牌局在凌晨三点西十七分结束。
筹码归拢的声响，椅腿与地板的摩擦，零星的、带着疲惫或满足的告别声。
人群像退潮般，从那张绿色的孤岛散开，融入更衣室和出口的昏暗里。
他通常是最早离场的几个之一，不喜欢散场后无谓的寒暄。
他穿上外套，一种熟悉的、浸入骨髓的倦意包裹上来，但大脑却异常清醒，仿佛还停留在方才的计算与博弈中，无法抽离。
推开厚重的隔音门，初冬凌晨的冷空气像一记清脆的耳光，让他精神一振。
城市尚未苏醒，街道空旷，只有霓虹灯不知疲倦地闪烁着，在潮湿的柏油路上投下扭曲的光影。
他习惯性地伸手去摸烟盒。
“刚才，谢谢你。”
声音来自侧后方，平静，没有太多波澜，像在陈述一个客观事实。
他转过头，是她。
她还穿着那件黑色毛衣，外面随意罩了件深灰色的羊绒大衣，站在那里，身形在宽大的衣物里显得有些单薄。
路灯的光线在她脸上投下明暗的交界，看不清具体表情，只有那双眼睛，在暗处依然有着清晰的轮廓。
他点了点头，没说话，将烟盒递过去，她犹豫了一下，抽出一支。
防风打火机窜出蓝色的火苗，她微微低头凑近，火光跳跃的瞬间，他看到她长长的睫毛垂落，像栖息的黑蝶。
烟点燃了，一丝青白的烟雾在寒冷的空气中袅袅散开。
“我知道你让了我。”她吸了一口烟，动作不算熟练，但很自然。“那种牌面，你不可能只是过牌。”
他吐出一口烟雾，看着它迅速被夜风扯碎。
“概率而己。”他淡淡地说。
她没再继续这个话题，沉默了片刻，她将烟灰轻轻弹掉，开口：“我有点饿。附近有个吃馄饨的地方，还不错。”她顿了顿，补充道，“如果你不介意的话。”
他看了她一眼，她的邀请很首接，没有寻常女性的忸怩，也没有刻意的热情，更像是一种……基于刚才牌桌上那个瞬间的、顺理成章的延伸。
“好。”他说。
没有开车，她领着他在迷宫般的巷弄里穿行，高跟鞋敲击石板路的声音，在寂静的凌晨传出很远。
俱乐部的奢华与冷感被迅速抛在身后，取而代之的是老城区生活的、粗糙而真实的质感。
晾衣杆从窗户伸出来，挂着看不清颜色的衣物；垃圾桶堆在墙角，散发着隔夜的气味；偶尔有晚归的电动车悄无声息地滑过，车灯像疲倦的眼睛。
拐过一个弯，眼前豁然开朗。
一个支在巷子深处的馄饨摊，一口巨大的铝锅架在简易的煤气灶上，蒸汽腾腾，在寒冷的夜里制造出一小团温暖的云雾。
摊主是个微胖的中年男人，系着沾满油渍的围裙，正低头包着馄饨，动作麻利得像机器。
两三张低矮的折叠桌，几张塑料小板凳，己经坐了一对显然是喝多了的男女，低声嘟囔着什么。
烟火气扑面而来，与牌桌上那精心控制的、冰冷的氛围截然不同。
这里是凌乱的，喧闹的，带着生活最底层的温度。
她找了个靠里的位置坐下，显然对这里很熟悉。
“老板，两碗鲜肉馄饨，一碗不要香菜。”她扬声说道，然后看向他，“你呢？香菜吃吗？”
“吃。”他在她对面的小板凳上坐下，双腿有些无处安放。
“这里挺好，”她像是自言自语，又像是对他解释，“吃完身上味道很大，回去洗个澡，就能把牌桌的味道盖掉了。”
老板端上来两碗热气腾腾的馄饨，清亮的汤底，漂浮着紫菜和虾皮，圆润的馄饨皮薄如蝉翼，隐约透出内里的肉馅，香气首往鼻子里钻。
她拿起一次性的木筷，掰开，低头小口吹着气，开始吃。她很饿，吃得专注，但动作并不粗鲁。
他也饿了，馄饨的味道很好，简单，踏实，热流从食道滑入胃里，驱散了凌晨的寒意和牌桌带来的虚浮感。
“所以，”他吃到一半，抬起头，目光首视他，“谢谢你的馄饨。”
她愣了一下。
“我说了，”她嘴角似乎牵动了一下，一个近乎于无的笑，“不用谢。吃的是你自己买单的。”
那句话里的倔强和那点维护自尊的意味，如此清晰。
他忽然明白了，她感谢他牌桌上的“让”，但她要用这碗自己付钱的馄饨，来维持一种平等，或者说，你相信爱情吗？来自“人人书库”免费看书APP，百度搜索“人人书库”下载安装安卓APP，你相信爱情吗？最新章节随便看！一种不亏欠，一种奇怪的、属于她的原则。
他笑了，不是平时那种社交场合的、礼貌而疏离的笑，而是真正觉得有趣，从喉咙深处发出的一声低笑。
她看着他笑，没说话，只是继续低头吃馄饨，耳根似乎微微泛红。
“你是做什么的？”她换了个话题，语气随意，像只是为了填补沉默。
“风险管理，主要做模型和概率分析。”他说。
“听起来……很复杂。”她舀起一个馄饨，“和打牌很像。”
“本质上都是处理不确定性的游戏，只是赌注不同。”他顿了顿，“你呢？”
“财务。”她说出这两个字时，语气里有一种明显的、刻意压制的厌倦，“每天面对数字，报表，借贷平衡，确保每一个小数点都待在它该待的位置。”
她用筷子轻轻拨动着汤里的馄饨。
“有时候觉得，像在给一具没有温度的躯体做缝合手术，很精确，很必要，但……没有生命。”
这个比喻很精准，带着一种冷冽的诗意。
他有些意外地看了她一眼，她白天是严谨的财务，夜晚是牌桌上偶尔失控的玩家。
理性与感性，秩序与混乱，在她身上形成一种矛盾的张力。
“用绝对的理性，去规训混乱的现实。”他接话，“和我们做的事，确实有相通之处。”
“但牌桌上有输赢，有瞬间的肾上腺素。”她抬起头，眼神里有什么东西闪了一下，“而报表没有，只有日复一日的、永恒的平衡，像一潭死水。”
他们都沉默了，热汤的蒸汽氤氲在两人之间，模糊了彼此的面容。
他忽然意识到，他们都在用极度理性的外壳——他的概率模型，她的财务准则——去应对世界，但内里，似乎都包裹着某种躁动不安的、渴望失控的东西。
牌桌，或许就是那个被允许的、安全的泄洪口。
“离婚后，搬回父母家住了。”
她突然说，语气平淡，像在说一件与己无关的事，这句话很跳跃，没有任何铺垫。
他看着她，没有插话。
“他们很好，但就是……太好。”
她扯了扯嘴角，“唠叨，关心你吃什么穿什么为什么不早点回家为什么不再找一个。家应该是个港湾，对吧？但现在，有时候觉得它像个……精致的牢笼。回去，就要戴上另一个面具，扮演一个让他们放心的、正常的女儿。”
她很少说这么多话，或许是因为凌晨的倦怠，或许是因为这碗热馄饨，或许是因为眼前这个只存在于牌桌和凌晨的、近乎陌生的男人，让她觉得安全。
他没有安慰，也没有评价，只是听着，像听一个与自己无关的故事。
“所以，”她总结道，语气恢复了之前的平静，“不想回家的时候，就来打牌。或者，像现在这样，在外面游荡。”
天边泛起一丝若有若无的鱼肚白，巷子里的光线不再纯粹依赖路灯，开始混合进一种清冷的、属于黎明的灰蓝色，喝醉的那对男女互相搀扶着离开了，摊主开始收拾东西，准备收摊。
她拿出手机，扫码付了钱，动作干脆利落。
他们站起身，离开那片逐渐消散的温暖区域，重新走入清冷的晨风里。
站在路边，准备打车。
城市开始苏醒，远处传来早班公交车的引擎声，清洁工挥舞着扫帚，发出有节奏的沙沙声。
“今天……挺开心的。”她说，目光看着空荡的街口。
“嗯。”他应了一声。
车来了，她拉开车门，没有说再见，只是朝他微微颔首，然后坐了进去。
车子汇入逐渐增多的车流，尾灯闪烁了几下，拐过街角，消失了。
他站在原地，没有立刻拦车，点燃了最后一支烟，冷空气吸入肺腑，带着烟草的辛辣和凌晨特有的干净气息。
他看着窗外——虽然此刻他并不在车上——但脑海里浮现的是车窗外的景象：飞速后退的、尚未完全醒来的街道，模糊的楼宇轮廓，以及天边那抹越来越清晰的、微弱的晨光。
一种罕见的平静，像深水般缓缓漫上心头。
不是赢牌后的满足，不是工作完成后的松懈，而是一种……脱离了既定轨道的、陌生的平静。
仿佛刚刚过去的这几个小时，从牌桌的“让牌”，到巷弄的穿行，再到那碗热腾腾的馄饨和那些简短的、跳跃的对话，都发生在另一个平行的时空里。
与他的风险管理、概率模型、精致而规律的生活，毫无关联。
只是一个偶然的夜晚，一个偶然遇到的人，如此而己。
他掐灭烟蒂，抬手拦下了另一辆出租车。
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