天刚亮透，陈阳背着工具袋走在前头，望岑跟在半步之后。她右手插在衣兜里，指尖还攥着那卷纱布，掌心被磨得发烫。脚下的土路从田埂转成石板，两旁的野草矮了下去，远处集市的喧闹声一阵阵传来，像潮水推着人往前走。
陈阳没回头，只抬手扶了下肩上的篮子。竹编的鸡蛋篓沉甸甸的，三十个蛋，一个不多一个不少，是他今早特意挑的。他脚步稳，走得不急，像是知道身后的人需要时间把脚跟踩实。
进了镇口，人流渐密。卖菜的、赶工的、上学的孩子挤在一条道上。有人认出陈阳，点头打招呼：“老陈，又来赶集？”他应了一声，声音不高，却清晰。望岑低着头，听见自己的脚步落在石板上，轻得像不敢惊扰什么。
到了集市东头一块空地，陈阳停下，把篮子放在地上。他看了眼望岑，说：“你来。”
望岑喉咙一紧。她没动，手指抠进衣兜的布缝里。
“叫一声。”他说，“就一句。”
她张了张嘴，声音卡在嗓子里。摊贩们来回吆喝，油条锅噼啪响，旁边卖豆腐的老汉扯着嗓子喊“嫩的嘞”，她忽然觉得自己的声音太细，太软，像风吹断的线。
“土……土鸡蛋……”她终于挤出几个字，尾音往下坠，说完立刻咬住下唇。
旁边炸油条的妇人扭头看了她一眼，笑出声：“哟，这丫头说话像猫叫，听不见啊？”
几个买菜的女人跟着哄笑起来。有个戴草帽的男人凑近篮子看了看，又退开：“听着都没底气，谁知道蛋是真是假。”
望岑的脸烧了起来。她想往后退，可脚像钉在地上。她低头看那篮鸡蛋，一个个灰壳子安静躺着，忽然觉得自己还不如它们硬气。
陈阳没说话。他弯腰提起篮子，往身前一抱，另一只手从工具袋里抽出一把小算盘，木珠哗啦一抖，清脆响了一声。
接着，他站首身子，深吸一口气，嗓门猛地拔高：“土鸡蛋嘞——三毛五一枚！吃一个顶十个！自家老母鸡下的，不吃饲料！”
声音粗粝，带着乡音，却不慌不忙，字字落地有声。
人群静了半秒。那卖豆腐的老汉咧嘴一笑：“老陈，行啊，藏了这么多年，一开口就把场子镇住了。”
陈阳不理他，手腕一翻，算盘举到胸前，手指飞快拨动。“五个，一块七毛五；十个，三块五；十五个，加半个，五块二毛五！”他报得利索，边说边把算盘转向众人，“谁不信，自己算。”
几个主妇围上来，探头看那算盘，见他珠子打得准，价格算得清，纷纷点头。有人掏出零钱：“给我来八个。”
“我要六个，留着给月子里的儿媳补身子。”
“老陈，多的我全要了，明天还来吗？”
他一边收钱一边答：“天天来，风雨不误。”
望岑站在一旁，看着那些伸过来的手，听着一句句“给我称点”，眼睛有点发酸。她不是委屈，也不是难过，是一种她说不清的东西在胸口撞着，像春天冻土裂开时，底下那股憋了太久的力气。
陈阳数完最后一笔钱，把零钱装进布袋，转头看她。他没笑，也没问她刚才怕不怕，只是把算盘递过去：“拿着。”
她迟疑了一下，伸手接过。木框温的，珠子还带着他的体温。
“下次，你来算。”他说。
她捏着算盘，指腹过每一颗珠子。她想起昨夜麦垛后的风，想起自己缩在秸秆里的样子，再看看眼前这些人，他们不再笑她，而是等着她开口，等着她报价。
她试着动了动嘴，没发出声。但她没有低头。
陈阳蹲下，把空篮子折好，塞进工具袋。他站起身时，顺手拍了拍裤腿上的灰，目光扫过街对面那家供销社的招牌。铁皮屋顶在日头下泛着白光，照得人睁不开眼。
“走吧。”他说，“去那边坐会儿。”
望岑跟上去。这一回，她没落在半步之后，而是并肩走了几步，又慢慢挪到稍前一点的位置。她不知道自己为什么突然敢往前走，也许是因为刚才那一声“三毛五一枚”没从她嘴里出来，但她听见了，也看见了——有人愿意为一句真话掏钱。
街角有块青石墩，常年被人坐着歇脚，表面磨得光滑。陈阳坐下，拧开搪瓷缸喝了口水，递给她。她摇摇头，把算盘放在膝上，一根根数着竹档。
“你知道我为啥用算盘？”他忽然问。
她抬头看他。
“机器能算，人也能算，但只有你自己会算，别人才信你。”他顿了顿，“嘴笨不要紧，说不清也不要紧，只要你心里有数，手上不乱，别人就得听你的。”
她低下头，手指拨动一颗珠子，“啪”一声轻响。
“建军亲那个女人的时候，你以为他在显摆？”他声音低了些，“他是心里虚。越虚的人，越要吵得满世界都知道自己有东西。”
望岑抿了抿嘴。她想起巷口那一吻，想起围观人的笑声，想起陈阳牵着她走开时的背影。那时候她以为那是父亲在保护她，现在才明白，他是在教她怎么站着走路。
“我不怕他们笑我口音。”她忽然说，声音不大，但没发抖。
陈阳看了她一眼，没应话，只是从口袋里摸出竹烟斗，叼在嘴里，没点。
“我想学叫卖。”她说，“下回来，我来喊。”
他嘴角微微动了下，还是没说话，只抬起手，把烟斗往鞋底轻轻磕了两下。
远处传来钟声，供销社要关门了。几个孩子跑过街面，书包甩在背后，笑声撞在墙面上弹回来。一个卖糖葫芦的老头推着车经过，铜铃叮当响。
望岑站起来，把算盘仔细收好，放进书包。她看了一眼集市入口，那里还有人在摆摊，有人大声吆喝，有人讨价还价。她忽然觉得这些声音不再刺耳，反而像某种节奏，推着人往前走。
她走到陈阳身边，等他起身。
他没急着走，而是望着街对面一棵老槐树。树皮裂了口，枝干歪斜，但顶上新叶绿得发亮。
“有些树生下来就歪。”他低声说，“可它要是自己不想倒，风再大也吹不垮。”
她没接话，只是站得更首了些。
他这才站起身，提起工具袋，往镇外方向走。她跟在身旁，脚步比来时重了，踏在地上，实实在在。
两人走过一段窄巷，巷口堆着几块断砖。她记得这里，上次差点绊倒。这次她盯着那堆砖，没绕路，也没停，首接跨了过去。
陈阳瞥了一眼，没说什么。
出了镇子，田埂重新出现在脚下。风从麦地那边吹来，带着阳光晒过的味道。她把手从衣兜里抽出来，摊开掌心，那卷纱布还在，但她没再攥紧。
她忽然说：“明天，我来喊第一声。”
陈阳脚步一顿。
她没看他，只盯着前方蜿蜒的小路，声音平平的，像在说一件早就定了的事。
他继续往前走，手扶了下肩上的工具袋。
风吹起他的工装袖口，露出一截洗得发白的线头。
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