他从怀里掏出一张纸，是那首他一首没敢念的《静夜思》。
他不是念给月亮听的。
他是念给——所有在夜里想家的人听的。
他朗声念：
“床前明月光，疑是地上霜。
举头望明月，低头思故乡。”
诗成刹那，全城寂静。
不是因为美，是因为——痛。
一个戍边的士兵在城墙上哭了。
一个远行的商人停下脚步。
一个流浪的歌女抱紧了琵琶。
他们不是诗人，可他们——都活过这首诗。
当夜，李白来了。
他站在诗碑前，望着那堆烧饼，忽然笑了。
他从怀里掏出一卷诗稿，是《将进酒》。
他轻轻放在烧饼碑下，说：
“这首诗……我不写了。”
“让它，从别人嘴里——重新长一遍吧。”
他转身要走，李黑叫住他：
“李白。”
李白回头。
“诗，从来不是你一个人的。”
“它属于——所有在夜里抬头看月亮的人。”
李白沉默良久，点点头，走入夜色。
烧饼碑前，只剩李黑和柳如烟。“接下来呢？”她问。
李黑望着满天星斗，轻声说：
“接下来——我们写，属于我们自己的诗。”
烧饼碑立了七天。七天里，长安变了。
不是天塌地陷，不是改朝换代，而是——声音变了。
从前，街头巷尾是“春风拂柳绿成行”“佳人含笑倚栏杆”。
如今，是“烧饼飞”“鞋一双”“我笑你们看不真”。
连三岁娃娃尿完炕，都能奶声奶气来一句：
“举头望明月，低头尿一摊。”
诗，不再是文人案头的摆设，
它钻进了锅里，爬上了墙头，混进了叫卖声，
成了——活人的呼吸。
可就在这第七天夜里，烧饼碑，塌了。
不是被人推倒，不是风吹雨淋，而是——一块块烧饼，自己裂开了。
李黑和柳如烟赶到时，只见满地碎屑，
每一块烧饼的断面里，竟裹着一粒黑点，像种子，又像墨迹。
“这是……”柳如烟蹲下，拈起一粒。
“是诗种。”李黑轻声说。他忽然懂了。
诗冢的诗飞了，诗律的墙烧了，诗碑的烧饼裂了——
不是毁灭，是播种。
那些被禁锢的诗句，被规矩锁死的字，
终于找到了——新的土壤。
三日后，城南李家老坟。
李黑跪在娘的墓前，手里捏着那粒“诗种”。他不知该把它埋在哪。
可就在这时，坟头一株野草，忽然疯长。
草叶舒展，竟在夜风中摇出西个字：
“床前明月”。李黑浑身一震。
他猛地刨开坟边泥土，挖出一个锈铁盒。盒里，是一卷发黄的纸，纸上是他娘的字迹：
“儿啊，娘不识字，可常听人念诗。 那些诗，像火，烧得我心里疼。我记不住，就让它们长在坟头吧。
若你回来，看见草会写字，那就是——诗活了。”
李黑跪在坟前，泪如雨下。
他终于明白——诗从未在他脑子里，
它一首在——活人心里，长出来的。
与此同时，柳如烟在云想阁。
她把“诗种”埋进后院花坛，浇上茶水。
一夜之间，花坛疯长，不是花，不是草，而是一株株小诗碑，碑上刻着长安百姓新写的诗：
“我啃烧饼我骄傲，不跪诗仙不弯腰。”
“尔等立规锁诗魂，我便放屁震乾坤。”
“诗若不许说人话，不如烧了喂王八。”
她笑了。她知道，这场“诗变”，
不再是李黑一个人的疯，而是——千千万万人的醒。
可就在这时，朝廷的刀，又来了。
崔判带兵围住云想阁，怒吼：“烧饼碑是妖物，诗种是蛊毒！再不交出李黑，格杀勿论！”
柳如烟不慌，只轻轻拍了拍手。
后院，那片“诗碑林”忽然震动。
碑上诗句，一个字一个字，从石上剥落，
化作光点，飞向空中，像一场金色的雪。
它们不散，不灭，反而越聚越密，
最终，在半空中，凝聚成——
一行大字：
＞ “诗在人间，不在庙堂。
＞ 谁锁诗，谁——
＞ 死。”
字成刹那，狂风大作。那些光点如蜂群，扑向崔判的兵卒。
兵卒们惨叫，不是受伤，而是——嘴里不受控制地，开始念诗！
“朱门酒肉臭，路有冻死骨！”
“我本楚狂人，凤歌笑孔丘！”
“烧饼圆又香，胜过你狗屁文章！”
他们想闭嘴，可诗像活了一样，从喉咙里往外蹦。崔判想逃，可刚转身，就听见自己张嘴：
“举头望明月，低头想——”
他拼命捂嘴，可最后一句还是挤了出来：
“……‘想’烧饼。”
全城爆笑。
兵卒们溃逃，像一群被诗附体的疯子。
当夜，李黑和柳如烟坐在破庙屋顶，望着满城灯火。
“你说，诗还能活多久？”她问。
“只要还有人饿，还有人想家，还有人不甘心——”
李黑咬了口烧饼，“诗，就死不了。”
他抬头，望着星空，忽然笑了：
“你说……下一个种诗的人，会是谁？”
远处，一个乞丐在墙角烤火。火光映着他的脸，他轻轻哼：
“君不见，黄河之水——”火灭了，歌未完。
长安的春天，来得悄无声息。
可诗，死了。
不是被禁，不是被烧，而是——没人念了。
街头巷尾，不再有“烧饼飞”，不再有“鞋一双”，
连三岁娃娃尿炕，也不再编诗了。
诗像一场风，吹过之后，归于沉寂。
李黑察觉不对，是在第七日。
他蹲在破庙门口啃烧饼，故意大声念：
“春风吹，烧饼飞，一张一张往嘴堆——”
没人笑。没人接。连隔壁老王家的狗，都不叫了。
他抬头，看见路过的百姓，眼神麻木，步履匆匆，
像一群被抽了魂的影子。
“怎么回事？”他问庙祝老张。
老张摇摇头：“不知道。就是……不想念了。诗念了，也不饱，也不暖，何必费那口舌？”
李黑心头一紧。
他冲到云想阁，柳如烟也不在。
后院那片“诗碑林”，枯了。
碑上的字，褪色，剥落，像一场无声的凋亡。
他翻墙进内院，终于在书房找到她。
柳如烟坐在灯下，面前摊着一张纸，笔悬在半空，
一个字，都写不下去。
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