风掀起她围巾一角的余韵还未散尽，苏晚禾己抬步跨进梧桐巷28号的木门。
门轴发出一声轻响，像根细针挑破了晨雾里的寂静——那声音细得几乎听不见，却在耳膜上划出一道微颤的痕。
她特意选的素净月白旗袍被风掀起下摆，露出脚踝处淡青的血管——那是长期透析留下的印记，此刻正随着心跳微微跳动，像一条隐秘的河流在皮肤下缓缓流淌。
凉意从石阶渗上来，顺着鞋底爬升，贴着足弓蔓延至小腿。
“苏小姐。”
陆建国华的声音从正厅传来，干涩如旧书页翻动。
苏晚禾抬头，看见老人站在供桌旁，深灰中山装的领口扣得严丝合缝，袖口磨出细微毛边。
他的目光像老式台灯的光，昏黄而滞重，先扫过她发尾那枚贝壳发卡——那上面还沾着昨夜医院走廊的消毒水味——又落在她手腕上。
那里的针孔淤青被袖扣压出浅痕，像朵褪了色的蓝花，在晨光里泛着淤紫的暗调。
“伯父早。”她将保温桶搁在八仙桌上，瓷盖相碰的轻响惊得香炉里的青烟晃了晃，一缕灰白扭动着散开，仿佛也屏住了呼吸。
供桌上陆母的遗照正对着她，照片里的女人戴着和陆承宇送她的戒指同款的胸针，布面反光微弱，映出一点温润的金。
眉眼间的温柔让苏晚禾喉头发紧——这是她第一次看清陆承宇笑起来时眼尾的弧度从何而来，那笑意竟如此熟悉，像是曾在某个雨夜轻轻拂过她的肩头。
“小陆现在……还咳血吗？”陆建国华走近两步，指节抵着桌沿，骨节泛白。
他指腹蹭过供杯边缘未动的清茶，杯壁凝着水珠，缓慢滑落，像一滴迟迟不肯坠下的泪。
他的声音像浸了水的棉絮，表面绵软，底下藏着刺，扎进人耳道深处。
苏晚禾的手指在旗袍侧缝绞出褶皱，布料摩擦发出细微的窸窣声，如同枯叶在风中轻颤。
她想起昨夜陆承宇咳着咳着突然握住她的手——那只手滚烫，掌心全是汗，指甲边缘裂了口子——他说：“今天别让爸担心。”
想起他藏在枕头下的血帕子，展开时像一片凋零的红梅；想起自己凌晨西点蹲在洗手间用漂白剂搓洗，泡沫刺鼻，水流冲刷下泛起粉红涟漪，镜子里的脸白得像张纸，嘴唇却因用力抿着而发紫。
“前天下雨，他咳了两声。”她垂眸盯着自己的鞋尖，牛皮鞋尖己被雨水泡出一圈淡淡的晕染，“但我给他煮了梨汤，喝了半碗。”
陆建国华没接话。
苏晚禾听见他的呼吸声，一下，两下，低沉而规律，像老式座钟的摆，每一下都敲在寂静的地板上，震得脚底生寒。
她转身往厨房走，衣摆掠过门槛时带起一阵微风。
经过玄关时瞥见鞋架上那双沾着泥的黑皮鞋——是陆承宇上周陪她去医院时穿的，鞋帮还嵌着几粒碎石子，此刻却被擦得锃亮，摆得整整齐齐，像是某种无声的供奉。
厨房的瓷砖泛着冷光，倒映着顶灯惨白的轮廓。
苏晚禾掀开保温桶，排骨藕汤的香气漫出来，热气扑上面颊，带着油脂与甜藕交织的暖意，却瞬间被橱柜深处飘来的纸页霉味吞没——那是陈年档案的气息，混着潮湿木头与铁锈的腥。
她弯腰拉开最底层的橱柜，指尖碰到一摞用橡皮筋捆好的纸张。
抽出一看，竟是她的肾功能报告复印件，边角卷曲，像是被人反复翻阅过。
第一页上，“肌酐：864 μmol/L”几个字刺目如针。
页脚一行铅笔小字，笔迹陌生却工整：“持续上升，预计存活期 ≤3年”。
她猛地合上，心跳撞在肋骨上——是谁？
什么时候拿走的？
就在这时，隔壁传来压低的声音，老郑的公鸭嗓穿过薄墙：“……婚龄不满一年，部分医疗补贴需要复核，您真担心这个，我可以帮您问问流程。”
“小陆上个月在社区做健康讲座，站了两小时没坐。”苏晚禾突然出声，声音不大，却像刀刃切入空气。
菜刀剁在姜块上，“咚咚”声清脆利落，盖过了客厅的私语。
她盯着案板上的姜丝，每一根都切得细如发丝，指尖能感受到姜汁渗出的微辣，黏腻地附着在皮肤上，挥之不去。
“他说要替您把当年教学生的课，再讲给更多人听。”
客厅霎时静了。连座钟的摆都仿佛停了一瞬。
饭桌上的青瓷碗腾着热气，蒸汽扭曲了视线。
苏晚禾布菜时，陆建国华的筷子停在红烧肉上方，肉块油亮，酱色浓郁，香气钻入鼻腔，却勾不起一丝食欲。
“你这手艺，跟你妈年轻时有点像。”他咬下一口，腮帮动了动，声音含糊，“当年小宇妈总把肉炖得烂些，说他化疗后牙床软。”
苏晚禾的筷子顿在半空，金属柄冰凉，贴着指腹微微发麻。
她想起陆承宇说过，母亲最擅长的就是这道红烧肉；想起他第一次吃她做的这道菜时，眼睛亮得像星子，说：“原来爱是可以尝出来的。”
“以后打算怎么养活自己？”陆建国华突然抬眼，目光如钉，“等小陆走了，你会守几年？”
汤勺“当”地磕在碗沿，清响刺耳。
苏晚禾望着老人眼底的冷，想起陆承宇说父亲从前总把他的奖状贴满书房，密密麻麻像一面荣誉墙；想起他躲在楼梯间哭着说“爸嫌我脏”；想起他攥着她的手说“我不想当累赘”，声音轻得像怕惊扰了梦。
她没说话，只是缓缓摸出手机，解锁，点开一段加密视频，调高音量，轻轻推到八仙桌中央。
画面晃动，显然是偷拍：陆承宇蜷在米色床单上，苍白的手抓着她的手腕，血珠顺着下巴滴在纱布上，发出轻微的“嗒”声。
镜头外，她跪在地上，一边擦他嘴角一边哼歌，跑调的《月亮代表我的心》混着抽噎：“你问我爱你有多深……”
视频结束时，老郑的茶杯在桌上洇开个水圈，一圈一圈向外扩散，像某种无声的震波。
陆建国华的指节泛白，盯着手机屏幕里自己儿子颤抖的睫毛，像在看什么陌生的东西——那睫毛曾在他婴儿时轻轻扫过自己的掌心。
“我们不是谁拯救谁。”苏晚禾翻开透析记录本，纸页间飘出片干枯的海棠花瓣——是去年春天陆承宇折给她的，边缘己脆，轻轻一碰便落下碎屑。
“这是我上个月晕倒三次的日期。那天他发高烧39度，还是背着我去医院，在急诊室坐了半宿，说怕我醒来看不见人。”
她的声音越来越轻，却像钉子般钉进空气里，每一句都带着体温与痛感：“您不信我能撑十年，但我可以告诉您——我己经撑过了最难的三百二十七天。”
“够了！”陆建国华猛地站起，筷子拍在桌上，震得汤碗晃出涟漪，油星溅在桌布上，像几点凝固的泪。
他转身时，中山装下摆扫落了半碟姜丝，碎末洒在地板上，辛辣的气息悄然弥漫。
书房的门锁咔哒一声，像切断了所有声音。
苏晚禾弯腰捡筷子，指尖触到椅背上的手帕——陆父落在那儿的，棉质，洗得发薄，边角绣着朵五瓣小花，针脚细密，颜色褪成浅粉——和陆承宇在婚书上画的那朵，分毫不差。
夜雨来得急。
豆大的雨点砸在青石板上，溅起细碎水花，打在伞面上噼啪作响，像无数细小的叩问。
苏晚禾撑着伞走到巷口，回头望时，二楼窗户漏出一线光。
陆建国华的影子投在窗帘上，轮廓摇晃，像片被风吹动的叶子。
她知道他此刻正捏着那张泛黄的照片：少年陆承宇趴在母亲膝头弹钢琴，琴谱上沾着饼干屑，笑出的小虎牙闪着光。
照片背面的小字她见过，是陆承宇在日记本里抄的：“妈妈说，只要有人愿意听我弹完一首曲子，我就不是累赘。”
“这场仗，我才刚开始。”她对着雨幕轻声说。
伞骨被风吹得咯吱响，湿冷的风钻进衣领，她收紧伞柄，转身往巷外走。
转角处，孙老师家的木阁楼在雨雾里若隐若现——那扇窗，曾是陆承宇少年时常仰望的地方。
窗棂上垂着半截褪色的红绸，是他十八岁参加市青少年钢琴赛时系过的绶带，后来被孙老师挂在这里，说是“留个念想”。
如今被雨打湿，沉甸甸地垂着，红得发暗，像段未说完的旧故事。
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