媒人的脚步，像一颗投入深潭的石子，漾开几圈涟漪，终是沉入了这个家日复一日的寂静里。水面恢复了以往的平静，但那石子，却实实在在地硌在了湖底，硌在了秀兰的心上。
母亲姚绍珍的叹息，愈发绵长了。她看着秀兰默默操持家务的背影，眼神复杂得像一团理不清的麻线。她有时会无端地拉住秀兰的手，着她因劳作而略显粗糙的指节，嘴唇翕动几下，最终却只化作一声：“秀兰…我儿啊…”便再也说不出旁的话。那未尽的尾音里，是怕她吃苦，也是怕自己身边最后一点暖意也被抽空的惶然。夜里，西屋那扇薄薄的门板后，继父李少云带着酒气的呓语，不再模糊不清，而是多了几分清晰的盘算，像一把冰冷的算盘，在寂静里拨弄得噼啪作响，字字句句，都关乎“彩礼”、“亏空”与“别家”。
秀兰将这些都看在眼里，听在耳中。她不再倚着院门出神，也不再轻易让泪光在母亲面前闪烁。她只是更沉默地，将自己埋进那些仿佛永远也做不完的活计里。她纺的线更匀了，纳的鞋底针脚更密了，灶膛里火光照亮她沉静的侧脸，看不出悲喜。只有在她独自一人，去村后溪边浣衣时，那紧绷的弦才稍稍一松。
溪水潺潺，带着山间的清凉。她将手浸入水中，任由那股凉意顺着指尖蔓延，似乎能稍稍冷却心口的滞闷。水波晃动，倒映出蓝天白云，也晃碎了她自己的影子。她偶尔会抬起头，目光越过潺潺的溪流，望向那条蜿蜒着通往前村的小路。路上空荡荡的，只有日光将尘土晒得发白。他托媒人来了，便再没有别的声响。是知难而退了么？她不敢深想，只觉得心里那点刚刚破土的芽尖，在现实的寒风里，瑟缩着，泛出微黄的边缘。
然而，风总会带来一些消息。
那日她去代销点打煤油，隔着斑驳的木柜台，听见几个妇人在闲话。声音不高，却像针一样，清晰地扎进她的耳朵里。
“……前村那林家小子，就是木匠家的卫东，最近在公社揽活儿，听说做傢俬的手艺俏得很……”
“是个肯下力气的好后生，就是家里拖累大些……，唉……”
“可不是，前几日还有人给他说河西的姑娘，人家一打听他家底，就摇了头……”
秀兰握着油瓶的手，指节微微泛白。她垂下眼，盯着柜台角落里一只正在结网的蜘蛛，仿佛那是一件顶顶要紧的物事。那些话语，像一块块冰冷的石头，投入她心湖，让她清楚地感知到那“穷”字，是何等具体而沉重。它不只是媒人口中轻飘飘的“底子薄”，而是他需要拼命揽活的身形，是他母亲需要汤药维系的身体，是旁人一听便摇头的现实。这冷，让她心寒，却也奇异地，生出一点同病相怜的酸楚。他们，不都是被生活紧紧束缚着的人么？
就在这沉寂与流言的交替中，一个傍晚，秀兰在自家自留地里摘菜时，无意间一抬头，看见对面山坡的小径上，出现了一个熟悉又陌生的身影。是林卫东。他扛着木匠家伙什，像是刚收工回来，步子迈得很大，落日的余晖将他整个身影勾勒出一道耀眼的金边。
他似乎也看见了她，脚步猛地顿住。
隔着一段不算近的距离，隔着层层叠叠的绿色菜畦，两人就那样静静地对望着。谁也没有招手，谁也没有呼喊。空气仿佛凝固了，只有归巢的鸟雀在头顶啁啾。
秀兰看见他抬起手，似乎想挥动，最终却只是将肩上的工具往上掂了掂。随即，他朝着她的方向，微微点了点头。那动作幅度极小，却带着一种沉甸甸的、不容错辨的坚定。然后，他不再停留，转身大步走下了山坡，消失在渐浓的暮色里。
秀兰站在原地，手里还捏着一把翠绿的油菜，心跳得像要挣脱胸腔。那个点头，无声无息，却比任何言语都更有力量。它像一道微光，骤然刺破了这些日子笼罩在她心头的阴霾。他没有忘记，没有退缩。他只是在用他的方式，告诉她他的存在，他的坚持。
晚风吹过田野，带来泥土和植物清冽的气息。秀兰慢慢首起身，望向林卫东消失的方向。天边最后一抹霞光，正恋恋不舍地沉入山脊。
她知道，那粒种子，没有被冻死。它只是在蛰伏，在积蓄力量，等待着或许渺茫、却依然存在的，破土而出的那一刻。青鸾信至，风波暂歇，但它不肯栖息的原因，并非厌弃此枝，而是风雨未歇，巢窠未暖。她和他，都在这八二年的晚风里，等待着属于自己的，那片能够落足的屋檐。
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