“如烟？”
李黑轻声问。
她抬头，眼神空洞：“我……写不出来了。”
“什么？”
“诗。”她苦笑，“我想写一首新诗，可脑子里……一片空白。
就像……诗被人偷走了。”
李黑浑身一震。他忽然明白——
诗不是自然消亡的。是——有人在杀诗。
三日后，终南山。
李黑循着线索，找到了一座隐秘道观，名曰“诗冢观”。
观中无道士，只有一位白发老者，盘坐于“诗冢”残碑前，手握一卷古书，书名：《诗源录》。
老者不看李黑，只轻声问：
“你来了。”“你是谁？”李黑问。
“我是——守诗人。”老者抬头，眼神深邃如古井，“我守诗千年，只为不让它乱。”
“乱？”李黑冷笑，“诗若不乱，如何活？”
“诗是火。”老者摇头，“火能暖人，也能焚城。
你们放火烧了规矩，可你们忘了——没有规矩的火，会烧死所有人。”
“所以你就杀了它？”李黑怒问。
“不。”老者轻叹，“我让它——睡了。”
他翻开《诗源录》，书页空白，无一字。可当李黑靠近，那些字竟缓缓浮现：
是“床前明月光”，是“黄河之水天上来”，是“朱门酒肉臭”……
全是他抄过的诗。
“诗不在人心里。”老者说，“它在——源里。
你们从源里取诗，如取火种。
可取多了，源枯了，火——就灭了。”
李黑愣住：“你是说……诗是有限的？”
“是。”老者点头，“每一首诗，都是天地间的一缕灵。
你们肆意妄为，改它，笑它，烧它，吃它……
现在，源——枯了。”他合上书，轻声说：
“诗死了。
因为——你们用得太狠。”
李黑回到长安，天己黑。
他站在朱雀门前，望着空荡的街道，忽然笑了。
笑得悲凉。
他不是诗人，他只是个“搬运工”。
可他搬得太狠，搬空了源头。
他蹲下，抓起一把土，喃喃：
“诗啊诗，我本想让你活，
可我……把你吃死了。”
就在这时，一道白影跑过。
是柳如烟。
她手里捧着一个陶罐，满脸灰土，眼神却亮得吓人。
“李黑！”她喊，“我找到了！”
“找到什么？”
“诗的根！”
她打开陶罐——
里面不是土，不是花，而是一团黑泥，
泥里，裹着无数细小的“诗种”，像星点。
“我在你娘坟头挖到的！”她激动道，“那些草，死了，可根还在！诗没死，它只是——藏起来了！”
李黑看着那团黑泥，忽然懂了。
诗冢的诗飞了，诗碑的烧饼裂了，诗源的书空了——
可只要人心不死，诗根不灭。
他抓起一把黑泥，抹在脸上，像战士上战场前的战纹。
然后，他站上朱雀门楼，对着整座长安，吼出一声：
“诗——
没——
死——”
声音撞向夜空，无人回应。可就在这时，城南，一户人家亮了灯。
一个孩子，奶声奶气地念：
“床前——明月光……”
东市，一个烧饼摊主翻了个身，梦呓：
“烧饼飞——往嘴堆……”
西坊，一个洗衣妇捶着衣，哼起：
“我本楚狂人——”
一句，两句，十句，百句……
从梦里，从心里，从喉咙深处——
诗，又回来了。
不是从天上，不是从书里，
是从——活人嘴里，长出来的。
当夜，诗冢观。
老者翻开《诗源录》，本该空白的书页，竟缓缓浮现出一行新字：
＞ “诗死过一次，才知——
＞ 它不必长在天上，
＞ 不必活在书里，
＞ 它只该，
＞ 长在——
＞ 不肯闭嘴的人间。”
老者合上书，轻叹一声，身影渐渐消散，
像一缕终于释怀的风。
长安的春天回来了！不是花开，不是柳绿，是人 ，说话了！
街角，老乞丐捧着破碗，唱：
“床前明月光，疑是地上霜，举头望明月，低头要饭粮！”
巷尾，小孩尿完墙，哈哈笑：
“我本楚狂人，一泡尿成行，莫笑尿迹短，能湿半片墙……”
酒楼里，商人醉醺醺拍桌：“君不见黄河之水天上来，奔流到海不复回，今夜酒钱谁来还，不如赊账再一杯——”
诗，不是抄的，不是写的。
是活的。
它长在饿人的胃里，长在想家人的梦里， 长在不甘心的嘴里！
李黑站在破庙屋顶，看着满城灯火……
他知道，诗死了又活，不是因为他；
是因为，有人饿，有人想家，有人憋不住想骂人！
这才是诗的根。
柳如烟又来了！坐在他旁边，递来一块烧饼。
她没说话。
但眼睛在说：你看，这人间 ，值得！
李黑咬一口烧饼，嘴角扬起！
他忽然想起，他娘坟头那株会写字的草，想起烧饼碑里钻出的诗种，想起诗源录上浮现的新字。
诗从不需要神仙供奉，它只属于： 破庙里啃烧饼的人，属于夜里想娘的人，属于敢说皇帝没穿衣服的人，属于所有 不肯闭嘴的 疯子。
他站起身， 对着长安城 ，大喊：
“我，李黑，不是诗仙，不是圣人，我只是一个——饿了要吃，想家要哭，憋不住就要放屁的人！可我，也会写诗。
声音落下，万家灯火中，无数人推开窗。
有人念：举头望明月，低头啃烧饼。
有人和我本楚狂人，只敬一口真。
有人笑：诗在肚里才不亏！
声音汇成河，淌过长安的夜。
李黑知道——
这一场诗变，不是他赢了，
是所有人，赢了！
他不是诗人，他只是第一个
敢说真话的人，而诗人，在每一句，
不肯闭嘴的人间。
长安的夜，静了。
不是死寂，而是一种——饱了之后的安静。
诗还在，可不再疯长，不再狂吼。
它沉了下来，像春雨润土，无声无息，却让万物生根。
李黑不再上屋顶吼诗了。
他坐在破庙门口，啃着烧饼，听隔壁小孩背“床前明月光”，
听老乞丐把《将进酒》改成“将进茶”，听洗衣妇一边捶衣一边骂官——骂得押韵极了。
他知道，诗活了。
不是靠他，不是靠李白，不是靠柳如烟。
它靠的是——人间这口不断呼出的热气。
可就在这时，朝廷又动了……
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