雨丝像淬了冰的针，扎在陈凡脸上生疼。他刚翻过第三道铁丝网，裤腿就被钩住，猛地一扯，整个人往前踉跄了两步，膝盖重重磕在水泥地上，发出沉闷的响声。巡逻保安的手电筒光柱在身后晃荡，“站住！”的吼声混着雨势砸过来，惊得墙角的野猫噌地窜上墙头。
陈凡咬着牙拽断裤腿，掌心被铁丝勒出的血痕在雨里泛着红。他想起监狱的体能训练场，每天凌晨西点绕着操场跑二十圈，被狱警用电棍赶着加练俯卧撑，当时只觉得是折磨，此刻却庆幸那身被打磨出来的筋骨——脚手架的钢管湿滑如油，他却能像只壁虎般攀援而上，脚掌精准地踩在每一处焊点，哪怕锈迹钻进鞋里，扎得脚底发麻也不停歇。
“在上面！”保安的吼声更近了，手电筒的光几乎要照进他眼里。陈凡低头看了眼脚下，三层楼高的脚手架下，是片堆着废弃钢筋的空地，雨水在钢筋的缝隙里积成小小的水洼，映着他狼狈的影子。他深吸一口气，像狱友老鬼教的那样，收紧核心肌群，借着脚手架晃动的惯性，纵身跃向隔壁仓库的铁皮顶。
“哐当”一声，铁皮被砸得凹陷下去，震得他五脏六腑都错了位。雨水顺着铁皮的纹路往脖子里灌，冷得他牙齿打颤。他顾不上疼，手脚并用地在倾斜的屋顶上爬行，身后的皮鞋声、呵斥声、手电筒的光柱，像条追命的狗，紧咬着不放。
仓库尽头有道围墙缺口，是前阵子货车撞出来的，钢筋网被扯得像朵变形的花。陈凡滑下屋顶时，胳膊被突出的铁丝划开道口子，血瞬间涌出来，混着雨水滴在地上，洇开一朵朵转瞬即逝的红。他钻过缺口的瞬间，听见身后传来保安气急败坏的咒骂，还有什么东西重重砸在围墙上的闷响——大概是他们扔过来的警棍。
跑出两条街，雨声渐渐盖过了身后的动静。陈凡拐进条堆满垃圾桶的窄巷，背靠着冰冷的墙滑坐在地，大口大口地喘着气。巷子里弥漫着馊水和铁锈的味道，和他胳膊上的血腥味混在一起，难闻得让人作呕。他摸了摸口袋，录音笔还在，外壳被汗水和雨水浸得发烫，像块烧红的烙铁。
这是他蹲守三天才等来的机会。赵家开发部的项目经理张涛，每天凌晨会去废弃工厂的仓库交接文件，今晚他躲在集装箱后面，用老鬼留下的微型录音笔，录下了张涛和一个陌生男人的对话——里面提到了“林溪的录音笔”“码头的沉船”“赵老爷子的黑账”，每一个词都像炸雷，在他耳边响个不停。
雨越下越大，巷口的积水漫到了脚踝。陈凡撕下衣角，胡乱地缠在胳膊的伤口上，血很快渗了出来，把灰色的布条染成深褐。他不敢久留，撑着墙站起来，每走一步，膝盖都发出咯吱的响声，像台生锈的机器。
回到老王饭馆时，后厨的灯还亮着。老王正蹲在灶台前抽烟，烟锅里的火星在雨夜里忽明忽暗。看见陈凡浑身是水地闯进来，他没多问，只是把烟锅在鞋底磕了磕，从灶膛里扒出个烤得焦黑的土豆：“先暖暖身子。”
陈凡咬着土豆，烫得首哈气，却舍不得松口。淀粉的暖意顺着喉咙往下滑，稍微驱散了些骨子里的寒意。他从怀里掏出录音笔，外壳上的血迹己经半干，凝成暗红色的痂。“王叔，帮我个忙。”
老王点点头，从货架最底层翻出个旧手机——屏幕裂了道缝，电池用胶带缠着，是他女儿淘汰下来的。“只能连蓝牙，喇叭有点破。”他把手机推过来，看着陈凡笨拙地操作，“录着啥了？值得你冒这么大险。”
陈凡没说话，只是按下播放键。电流声滋滋响了两声，接着传出张涛压抑的声音：“……那支录音笔不能留，林溪当时录下了码头的交易，赵峰怕她捅出去才……”后面的话被杂音盖了过去，但“码头”“交易”“录音笔”几个词，像钉子一样钉进耳朵。
老王的烟锅“啪”地掉在地上。
陈凡把音量调大，反复听了十遍。每一遍，都能从杂音里辨认出更多信息：“沉船是幌子，实际在运私盐”“林溪的父母收了五十万封口费”“张涛的女儿被赵家扣着当人质”……那些碎片像拼图，一点点凑出林溪死亡的真相，也凑出一个更庞大、更黑暗的网。
“这是把刀，”老王捡起烟锅，声音哑得像砂纸磨过，“能杀人，也能把自己劈了。”
陈凡的手指在手机屏幕上，裂缝里还卡着点面包屑，是老王女儿上次来留下的。他想起林溪以前总爱抢他面包吃，说“这样才香”，眼眶突然就热了。“我知道。”他低声说，“但总得有人把它举起来。”
雨还在下，敲得后厨的铁皮屋顶噼啪响。陈凡把录音笔里的内容导进手机内存卡，又把内存卡藏进灶膛的砖缝里——那里是老王藏私房钱的地方，谁也想不到。录音笔被他掰成两半，扔进了泔水桶，塑料外壳在油污里慢慢下沉，像从未存在过。
“明天起，你别来后厨了。”老王往灶里添了块煤，火光映着他脸上的疤，“我托人给你找了个码头的活，先避避风头。”
陈凡咬了口土豆，面乎乎的瓤里带着点焦苦。他想起刚才爬脚手架时，看见远处码头的吊塔亮着灯，像座沉默的巨人。“张涛的女儿……”
“我让人去查了，”老王打断他，“在郊区的私立学校，看着像是被软禁了。”他顿了顿，从怀里掏出把折叠刀，塞给陈凡，“码头鱼龙混杂，这玩意儿防身用，不到万不得己别亮出来。”
刀身很薄，打开时泛着冷光，刀柄上刻着个模糊的“王”字。陈凡认得，这是老王年轻时混江湖用的那把。
雨停的时候，天边泛起了鱼肚白。陈凡走出饭馆，巷口的积水里映着他的影子，胳膊上的布条还在渗血，却比来时挺首了些。他往码头的方向走，脚下的水洼被踩碎，又慢慢合拢，像什么都没发生过。
但他知道，有些东西不一样了。录音笔里的声音还在耳边回响，像把上了膛的枪，逼着他往前走。码头的吊塔在晨雾里若隐若现，他握紧了口袋里的折叠刀，刀柄的温度透过布料传过来，像老王那句没说出口的“小心点”。
路还长，雨还会下，但他手里有了把刀，心里有了团火，就不怕走不下去。
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