说隋唐。
戊戌年寒露，我沿着三千级青苔斑驳的石阶向上攀登。晨雾如宣纸上晕开的水墨，将重龙山的轮廓氤氲成北宋的山水画卷。石阶两侧的桫椤树伸展着蕨类植物特有的卷曲嫩芽，仿佛时光在此处打了个结，仍停留在白垩纪的清晨。
行至山腰永庆寺时，雾中传来第一声钟响。
那声音不似金属撞击，倒像巨大的玉磬沉入深潭，余韵在群山间层层荡开。朱漆剥落的寺门前，八旬僧人了尘正在扫落叶。他的扫帚在青石板上划出沙沙的节奏，与钟声形成奇妙的应和。
“居士来得正好。”他停下扫帚，“今日是孟兰盆节，要敲一百零八响。”
我跟在他身后穿过韦陀殿，看见那口传说中的北宋铁钟悬在苍黑的柏树下。钟身布满《金刚经》铭文，几处笔划己被风雨磨平。撞钟的木杵用百年油杉制成，顶端被无数双手磨出琥珀色的包浆。
“这钟有个脾性。”了尘示意我触摸钟壁，“须得在第三声回声将尽未尽时接上下一撞，方得圆满。”
当我握住微微震颤的木杵，忽然理解何为“声声相续”。就像山下沱江的浪，前波未平，后波己生。
资中人说，重龙山是凝固的波涛。这座由侏罗纪砂岩构成的山体，在古地理学上正是古扬子海退却时的最后一道堤岸。山巅的文庙戗脊上，至今留着三叠纪海百合的化石——当真应了“桑田沧海”西字。
守庙人老张在偏殿整理县志时，给我看过光绪年间的《资州八景图》。其中“重龙晴岚”一帧，画家特意在山脊线添了道金边。“这不是艺术夸张。”他推开雕花木窗，“每逢雨后放晴，砂岩里的云母碎片就会反光，整座山真像条金龙。”
他的曾祖父曾是末代守庙人，亲历过1902年英国传教士欲拆文庙的事件。“那时全城百姓举着火把上山，手挽手围住庙墙。我太爷爷站在泮池前说：要拆文庙，先填沱江。”
老张的掌心有道疤痕，是幼年拓碑时被砚台划伤。如今他拓的《重龙山记》碑帖，己成为国家图书馆的珍藏。某个黄昏，他带我看他发现的秘密：在明代《资中城池图》石刻下方，竟叠压着更早的宋代线刻。两个时代在同一块青石上相遇，像沱江底的沉积岩。
“你看这宋代的城墙走向，”他的指尖循着浅淡刻痕，“正是顺着山势蜿蜒，与现在完全不同。但鼓楼的位置八百年来从未变过。”
鼓楼在重龙山南麓，与永庆寺钟楼遥相呼应。守鼓人赵师傅的绝活是能击出“雨打芭蕉”的节奏。他的祖父在1939年日机轰炸时，冒着弹雨抢出鼓槌；父亲在1976年用鼓声传递地震预警。如今他每天拂晓击鼓三通，声震全城。
“钟鼓是资中的心跳。”赵师傅说这话时，正在给牛皮鼓面涂桐油，“ wartime（战时） 传警，太平报时，如今......”他苦笑，“成了 tourist attra（旅游景点）。”
但资中老人仍听着钟鼓声起居。九十岁的陈婆婆告诉我，她做姑娘时，纺织合作社就靠钟声安排工时。“清晨钟响开始理纱，正午鼓鸣休息吃饭。”她颤巍巍取出个红布包，里面是半个世纪前的工作证，“现在机器轰隆隆的，反而要看手表。”
在重龙山北坡，我遇见采集岩屑的地质学家秦教授。他的团队在砂岩层里发现剑齿虎牙齿化石，却坚持认为最珍贵的发现是宋代采石场的楔孔。“这些排列有序的凿痕，说明当时己掌握定向爆破技术。”他指着岩壁上新月形的痕迹，“资中城墙的条石，文庙的柱础，都来自这里。”
我们站在古人开凿的平台上，脚下是奔流的沱江。秦教授忽然说：“你看，山是凝固的浪，江是流动的山。”这话让我想起《华严经》的“静故了群动，空故纳万境”。
中元节那晚，永庆寺举行放焰口法会。了尘破例让我参与夜巡。月光下的古寺像艘夜航船，钟声是它的汽笛。我们提着灯笼走过宋碑亭、明戏台、清禅房，光晕掠过斑驳的彩绘。
在藏经阁后的竹林里，了尘停下脚步：“听。”
风过竹梢的沙沙声中，夹杂着清脆的叮咚。拨开密竹，竟见一眼古井，井口架着的竹竿还在滴水。
“这是唐代的醒泉。”了尘掬水饮了一口，“当年僧人在此诵经，常闻泉水应和经呗声。现在知道不过是竹竿滴水，但......”他望着井中碎月，“有些美丽，何必戳穿。”
法会结束时，百八钟声与江上渔火交融。我忽然明白，这钟声不仅是宗教仪轨，更是穿越时间的声波。它曾送走过茶马古道的商队，安慰过战乱流离的难民，迎接过新生的婴儿，如今又在互联网时代抚慰浮躁的心灵。
下山前，老张带我看了他最新的发现——在文庙斗拱的暗格里，找到民国小学生的作文簿。泛黄的毛边纸上，稚嫩笔迹写着：“今日先生教《滕王阁序》，钟声穿过教室，仿佛王勃的骈句也染上了铜绿。”
而赵师傅的孙子，音乐学院毕业的年轻人，正用音频软件分析钟声的频谱。“每口钟都有 unique（独特） 的声纹。”他给我看电脑上的波形图，“重龙山的钟声在800赫兹有特殊共振，这是宋人铸钟时加入锡矿的物理特性。”
最让我动容的是秦教授的女儿。这个在纽约学建筑的海归，如今在重龙山脚下开了工作室。她用3D打印技术复原毁于文革的砖雕，却坚持要用古法烧制的青砖。“温度差异会导致膨胀系数不同，”她抚摸着明代照壁的残块，“新墙老墙握不住手。”
寒露后第三日，我即将离开资中。黎明前登重龙山作别。浓雾漫卷，古寺如悬在半空的蜃楼。了尘正在撞晨钟，这次他破例让我撞最后一声。
握住被岁月浸润得温润的木杵，我忽然想起《洛阳伽蓝记》里永宁寺的梵钟“震响二十里”。而此刻，钟声穿过雾霭，惊起白鹭，与沱江的晨雾、城里的炊烟、糖厂的蒸汽融成一体。在这声波里，有恐龙漫步的侏罗纪海湾，有苏轼泊船的宋代码头，有知青眺望的烽火台，也有此刻站在钟楼里的我。
木杵撞上铁钟的刹那，整个山体微微震颤。不是物理意义上的震动，而是时空褶皱的共振。我忽然理解赵师傅说的“资中心跳”——这心跳如此强劲，从泥盆纪礁石跳到智能时代，还将永远跳下去。
暮鼓晨钟岁岁同，青山依旧夕阳红。
苔侵石篆文犹健，雾散江天字更工。
万古波涛凝作骨，千秋云气铸为铜。
重龙不识兴亡事，犹送箫声入汉宫。
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